Allongé en travers de ton lit, tu observais le plafond d'un blanc sali, taché par les années. Quelques gouttes esseulées roulent encore le long de ta joue, dévalent les lignes ciselées de ton cou et de ta gorge jusqu'à celles, plus osseuses, de tes épaules. Le diaphane encore humide, tu les ignores sans prendre la peine de frémir. L'air tout à la fois absent et irrité, tu préfères porter négligemment ta clope à ta bouche, contact fugace entre le filtre et le revers de tes lèvres aspirant la fumée souillée pour mieux la recracher. Une ombre, agaçante dans son insistance, vient troubler le tableau vide et immuable, inexistant, que tu fixais sans voir. Les lignes sinueuses de tes sourcils se froncent, s'accentuent, portent l'obscurité sur les joyaux bleus enchâssés dans leurs écrins de cils charbonneux. Les bon jours et les banaux côtoient toujours les mauvais, ceux où ses réminiscences insupportables n'ont de cesse de s'imposer à tes pensées ; ceux où l'irritation coule partout sous ta peau, envahissant la moindre de tes veines, frémissement d'une colère sourde dont les vents violents te poussent à l'agressivité impitoyable d'une tempête que rien ni personne n'arrête. Même te rendre à la salle de combat n'avait réussi à apaiser tes nerfs à vif, tes pulsions destructrices – celles qui te chantent de continuer à tordre, à serrer et broyer, jusqu'à ce que l'articulation cède, que l'os se rompent sous ton étreinte ; que la trachées devienne inaccessible. Celles qui susurrent au creux de ton oreille de laisser filer ton pouvoir, de le laisser prendre le pas et faire de leur sang tes sujets ; de les dominer tous, de les faire plier bien plus que l'échine devant toi et ton indicible supériorité. De les écraser, comme les insectes qu'ils sont. Mais l'heure n'est pas encore arrivée, et tu le sais.  L'ombre persiste. Subsiste. Les paupières clignent, dissimulent une fraction durant les lacis azur des prunelles glacées qui jaugent maintenant la source de ta nouvelle irritation. ''What is it, Soledad ?'' La froideur de la voix tranche sur le silence qu'elle porte, la sécheresse des intonations agresse, pourtant elle se contente de t'observer d'un air qui frôle l'arrogance. Et si son attitude rajoute à ton énervement, tu l'apprécies aussi, pourtant, ce refus catégorique de plier, même face à toi. Le silence s'étire, duel de regards rythmé par les foudres que lance le noir de tes pupilles et qui se reflètent dans les siennes. Sa langue claque, manifeste sa propre irritation, et elle secoue la tête, faisant voleter au passage quelques lourdes mèches brunes qui s'échappent de sa chevelure soigneusement coiffée. Le carmin de ses lèvres se desserre de leur ligne serrée tandis qu'elle rétorque sans se démonter. ''Stop being a drama-queen and get your shit together Blake, we're gonna be late.'' Ton sourcil s'arque, ta bouche emprunte un rictus qui suinte la suffisance. ''Oh thank you, i didn't know you were a fucking clock.'' L'ironie frappe, mais c'est le ton de la voix qui, bien plus encore, attaque. Elle lève les yeux au ciel, tourne sur ses talons qui claquent impérieusement au sol à chacun de ses pas. ''Whatever.'' La porte se referme derrière elle, claque sans étouffer les mots qu'elle grommelle à ton attention. ''Yeah yeah, he'd rather need some cock. Fuckhead.'' Foudroyant l'air du regard, tu passes une main sur ton visage en soupirant d'un coup sec ton exaspération. Tu te lèves néanmoins, enfiles rapidement tes vêtements : si vous n'êtes certainement pas en retard, être en avance pourra toujours vous servir. Et si ton irritation ne s'est pas encore calmée lorsque tu rejoins Soledad, la fraîcheur de l'air nocturne et le joint qui finit entre tes lèvres lorsque vous arrivez au bar et vous mêlez à la foule des fumeurs, une trentaine de minutes plus tard, s'avèrent déjà plus efficaces.

Des doigts qui se glissent dans ta paume, une main qui prend la tienne, qui t'entraîne. Vous vous faufilez dans la foule, vous mêlez à la houle mouvante, agitée de vagues qui sans cesse roulent. La chaleur étouffante enivre les sens, embrume l'esprit ; jeux de lumières qui perturbe la notion de la réalité. Tu n'aurais peut-être pas dû fumer, et encore boire sachant que Soledad et toi êtes censés rencontrer des informateurs, mais tu l'as fait tout de même – une touche d'impulsivité dans des plans tous très calculés, tentative de te détendre un peu : de toute manière, être trop sur les nerfs serait suspect, il vous faut vous mêler à la masse mouvante des corps grisés par la chaleur et l'alcool, par les rythmes lascifs et les danseuses languides qui attisent chacun. Et son corps se colle au tien, ses bras se nouent derrière ta nuque. L'obscurité profonde de ses prunelles te happe vaguement, superficiellement : tu te laisses aller aux mouvements de vos corps, aux rythmes entêtants d'une musique qui semble constituée d'à peine plus que de lignes de basses. Tu perds le fil du temps, t'abandonnant quelques instants au flou de tes sensations embrumées, à la houle dont vous faites maintenant parti et qui vous agite à son gré. Et puis ses lèvres cherchent les tiennes. Tu l'as déjà quittée, repoussée. Que les braises de ses yeux te foudroient, que ses pupilles te fusillent, ça ne te fait rien. Tes sourcils s'arquent et marquent la hauteur, tes lippes s'ourlent d'un rictus de suffisance, dévoilent le blanc de crocs trop aiguisés pour les agneaux du troupeau auquel vous vous êtes mêlés. Elle le sait ; bien souvent tu ne prends plus la peine d'embrasser. Comme si la rencontre des lèvres possédait un pouvoir inéluctable, qu'il causait l'affection ; forçait la nuque à ployer en une révérence qui frôle parfois la soumission. Bien sûr que c'est faux, que ça touche au ridicule à l'image de ton attitude - tu en es parfaitement conscient. Pourtant les quelques baisers échangés durant les derniers mois avaient tous la fadeur de l'insipide, la froideur de la fausseté. Oh, les autres ne le remarquaient pas, trop occupés à gémir dans ta bouche, leurs respirations brûlantes s'échouant sur ta langue, sur tes lèvres, sur ta peau à chaque expiration erratique, quelque distance infime qui s'imposait lorsque le besoin d'air se faisait trop grand. Ne laissant à tes papilles qu'un arrière goût amer, le loisir de s'emparer de ta gorge, d'en tordre les cordes. Ce n'étaient même pas eux, c'étaient ses mains, fantomatiques et intangibles, qui se nouaient autour de ta gorge avec une tendresse toute emprunte de sournoiserie. Lui, toujours lui. Celui qui t'a poussé au parjure et dont le souvenir ne se laisse bannir. Et peut-être que tu ferais mieux de le faire quand même ; de te faire à la futilité de ces baisers qui ne veulent rien dire, à la banalité de la pression des lippes, l'insignifiance de la caresse des langues, d'essayer d'oublier tout ça et de finir de l'oublier lui - sauf que tu ne le fais pas.

Tu t'éloignes, te perds un instant dans la foule, volontairement. Ton regard la scanne, l'observe, l'étudie - pas de signes de ceux qui sont censés vous rejoindre. Rien de suspect non plus. Une nymphe dénudée accroche tes yeux comme la lumière qui fait scintiller sa peau de millier d'éclats, et tu le laisses couler au rythme de ses mains qui dévalent sa taille et ses hanches fines. Tu n'es pas là pour ça, pas là pour elles – cs créatures sublimes qui ne sont qu'images, que simulacres de mouvements langoureux et de courbes alléchantes. Ca ne t'empêche pas d'admirer pourtant, de les laisser attirer tes pupilles et assoiffer tes papilles le temps que tu rejoignes Soledad. ''Have you seen anything ?'' te demande-t-elle haussée sur la pointe de tes talons, une main sur ton épaule pour mieux te le glisser à l'oreille – on t'interrompt avant que tu n'aies le temps de lui répondre, d'une main qui s'empare de ton coude. ''Excuse me.'' Un regard condescendant jeté par dessus ton épaule, comme si tu cherchais l'insignifiante source de ton dérangement. L'impudent insiste, ose pousser l'offense jusqu'à tirer vaguement sur ta manche. Tu te défais de l'étreinte de ses doigts d'un geste sec, comme si elle était souillure, mais te retournes néanmoins pour le jauger de toute ta hauteur, le regard d'un noir impérieux exigeant une réponse à une question pas même énoncée – incertain sous tes foudres, il poursuit néanmoins. The guy over there told me to bring you this'' Verre plein d'un liquide d'un bleu vif qu'il te tend après un signe de la main trop vague pour être suivi. Tu t'en empares brusquement, sans pour autant le porter à tes lèvres tant que tu ne sais pas d'où, ou plus précisément de qui, il vient – tu as déjà rencontré une mutante capable de changer les propriétés d'un liquide, de quoi repenser la prudence. Ton regard le retient, l'empoignes aussi efficacement que si tu t'étais saisi de son col – tu n'as pas le temps pour ces trivialités. ''Who.'' Tu imposes plus que tu ne demandes et, cette fois, son geste est plus précis, il pivote pour désigner d'un doigt pointé celui qui t'a offert le verre. ''He's over ther. The blong guy, against the wall.'' Tu fouilles la foule. Jusqu'à tomber sur lui. Tu tressailles sans plus réagir, forçant tes yeux à se détacher de l'illusion - si réelle qu'elle t'assèche la gorge et te fout un nœud aux entrailles – et continuer sa route. Shit. Tu n'aurais peut-être pas dû fumer et enchaîner les verres alors qu'il rodait déjà dangereusement près de tes pensées conscientes. Pourtant,après un groupe compacte où personne ne te porte attention, le mur marque un coin. Pourtant, il est le seul appuyé contre le mur, le seul à te regarder, te bouffer des yeux en patientant, dans la direction indiquée. Tes prunelles ne retournent pas sur lui – elles s'y précipitent malgré toi. Et tu le fixes, et tu te figes. Incapable de bouger et de penser pour quelques fractions qui te semblernt s'étirer à l'infini. Tu le fixes, attendant de voir l'illusion disparaître, de voir sa silhouette s'étioler comme de la fumée. Tu le fixes, presque sans respirer, jusqu'à ce que l'air menace de te manquer. Le sable a beau s'égréner dans le sablier, la flèche à poursuivre son inlassable course circulaire, tu le fixes et il subsiste. L'illusion résiste – le monde a beau se troubler, elle ne vacille pas. C'est ton imbécile de myocarde engourdi qui oscille, l'être en proie aux secousses destructrices d'un putain de séisme. Fuck.

Il est réel.

Il est réel, et vraiment là ; et ça te brûle et ça consume, ça fait étrangement mal. Ca brise des barrières, détruit le barrage qui retenait de justesse celle qu'il contient. Pourquoi maintenant alors que son fantôme commençait enfin à délaisser tes pensées ? Pourquoi s'assurer de s'exposer alors que c'était lui qui s'était barré comme un voleur au beau milieu de la nuit ? Un nouveau jeu, une nouvelle envie de te faire danser dans le creux de sa paume ? Prend-il cela pour une nouvelle partie ? Tu sais qu'il y avait du vrai dans ses paroles pourtant, dans sa manière de te chercher, dans les vérités à peine voilées par les murmures étouffés. Tu sais qu'il était tout aussi touché que toi, aussi détraqué par toi – mais cette réalité disparaît sous l'incompréhensible douleur qui te déboussole, se dissimule sous la rancoeur qui pulse en ton vermeil, tirant à sa suite ta colère de son trouble sommeil. Statuesque, tu n'as toujours pas esquissé de mouvement lorsqu'il finit d'un trait le restant de son cocktail si bleu, identique au tien, et l'azur de ses iris s'attarde, traîne encore une seconde sur toi pour t'entraîner dans son sillage, dans la vrille qu'il décrit en tournant les talons. Ce n'est que là, cet instant où la houle le happe et où il disparaît dans sa masse mouvante, que tu t'éveilles. Électrochoc qui te parcourt en un frémissement violent : autour du verre, les phalanges se font livides – dans le verre, c'est le liquide qui s'agite, tremble comme le sang dans tes veines, le sang dans leurs veines ; comme tes muscles et ta peau. La respiration fuit tes lèvres, lourde, saccadée. Irrégulière. Autour de toi, c'est une bulle d'un vide inconscient qui se crée, cœur d'une mer maintenant agressée par la tempête – l'oeil d'un cyclone antinomique puisque c'est de toi que partent toutes les rafales de ces vents tranchants. Et toi aussi, tu trembles. Tu trembles de colère, d'une fureur si crue qu'elle ne peut être contenue. D'un trait, tu descends ta boisson, insensible à la délicate brûlure de la vodka dans ta gorge – déjà le verre s'écrase au sol, brisé en un millier d'éclats. Déjà, tu fends la foule qui se presse machinalement hors de ton chemin, que tu pousses et transperces à chacun de tes pas. Tu le suis. Bien sûr que tu le suis, même si tu devrais plutôt lui balancer toute ton indifférence factice – elle, tant désirée, briguée, et qui pourtant est la seule chose à n'avoir jamais pu éclore entre vous : simuler n'a jamais été possible avec lui ; la vérité, cette méprisable connerie à laquelle tu n'as jamais cru, a toujours fini par vous rattraper. Tu ne sais pas vraiment ce que tu veux faire, en le poursuivant ainsi, ce que tu essayes de prouver, de lui montrer. Ce que ça dit sur toi. Pour une fois, tu ne réfléchis pas – la rage t'enveloppe et t’envahit, te drape dans une aura faite de vrilles violentes dont les mouvements suintent l'imprévisibilité. Tu agis à l'instinct. A la pulsion. Et l'impulsion que tu donnes à la porte qui l'a vu disparaître l'envoie frapper le mur carrelé en un claquement retentissant.

Il est là. A t'attendre, comme s'il t'avait quitté hier et non pas plus d'un an auparavant. Tu foudroies sans bouger – une fraction seulement. Les paupières se plissent dangereusement, la bouche se tord, fracture un masque qui déjà n'était plus. ''Stinson.'' S'il est le serpent, les accents sibilants qui containérisent les graves, le venin létal qui suinte à chaque son que tu produis laissent planer le doute en cet instant. Tout comme la rapidité avec laquelle ta main jaillit et agrippe son col, l'attire à toi et le relâche lorsque tes phalanges percutent sa pommette avec violence. Tu n'en as rien à foutre d'abîmer sa gueule d'ange – à moins que si, justement ; à moins que tu ne veuilles frapper encore et encore, jusqu'à ce que la peau se colore de bleus et de violets sanglants. Tu le heurtes encore, des paumes contre son torse, le repoussant brusquement contre le mur, assez brutalement pour entendre son crâne cogner le carrelage lorsque ton avant-bras se love contre sa gorge et que tu presses vivement, assez fort pour le bloquer et opprimer douloureusement sa trachée. Pas assez pour l'étrangler. Et ton corps se presse contre le sien, tes yeux se rivent aux siens en toute connaissance de cause – le voit-il, l'orage apocalyptique qui rage en tes prunelles?La sent-il, cette fureur pure, cette fièvre sourde qui te prend au cœur et consume ton corps ? Qui te fait vibrer, à l'image de ton sang comme du sien ; brûler celui de tous ceux qui osent s'approcher trop près de vous et de votre légende, de votre grandeur accablante ? ''I should fucking kill you.'' que tu grognes cette fois, le regard assassin, rictus tueur qui ourle les lèvres et dévoile la gueule pleine de crocs tranchants. Comme si tu le pouvais. Comme si tu en crevais d'envie alors que sa vue et la réalité concrète de son corps partout contre le tien te tire entre les deux extrêmes. Alors que sa chaleur et que son odeur te heurtent de plein fouet, avec une dimension bien plus violente que s'il t'avait lui aussi frappé. Et ça t'enrage encore davantage : tu le veux autant que tu lui en veux. Tu veux le baiser et le briser.