Des voix. Des bruits. Des ombres. Des songes. Un rêve, une réalité. Elle l’ignore. Liz a une vie trop bien rangée, trop carrée, trop propre que dans sa tête, tout n’est que désordre. Un feu qui dévore tout sur son passage. L’envie de survivre, l’envie d’une vie normale. Elle avait tout planifié. Officière à vingt-cinq ans, lieutenant à trente ans, voire plus. L’ambition coule dans ses veines d’écossaises. Un mariage a vingt-huit ans, puis l’autre à trente-et-un. Peut-être un dernier, qui sait. Elle connait déjà les contours de sa robe de mariée, la couleur de la chambre de son premier fils. Son prénom, le nom de son hamster et sa passion pour le football américain. La tendresse de sa première fille, artiste. Et même le nom du gros chien familial est passé par là. Une jolie petite maison, dans une jolie banlieue. Il ne reste que son mari, un inconnu x. Flash Thompson ? Il aurait perdu du muscle avec le temps et depuis, il serait devenu un vieux coach sportif rempli de kfc. Johnny Storm ? Ne parlons de ce pyromane qui la fait brûler de haine, de peine, et pourtant  d’une flamme amoureusement passionnée. Un simple garçon trop bon pour la noirceur de son âme. Harry Osborn ? L’alcoolique blondinet et ex de sa meilleure amie ? Ne parlons pas de ça, les joues de Liz pourrait rougir de penser des choses aussi mauvaise. Pourtant le feu se régale. Il brûle dans la pièce sombre où Liz voit son avenir s’effacer. Sa retraite prise avec soin, MJ et elle devant un thé, elle au mariage de son premier fils, puis le décès de son propre mari. Elle n’est rien de ça. De cette parfaite américaine. Non, cette vie est destinée à quelqu’un de plus grand, de meilleur.

MJ, qu’elle souffle entre ses lèvres avant d’ouvrir les yeux. Tout lui rappelle la rousse. Son doux sourire. Sa chevelure de flamme. Et pourtant, elle entend les voix des ténèbres se mêler dans la pièce. Ses mains sont serrées derrière elle, attachées. Menottée, la petite Liz. On l’attache comme un monstre de foire. On l’abîme pour la montrer dans l’une de ses plus grandes douleurs. La fatigue dévore son visage, l’épuisement parcourt son corps. Faible créature des ténèbres, elle est damnée à rester dans ce soir si solennel. Et elle croit mourir. Mourir de douleur, mourir de souffrance. Elle souffre, l’enfant. Elle souffre l’enfant en entendant les voix. Et ça résonne dans sa tête. Comme une mélodie sans fin. Ça s’emmêle. Ça chantonne, ça lui fait mal. Elle le sent, dans ses poignets qui tentent tant bien que mal de se libérer. L’oiseau n’aime pas le sol, les mains liées. Il préfère voler au gré du vent, au gré des flammes. Elle l’observe, cette petite bougie. Tout juste en face d’elle. C’est ce qui la ramène en vie, l’éveille. Ça parcourt son hémoglobine, ça la réanime. Elle l’observe, fondre petit à petit. Et si elle pouvait se sauver, à l’aide la flamme. Non. Non. Elle ne peut pas. Elle a bien trop peur. Et ça s’accélère encore plus. Quand l’ombre passe rapidement. Quand les souvenirs de l’émeraude remontent. Elle se souvient, elle se rappelle. Elle les voit, les autres silhouettes. Elle n’est pas la seule. Pourtant, de tous, on peut la juger comme étant la plus faible. Une flic sans arme. Une gamine sans âme. Une étincelle sans flamme. Son cœur tremble. Elle sent les larmes monter sur son visage. Et une des silhouettes réussis à bouger pour en libérer un autre. Ça prend la forme d’une danse, d’un sauvetage. “ Il faut aider les autres. ” Son ouïe se réveille petit à petit, habitué aux murmures des ombres. Elle tente de bouger, mais ça lui fait mal. La douleur la percute dans tout son être. Qu’a-t-elle fait ? Pourquoi elle ? Elle tremble encore plus, la petite feuille. « Bon sang magnez-vous ou il se pourrait bien que la moitié d'entre nous ne pourrisse dans cet endroit sordide  » Une voix masculine, plus rauque. Ça la terrorise. Rien qu’au mot pourrir. Elle ne veut pas finir comme la bougie. Elle veut continuer de brûler. D’apprendre à être elle-même. Liz n’est qu’une gamine qui a besoin de repère. Une adolescente qui apprend le mal et le bien. Et dans son arme, elle mime les grands. Mais en réalité, elle n’est autre que le reflet de son enfance, la gamine du fond de la classe qui ne parle pas. Et elle s’entend respirer, inhaler un maximum l’air. « Ai…aidez-moi. » Elle n’a pas la force, pourtant sa voix brise la barrière de ses lèvres. Et le son transperce la pièce, la parcourt pour chercher une once d’aide. Elle sent une ombre, une silhouette humaine lui venir en aide et la libérer. D’un mouvement des plus lents, elle masse ses poignets. « Merci. » Un joli petit silence. Un joli petit regard, qu’elle lance. Son regard se fixe sur cette flamme. Et elle y fait renaître, l’espoir. Des larmes coulent sur ses joues et elle se sent des plus noirs, des plus faibles. Une gamine qui s’appauvrit sur son sort. Elle est incapable de se relever. Ses jambes tremblent contre le sol et elle n’ose se relever. Elle n’ose s’approcher. Elle peut les sauver. Elle peut les éclairer, les brûler. Elle peut autant faire le bien que le mal. Les aider à s’enfuir à l’aide ce feu. Mais non. Elle ne veut pas. Elle n’ose pas. Elle ne peut pas. Alors, elle pleure. Parce qu’elle est faible. Parce qu’elle a peur des ombres qui la reflètent. Alors elle ne parle pas. Elle les observe, les autres. Les plus forts. Les lions. Ce qui ont cet esprit de direction, cet esprit de force. Parce que Liz, elle, n’est que dans le stade de l’acception, du déni de sa propre personne. Elle les observe, avec espoir dans le regard, qu’elle n’aura pas à être la sauveuse. Qu’elle n’aura pas à toucher le feu.

« Il faut que je sorte. » Elle n’entend que ça. Elle se rappelle encore de ces ombres. Celle qui vous hante. Et dans son souffle des plus repoussants, Liz les observe, eux. Ils sont tous différents. Plus ou moins fort. Et elle s’imagine des choses la gamine. Des ombres, des regards. Des mutants, des humains. Des mutants, elle tremble. Non, elle ne veut pas de créature égale à sa laideur, à sa peur. Elle ne veut pas avoir encore plus peur. Elle n’est pas en sécurité. Sa veste de flic a disparu et la gosse se retrouve en débardeur. Le buste recouvert de sang. Elle croit mourir, elle veut vomir. Déguerpir le plus vite possible. La lâcheté la gagne et elle se retrouve figée au sol à se souiller de ses larmes. « On va sortir de là. On doit juste trouver un moyen d’ouvrir cette porte. » Elle est pas bête, la blonde. Elle rassure à l’aide de mot et fixe d’un regard ambitieux cette porte close. Non ils vont pas sortir d’ici. Ils vont crever à petit feu. Et Liz va crever sans voir la lumière du jour. Sans avoir eu plus d’un an de bonheur. Sans avoir eu un putain de quotidien parfait. Elle va crever cloitrer dans sa cave. Et ça la dégoute. Ça la fait mourir, la gamine. Elle a ce petit côté lumineux, quand elle veut. Autant qu’elle est noire dans l’âme. Si sombre, si ténébreuse que ça en est terrifiant. Ça vous effroi dans le fond de votre âme, de voir une gamine aussi lâche qu’elle. Aussi faible, à pleurnicher contre le sol. Elle est sûrement la seule à péter autant les plombs aussi facilement. Ça se connait, c’est une flamme et elle réagit à l’émotion. Liz c’est une femme d’action qui, prise au dépourvu, se retrouve face à des situations inconnus et est capable de péter les plombs. Elle va s’embraser, tout brûler. C’est un petit phénix la môme, elle le sait. Et elle se laisse guider par ses flammes meurtrières qui vont brûler sa peau et la faire crever parce qu’elle a pas assez de cran, de courage pour s’accepter tel qu’elle est. « Merde ! » L’injure percute son esprit. Elle sent l’horreur venir encore plus. Et ce n’est pas la vision du sang perdu des autres, de la croix étrange qui va arranger cela. « Les bougies vont s’éteindre, faut faire quelque chose ! » Elle échappe un sanglot. Non, elle ne veut pas. Non, elle refuse. Le peu de force qu’il lui reste tente de reculer. Ce mouvement lui prend peu de force car rapidement, elle se retrouve coller au bout de bois qui la maintenant avant. Elle se met en boule la gamine, parce qu’elle veut pas les affronter, pas maintenant. « Non … Je ne suis pas prête … » Qu’elle tente de dire, qu’elle tente de murmurer. Elle veut pas se faire remarquer, mais elle est sûre qu’elle va se faire cribler. Et puis les anciennes voix résonnent. Le choix. Elle. Eux. L’homme fort, le plus malin, la blonde et la rousse. Les yeux qui se posent partout. La faiblesse. Le sang. Elle veut se boucher les oreilles. Fermer les yeux et se rendormir. Se réveiller dans son lit ou dans les bras d’Harry. Harry ? Pourquoi penser à cet idiot dans le pire des moments. Elle tremble la gamine, un peu trop. « Je … je n’y arriverai pas … » Elle sent les regards pesants. La bougie qui commence à réellement fondre pour finir par s’éteindre, la luminosité qui baisse, la chaleur qui s’extirpe de la pièce. Ils vont mourir si elle ne fait rien. Elle s’accroche à ce bout de bois derrière et se relève doucement, sentant ses articulations se réveiller. Elle souffre la gamine, en les observant. Ses bras pleins de sangs séchés sont immondes, elle ignore d’ailleurs si c’est le sien ou celui d’un autre. Son débardeur noir déchiré à quelques endroits pour laisser place à des traces rouges. Son pantalon de flic, sa ceinture sans arme. Elle n’est rien sans son uniforme. Elle est dénudée au monde, face aux flammes. Alors elle avance. Doucement, mais elle avance. Un pas, l’un après l’autre. Elle sent qu’elle va faillir, elle titube et elle prend appuis sur quelqu’un qui la retient. Elle hoche la tête avec un sanglot, un merci chuchoté. Elle se concentre sur ses pas, sur sa peur. Et elle les atteint. Les flammes. Elle s’agenouille devant elle, en les observant. Et le visage d’Harry parvient à son esprit, le même jour dans la cuisine, la première fois. Sa voix compatissante et réconfortante. Les flammes qui brûlaient ses mains sans la moindre douleur. Alors elle ferme les yeux. Elle y croit, aux paroles du blond. Elle y croit tellement, qu’elle jette sa main près du feu. Elle sent la chaleur, ça passe dans ses doigts. Ça se propage légèrement le long de ses phalanges avant d’atteindre le stade de ses mains. Ça peut pas aller plus loin, elle a pas la force de s’enflammer les bras entier, ni même le courage de le faire. Elle ouvre les yeux et observe ses mains enflammés. Elle se cache dans son coin derrière les flammes. Parce que c’est un monstre. Parce qu’ils vont se moquer d’elle, la paria. « Je crains de ne pas pouvoir faire plus. » Mensonge. Et vérité. Elle ment la vilaine, parce que c’est faux, elle peut faire plus, elle en est capable, dans le fon. Elle a simplement pas la volonté, pas la force. Et puis, c’est vrai, tristement vrai. Parce qu’elle a plus de force, et plus les capacités. Elle sait même pas comment elle fait la gamine. Elle a pas d’entraînement, ni rien. Elle se déteste, elle se hait. Et dans tout ce malheur, c’est elle qui doit les sauver, elle qui doit les éclairer. Pauvre gamine, pathétique.