Lydia Silverburgh attendait patiemment sous un pont, adossée à la portière de sa nouvelle voiture de « fonction ». Elle avait abandonné un tantinet la précédente suite à une soirée surprise avec un amant qui s’était révélé être un brin trop « dangereux », à pointer des armes à feu sur quelques conquêtes atypiques comme la blondinette. Elle s’en était sortie sans tuerie, et elle était fière ! La méthode, par contre, était discutable. Lancer une grenade dans la pièce pour surprendre le dit amant, et l’abandonner ainsi dans la chambre empoisonnée qui risquait de ne plus exister dans une dizaine de seconde, était-ce discutable selon votre point de vue ? Elle était certaine que son collègue du jour pour une mission assignée par l’HYDRA ne dirait pas le contraire ! Gunner, un spécialiste des explosions, et elle avaient comme objectif de faire couler un bateau – et de s’assurer que tout l’équipage était mort. C’était d’ailleurs ce dernier qu’elle attendait sous le dit pont. Elle l’avait déjà contacté au préalable avec son portable, en indiquant l’adresse et le lieu. Ils pourraient choisir un lieu pour discuter de la mission paisiblement, puis la mettre en œuvre dans les jours à venir. Car oui, aussi bipolaire et tête brûlée soit-elle, elle avait appris à « préparer » son terrain.

Pendant l’attente, elle était encore et toujours sur son téléphone, à regarder les dernières nouvelles de quelques célébrités, s’amusant de certaines anecdotes, ou s’extasiant devant le style de certains. Etonnant pour certains, ce membre de l’HYDRA, reconnu pour sa folie bipolaire et sanguinaire, n’en restait pas moins une femme amoureuse de mode, de bien-être et de beauté. Ce trait s’était davantage développé lorsqu’elle était la partenaire de Braiden, dans l’objectif évident d’être l’unique et le seul intérêt du blond en ce bas-monde. Comme l’expérience d’agent de couverture du SHIELD l’avait montré, la tentative fut un échec. Il était tombé dans les bras « d’une » ou « d’un » autre. Elle devait encore déterminer qui.

Non loin, elle entendait le moteur d’un véhicule. Elle rangea aussitôt son appareil nomade, mis une main sur la hanche, et l’autre un tantinet au dos, non loin de son arme. En ces temps durs où les justiciers vadrouillaient vaillamment avec leurs collants multicolores, on n’était jamais trop prudent ! Quoi donc ? Pensez-vous qu’il y a erreur dans l’expression ou la personne ? Nullement ! Figurez-vous que même les « méchants » de l’histoire peuvent se sentir extrêmement harcelés, indésirés … c’était la triste destinée de cette caste, diriez-vous. Cependant, il reste encore des hommes et des femmes avec deux mains et deux pieds et même un cœur. Que dites-vous ? Tuent-ils ? Uniquement pour leur propre intérêt. Ou plaisir. Jamais pour autre chose, croix de bois, croix de fer !

- Shell Shock ? demanda-t-elle.

C’était rare qu’elle contacte un autre membre de l’HYDRA en dehors des « alias » attribués aux agents. Les rares à la connaître en tant que Lydia Silverburgh sont assez rares, presque à compter sur les doigts d’une seule main. Si l’alias de Gunner n’indiquait pas clairement ses talents- quoique, le « shock » pour ses talents d’explosifs-, l’alias de Lydia donnait assez vite le ton. « The Reaper » était en soit un augure de mauvais présage mais surtout, il était accompagné de pas mal d’anecdotes sanglantes à son sujet – entre les équipiers tués, puis les corps ramenés à la vie pour tuer encore plus … Une réputation qui surprenait plus d’un lorsqu’il la rencontrait : blonde, belle, « presque » angélique avec son petit sourire ou regard rieur, et ce style vestimentaire qui semblait indiquer qu’elle était plutôt bien dans sa peau et dans sa tête. Décidément, elle était très loin de l’archétype du fou sanglant aux pupilles dilatés, avec sa camisole et les cheveux frisés comme s’il y avait eu un choc électrique au préalable …

Beauté, Barbie, « Ma pute » … tant de sobriquets élégants dont on l’avait gratifié tout au long de sa carrière. Ceux qui avaient utilisé « Beauté » s’en sortaient souvent pas trop mal. Par contre, pour « Barbie », ils avaient droit à une petite chirurgie esthétique de la part de Lydia même, pour – et nous citons – « fabriquer un parfait Ken ». Quant au dernier « surnom », ces derniers n’avaient guère vu le lendemain bien trop souvent. Autant dire, si ce cher « Shock Shell » ne risquait rien à cet instant, il jouait sur un terrain glissant. Cependant, Braiden pourrait être un bon témoin, il en fallait peu pour que Lydia voit rouge. Littéralement.

« Il vient d’où ? » se demanda-t-elle en observant les environs, à la recherche d’une réponse à la question. Elle était certaine d’avoir été prudente, et d’avoir été dans un sacré angle mort pour tout tir sniper et surtout, positionnée de telle sorte qu’elle voyait ses environs. Enfin, en théorie : où était son propre angle mort ? Cependant, et malheureusement, elle ne pouvait pas s’y pencher longuement sur cette question-ci que son collègue de ce soir demandait comment procéder.

- Très simple. J’ai un talent particulier qui me permettra de faire poser les dites bombes là où l’on veut, par les personnes qui gardent ce bateau même, disait-elle avec un sourire mêlant fierté et un brin de sadisme. Et si les choses tournent mal, je dirais que l’on tire à vue les rares poulets qui ont réussi à fuir.

Dira-t-elle plus ? Elle hésitait, à vrai dire. Son talent était plus ou moins connu de ses partenaires, voire même de ses ennemis suite à sa couverture grillée au SHIELD. Un pouvoir qui, seul, n’avait pas vraiment autant de puissance et d’utilité que lorsqu’elle faisait équipe avec Braiden. Avec lui, son style et ses particularités se complétaient. Sans lui … Elle avait à improviser de « trop ». Voire à se découvrir « trop ».

- Je te propose de me couvrir les arrières à distance, pendant que je me charge de placer tes bombes. Et après, on se pose à une terrasse, on sirote tranquillement nos verres pour cette fin de journée de travail, tout en admirant notre oeuvre de loin !

Finalement, elle n’était pas volontaire à partager trop vite son secret, soit réanimer les capacités motrices des corps morts. D’une, elle n’aimait pas vraiment ce pouvoir-là – elle regrettait à chaque utilisation, son côté humain dirions-nous – et de deux, ce n’était clairement pas le pouvoir qui mettait en confiance tout nouveau partenaire, ponctuel ou sur la durée.

- Evite juste de me réduire en cendre, s’il te plaît, demanda-t-elle sérieusement.

Croyez-le ou non, elle en avait rencontré des cas au sein de l’HYDRA. Certes, elle était bipolaire mais elle restait lucide une partie du temps. Et durant ces instants de lucidité, elle les perdait vite au vu de la folie de certains. Définitivement, pour vivre dans un monde de fou, il fallait l’être. Entre la folle qui bouffait – ou tuait, elle ne se souvenait plus – ses amants après chaque coucherie ou encore celui qui bouffait des tripes crues en petit déjeuner … Ou alors était-elle avec ces énergumènes, dans ces « cellules » spéciales, étant un cas elle-même. Telle était la question.

- J’ai des oreillettes pour que l’on reste en contact constamment. Mon oreillette est davantage cette jolie boucle d’oreille. Pour toi ….

Pour « toi », c’était davantage une simple oreillette discrète. Elle ne savait jamais ce qui plaisait aux parfaits étrangers, alors elle s’en tenait au classique pour eux. Et elle restait plantée, là, à attendre une réponse du dit partenaire, en sortant entre temps un poignard dont elle  vérifiait la lame aiguisée, puis un flingue avec son silencieux dont elle s’assurait qu’il était rempli à bloc. En théorie, elle n’aurait pas à les utiliser, mais « au cas où ».

- Si tu n'as pas de contrat sur ta tête, il n'y a aucune raison que je te touche. Le tout est de savoir si tu as des ennemis assez fous pour m'engager.

Elle tiqua à cette phrase-ci. D’une, elle n’appréciait nullement cette affaire de mercenariat et craignait sincèrement être le « véritable » boulot de ce mercenaire en cette belle soirée à peine étoilée à cause de la pollution causée par ces formidables lumières artificielles. De deux, elle avait « trop » d’ennemis, soit à cause de l’HYDRA et ses multiples missions suicidaires ou contre-éthiques, soit à cause de ses accès de folie qui l’obligeaient à se prendre « random » à quelques pauvres innocents. En somme, tout le monde, HYDRA compris si elle était considérée davantage comme un fardeau qu’un actif utile, pouvait mettre sa tête à prix.

- Je ne souhaite pas être un dommage collatéral Shell Shock, s’était-elle contentée de dire en lançant un regard terriblement froid et noir à cet homme qu’elle ne connaissait ni d’Adam, ni d’Eve, ni d’HYDRA, ni du SHIELD. Et je peux être très rancunière, promit-elle.

Etrangement, la mission qui semblait forte amusante de prime abord perdait petit à petit en intérêt, empruntant un chantier plein d’incertitudes. Et elle détestait l’incertitude ! Qui se cachait ? Que cachait-on ? Quel danger guettait la blondinette ? Chaque obstacle réel rencontré était comme le carrefour de sa destinée dans son esprit de plus en plus brouillé. Chaque homme rencontré n’était qu’une chose à briser. Elle ne « voyait » plus à proprement parler : elle ressentait, tuant méthodiquement, silencieusement et sans causer trop de dommages. Par exemple, ses deux premières cibles, elle avait assommé le premier et étranglé le second. Puis, elle étrangla le premier. Loin de les abandonner ici, elle bourra l’intérieur de l’uniforme des deux de C4, et arrangea la tenue de telles sortes qu’il n’y avait pas un seul doute sur le paquet porté en toute clandestinité.

Elle se releva, se concentra longuement, et aussitôt les deux corps se relevèrent et marchèrent calmement – quoique un tantinet avec une démarche mécanique – vers l’entrée du bateau.

- Très bien, peux-tu me tuer à distance tout idiot sur ma route jusqu’à ce que je pénètre le bateau ? L’idéal serait vraiment « tous » les idiots sur mon chemin.

Ainsi, tout ce qu’elle aurait à faire serait de bourrer les poches de C4, et de les diriger tous vers le bateau, notamment dans les points stratégiques comme la salle des machines, et les abandonner-là. Les avantages du pouvoir de la marionnettiste des morts étaient doubles. Tout d’abord, elle opérait sur un champ, et donc pouvait rester immobile et bouger ses multiples poupées mortes vers diverses locations. Enfin, contrairement à son partenaire Braiden, elle n’était pas limitée en nombre – mais davantage sur la durée, me diriez- vous. Contrairement aux vivants, il n’y avait nulle résistance ou volonté à combattre. Par contre, parce que cela manquait cruellement de « vie », elle avait à dépenser plus d’énergie de son côté pour forcer les corps à bouger quelque part. Figurez-vous que sans sang bouillonnant, ni de muscles saillants et fonctionnels, c’était « très » lent !

- Evites de tuer sur les types déjà morts … Au fait, pourquoi le surnom de Shell Shock ? souffla-t-elle toujours au micro.

The Reaper ... Elle supposait qu'il n' y avait pas besoin de davantage d'explication.

Soit ils étaient extrêmement efficaces, soit ils avaient foncé droit dans un piège. En effet, la sécurité semblait trop légère pour un bateau qui semblait avoir une sacrée importance tant pour son propriétaire, que pour l’HYDRA – l’un voulant sa sauvegarde, et l’autre désirant sa destruction. Les gardes étaient à peine entrainés ou avertis, le système de surveillance laissait à désirer. Elle réfléchissait à tous ces détails pendant que Shell Shock expliquait l’origine de son surnom et qu’elle remplissait les poches de chaque cadavre d’une bombe. Très rapidement, elle avait sa petite armée de mort qu’elle dirigea tout droit vers l’entrée. Evidemment, elle ne fit pas les premiers pas, et laissa « ses » hommes avoir l’honneur d’y entrer.

Au départ, il n’y avait nul bruit et nul son. A vrai dire, il semblerait qu’il n’y ait même pas un seul vigile dans le bâtiment. Puis, soudainement, des coups de feu résonnèrent massivement et plusieurs formes noires hébergèrent de mille lieux de la grande bâtisse, tirant à tout va avec leurs automatiques. La blonde eut à peine le temps de se cacher derrière un container trainant sur le quai, le cœur battant à rompre.

Elle aurait pu donner l’ordre à Shell Shock d’activer les bombes mais elle doutait qu’elle avait à dire une telle chose : c’était lui, le spécialiste des bombes. Il saura mieux que quiconque quand c’était une bonne idée, ou pas, d’enclencher les dites explosives. Elle aurait pu également lui dire de tuer autant que possible les personnes sur le bateau et elle pourrait prendre le contrôle de certains mais, elle se tut. D’une, il savait sa capacité. De deux, elle ne pouvait pas faire une telle promesse. Elle trainait déjà « presque » une dizaine de mort à l’intérieur de la cale – et déjà la connexion se mourrait en raison de la distance.

« Je dois me rapprocher d’eux … ». Elle se mordit les lèvres, compta jusqu’à trois et prit une décision folle : courir la distance la séparant de sa cachette à son groupe de morts-vivants, afin de se dissimuler parmi eux autant que possible – ou les utiliser comme bouclier, si l’on voulait – et ainsi infiltrer efficacement la salle des moteurs.

- Je me dirige dans la salle des moteurs. Quand nos amis seront là, et moi dehors, je te tiendrais au courant. Jusqu’à là …

Jusqu’à là, chacun avait son rôle à jouer. La discrétion n’avait plus vraiment sa place. C’était tout simplement la loi du plus fort ou du plus rusé : qui saura faire un échec et mat avant l’heure ? Ceux qui avaient une grande force de frappe ? Ou ceux qui réussissaient à atteindre le cœur de la forteresse sous le nez de ses gardiens ? Il y avait également un autre point épineux : est-ce que le duo pourra atteindre les objectifs respectifs mutuellement sans que l’un, ou l’autre, ne fasse échouer la mission ou ne fasse de l’un comme de l’autre un dommage collatéral ? Par exemple, si demolition man activait les explosifs pendant que Lydia était encore dans le bateau, cela risquait d’être « sa » fin.

Elle n’y pensait plus, à vrai dire. Le sang tapait ses tympans, la rendant à moitié sourde, et sa vue était couverte de ce voile écarlate présageant de futures actions folles, à l’abri de bien des regards. Flanquée au milieu de sa garde zombie, tous en file indiennes, ils avançaient sûrement mais doucement, tirant tantôt sur l’ennemi qui faisait face à la tête de file, ou au dernier de la file. Evidemment, elle les réanimait également pour rejoindre son groupe de zombies, dont certains étaient abandonnés à divers endroits au fur et à mesure. Elle atteignit sans mal la salle des machines où elle abandonnait les derniers survivants sur d’autres points qui semblaient stratégiques. Maintenant, elle avait à rebrousser son chemin, seule. Elle était plus qu’épuisée par tous ces efforts, et tremblait inconsciemment, signe qu’elle était au bord d’une rupture. D’une autre crise meurtrière et sanglante à venir. Très vite, à l’image de sa vision, les murs blancs se teintèrent de rouge et de morceau de chair issu de divers points du corps humain. De temps en temps, elle était blessée à son tour mais elle continuait telle une furie. A la fin, lorsqu’elle arrivait au bout d’un couloir, dont la porte donnée sur un pont, elle put respirer et lancer un regard derrière. Et elle se figea d’horreur.

« J’ai fait ça … Encore » constata-t-elle, les traits alarmés et presque désolés. Elle avait tué, dans un accès de rage, encore. Tuée de façon monstrueuse et non « propre », prenant « plaisir » à entendre les cris, à voir les cervelles exploser et les tripes exposées à l’air libre dont les pauvres hommes tentaient misérablement de les remettre à leur place au travers de l’immonde plaie, braillant comme des bébés.

Non, elle n’était fière d’aucune action. Elle quitta le lieu de son crime, regarda par-dessus le pont qui donnait accès à la mer directement. Elle aurait pu sauter, indiquer que les bombes étaient à leur place, et ce genre de choses mais rien de tout cela. Elle était une professionnelle avant tout, une pro’ brisée cependant.

- Les bombes sont posées, dit-elle en enjambant la rambarde, prête à sauter si Shell Shock avait une envie de l’exploser avec le bateau. T’as encore besoin d’aides … la voie est dégagée ?

Soit elle devra « encore » tuer. Soit elle pourrait quitter ce maudit lieu par la porte d’entrée comme une Reine, en ayant derrière elle que corps carbonisé, feu et destruction.

« Deux minutes avant l’explosion » pensa-t-elle, se mordillant les lèvres. Certes, elle pouvait quitter en deux minutes le bateau, mais elle ne savait pas si elle pouvait échapper à l’explosion. Elle se mordit les lèvres, quitta la rambarde et commença à courir furieusement, enjambant tant bien que mal les corps morts. Elle se maudissait à chaque fois qu’elle était à deux doigts de trébucher sur un de ces fameux corps raides.

Il ne lui restait qu’une trentaine de secondes avant l’explosion finale, et elle venait à peine de quitter ce maudit endroit macabre. Son front était trempé de sueur, et sa respiration presque sifflante, une preuve qu’elle venait de pousser ses limites physiques, une chose étonnante quand il est question d’un agent surentrainé de l’HYDRA. Et elle quitta « presque » à temps la zone d’explosion. « Presque » était le juste mot car soudainement, quand le monde devenait rouge sang et fumée grise, elle tâtait sa jambe qui avait droit à un bout métallique égaré lors de la dite explosion. Ledit objet l’avait traversé d’un bout à l’autre de sa cuisse et une grande tâche écarlate s’étalait déjà tout le long de son pantalon. Peut-être qu’on ne voyait guère une telle chose, et pourtant elle sentait l’odeur rouillé en puissance, la moiteur de la jambe et la rigidité grandissante des muscles, et des nerfs.

- Oh merde, se contenta-t-elle de dire, tentant d’avancer aussi vite qu’elle pouvait, boitant au possible.

Au loin, elle entendait déjà les maudites sirènes de police. Ces situations-là lui rappelaient une chose : son partenaire de toujours, Braiden, lui manquait un tantinet. Elle pouvait lui faire confiance pour la sortir de cette étrange situation, alors qu’elle n’était pas certaine du tout que Gunner ferait une telle chose pour sa part. Pourquoi la sauverait-il ? La mission était finie, en théorie. A la différence que « Demolition Man » était à l’abri de tout ennui, et elle risquait pour sa part d’essuyer les prisons. L’HYDRA devrait pouvoir la sortir de ce guêpier … en théorie encore une fois.

« Trop de théorie » soupira-t-elle.

- Shell Shock, j’ai du mal à avancer. J’ai un bout de métal enfoncé dans la cuisse, indiqua-t-elle, tentant d’être aussi concise que possible. Plus vite elle parlerait, plus vite les choses se décideront. Il faut m’aider.

Elle se trouvait pitoyable d’exiger une telle « aide » mais elle n’avait guère le choix. Elle continuait malgré tout à avancer, « au cas où » elle se retrouverait seule en cette fraiche et chaotique nuit. La sueur coulait davantage à flot, creusant un sillon de son front jusqu’au bout de son menton, en raison des efforts toujours plus intenses et plus forts qu’elle devait fournir pour mettre un pied devant l’autre. Quant à sa vision, la nuit qui n’arrangeait nullement l’affaire, devenait toujours plus floue au fil des minutes : chaque geste occasionnait des micro-déplacements de la barre métallique, agrandissant toujours plus la blessure, ou occasionnant davantage les saignements.

« Merde » était le mot qui collait parfaitement à la situation. Elle se sentait comme un véritable poids mort. Et ses quarantaines qui approchaient toujours plus s’imposaient davantage dans ce genre de situation. Elle n'hésitait pas à se dire qu’à « vingt ans », elle aurait pu avancer avec plus de vigueur et de force. Et dans ce type de situation, elle se maudissait à radoter comme une vieille. « Bordel, je vieillis vraiment » se disait-elle en se mordant les lèvres, et en guettant toujours une potentielle silhouette à l’approche.