« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

l fait froid. Il fait terriblement froid dans le coeur en morceaux, comme si tout avait implosé, comme si elle était morte à l’intérieur. Le sol sur lequel elle est assise est couvert de sang et de neige, sans qu’elle ne fasse rien contre cela, parce qu’elle n’a plus envie de vivre et qu’elle est encore là, lâchement là. Elle serait bien retournée à la confrérie si ça avait eu une quelconque importance, une quelconque utilité. Qu’aurait-elle pu dire à Tadeusz ? Qu’elle avait tout perdu ? Oui, comme tout le monde à la X-Mansion. Pas plus, pas moins. La robe de chambre toujours sur le dos, elle n’a pas jugé nécessaire de chercher un refuge, parce qu’après tout Snow n’a pas froid, elle devient le froid, et plus elle a mal plus la teinte de ses cheveux s’éclaircit, plus la température de sa peau chute. Enveloppe abandonnée, coquille vide. Elle régénère, elle s’en fiche bien d’être blessée, elle s’en fiche bien de l’allure qu’elle a. Elle mettrait peut-être des semaines avant de mourir de faim. La tête appuyée contre la surface du mur de l’Eglise, à l’arrière et à l’abri des regards, elle contemple la lune comme s’il ne lui restait qu’elle, comme si la beauté de l’astre pouvait panser les souffrances, les plaies qui ne cicatriseraient peut-être jamais dans l’esprit en perdition. La lune était là depuis toujours, elle serait là bien après tout le monde, bien après les guerres et les exterminations. Si Snow s’inquiétait de finir attrapée par quelqu’un susceptible de la traîner et de la malmener parce qu’elle n’était pas recensée ? Non. Non parce que tout lui était égal, parce que rien de pire ne pourrait lui arriver. Elle avait perdu l’homme qu’elle aimait et l’enfant qui aurait pu lui maintenir la tête hors de l’eau alors elle s’en fichait éperdument, elle n’avait que ce vide infini en tête.

Ca pourrait faire deux heures ou deux jours, elle ne ferait pas la différence. Elle a toujours l’air paradoxalement propre, les cheveux tombant sur ses épaules avec fluidité, seules les larmes glacées figées sur ses joues pour marquer sa peau. Et le sang, le sang sur ses vêtements comme seul témoin de ce qu’il venait de lui arriver. Elle vous dirait que se liquéfier permet au moins de nettoyer la peau, si elle avait assez d’humour pour cela. Elle n’en a plus. Le monde en lequel on a voulu lui faire croire, lui faire espérer, n’existera jamais. Tout ça n’était que mensonges et foutaises d’intellectuels qui niaient l’évidence et la violence. Elle avait abandonné le navire, incapable d’être encore une X-Woman, de faire face à cette réalité.

« Si Dieu n’entend plus mes prières depuis longtemps.. le Froid oui, visiblement. » Le ton est vide, sans intonation particulière, plat constat. Jack avait été là quand elle était une petite fille seule, il était là désormais qu’elle avait la sensation de redevenir cet être complètement désemparé par l’univers, par toute cette vie sans queue ni tête. Elle a fait l’effort de parler, parce que c’était lui, parce qu’il ne mérité pas qu’elle l’ignore mais elle n’a rien rajouté, retournant à la contemplation de cette lune silencieuse qui n’avait rien à dire mais qui occupait ses yeux, qui détournait son attention de l’état du sol autour d’elle. Il neige autour d’elle depuis des heures,  Jack ne serait pas dépaysé, dans son élément jusqu’au bout, une neige douce et presque mélancolique qui se fixe et refuse de disparaître, nourrie par ce froid que rien n’a l’air de pouvoir calmer ou réchauffer.   

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

lle se fichait bien qu’aujourd’hui une quelconque divinité l’entende, parce que quand elle en avait eu besoin, il n’y’avait eu personne. Personne quand la glace avait altéré le cours normal de sa vie. Personne quand Axel l’avait prise pour un jouet à sa disposition. Personne non plus quand elle aurait donné son âme pour ramener Bobby. Jack n’y était certes pour rien mais elle n’était pas juste, elle n’avait plus le coeur à tenter la justice ou la bonté. Elle gelait lentement sur place depuis des heures, les pieds nus pris dans la neige ornant le sol, le regard fixé sur une lune qui ne lui parlait pas mais semblait éveiller un intérêt tout particulier. L’humanité n’en avait plus. Cette planète non plus. Il tombe à genoux et tout ce qu’elle décide de faire, c’est observer Bâton, à défaut de pouvoir continuer à admirer le ciel où elle aurait préféré se trouver. Il touche ses mains qui ne font aucun effort pour répondre à ce contact, comme si elle n’était rien d’autre qu’une marionnette. « Qu'est-ce qui s'est passé ? » Aucune réponse. Ce qu’il s’était passé n’avait plus aucune sorte d’importance, parce qu’encore une fois elle devait recommencer à zéro. Comment peut-on recommencer autant de fois à à peine vingt-quatre ans ? Qu’allaient alors devenir les années à rallonge que sa mutation lui promettait ? Une torture. Une infinie et insoutenable torture. Il l’oblige toutefois à le regarder, en écartant les longues mèches blanches - à la lueur de l’astre au-dessus de leur tête. Si le soleil avait été présent, les cheveux auraient joué d’encore quelques reflets d’or capable de subsister, mais même cela tend à changer, comme si son corps se fondait avec sa mutation, la toute première, délaissant les autres caractéristiques qu’elle aurait pu avoir. « Parles-moi… » « Tue-moi.. » C’est une supplique. Quelque chose s’allume enfin dans les yeux trop bleus, une souffrance infinie qui lui est si insoutenable que la glace au sol craquèle, se fissure de toutes parts, iceberg abandonné sur le bitume.

Les larmes viennent rouler de plus belle et tomber en perles cristallines sur le tissu encore rouge de sang. Elle n’y arrivera pas, pas cette fois. Elle serait bien retournée voir Logan, elle l’aurait bien provoqué pour qu’il l’achève mais ça n’était pas un monstre, il aurait peut-être même volontiers joué le défouloir, sans jamais accepter de mettre fin à cette histoire. L’enveloppe charnelle finit par bouger, par rencontrer le sweat de Jack, s’accrochant au tissu sans que ça ne lui apporte le moindre réconfort. Rien ne pourrait la réconforter sinon la mort, sinon ce qu’a subi Bobby, qu’elle le rejoigne, qu’elle laisse les autres tout détruire, s’anéantir. Même la haine ne la ferait pas tenir. Même la vengeance n’a aucune saveur. Elle n’a ni faim ni la volonté de respirer, ni désir ni espoir. Juste cette peine et ce vide au fond de l’estomac. Elle n’est même plus sûre de savoir ce que rire veut dire, si aimer a un avantage, si voir les jours se lever et se coucher peut encore avoir un intérêt. Elle est une créature détruite et seule, rien de plus. Un animal qu’on aurait jeté au bord d’une route pour le laisser crever, sans s’en soucier. Ca n’était pas la première fois, on l’avait déjà crue morte et sans doute cela se répétait-il à l’heure actuelle, parce qu’elle avait simplement disparu, elle n’avait pas gardé de mutants avec elle, pas cherché à protéger les enfants. Fini le rêve utopiste de construire une école, si elle faisait encore une chose, cela se résumerait à semer la mort parmi ceux qui osent encore, insectes insignifiants, tuer les mutants.

« Fais que ça s’arrête.. je peux plus.. » Le visage s’est enfoncé contre le bord de la capuche, se dissimulant de la lumière comme du regard de Jack. Elle étouffe des sanglots qui la trahissent, qui coupent sa respiration. « Il est mort.. il est mort parce qu’il a pris une balle qui m’était destinée.. c’est ma faute, Jack.. j’ai pas su..  ça m’est passé au travers.. » Culpabilité brûlante alors qu’elle est si froide, trop froide. Elle n’a pourtant pas l’air d’être gênée par cette nouvelle chute libre de sa température, descendant sous les dix degrés autrefois insoutenables, même pour elle. « Aide-moi.. » A mourir. C’était tout ce qu’elle demandait. Tout ce qu’elle lui demandait. Une dernière volonté.

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

 Qui ? Qui a fait ça ? Qui doit-on retrouver ? » Il l’a repoussée, sans brutalité, il l’a écartée de ses bras en la tenant par les épaules. Il essuie les larmes, elles se détachent de ses joues, viennent s’échouer sur le sol. Il n’y’a personne à retrouver, aucune vengeance qu’elle veuille assouvir, seulement cette sensation de ne plus rien avoir à attendre de ce monde, de cette vie. Bobby avait finalement fait la chose la plus terrible qui soit : il lui avait offert l’espoir, il l’avait faite espérer une vie normale, une existence à deux, tout ce à quoi elle avait aspiré si longtemps sans le trouver. Axel l’avait brisée, des années plus tôt, mais lui n’avait jamais été doux, n’avait jamais donné la moindre part de véritable bonheur, amour à sens unique si frêle, si fragile, vulgaire illusion. Pour le psychologue, elle n’avait pas été un jouet et elle avait désormais sur la langue l’amertume d’un énième échec, après toutes les difficultés qu’ils avaient eu à s’accepter. « Tu n'es pas responsable. A moins que tu ais consciemment laissé passer cette balle, ce n'est pas toi. Ce n'est pas ta faute. » Elle voulait fuir ce regard, elle n’avait pas envie qu’il sonde toutes ces peurs qui l’envahissaient, toute cette douleur démesurée. La gamine d’autrefois se noyait dans l’obscurité, s’étouffait dans ses angoisses, prise au piège de ces cauchemars qui devenaient sa réalité. « La faute est sur la personne qui a tiré. Celui qui tenait l'arme. Pas toi. » Les images se bousculent dans sa mémoire, le chaos se fond sur les traumatismes passés, n’associant que trop vite Alcatraz, l’Invasion et les évènements de la X-Mansion.

La glace craque. Elle ne lâche pas les yeux de Jack, piégée dans son regard mais derrière elle se joue un théâtre de givre, manifestations qui ne se produisaient que lors de ses crises de somnambulisme, habituellement. Répliques de corps masculins cloués au mur de l’Eglise, répliques des enveloppes charnelles mutilées par les pieux glacés, par les arcs ayant déchiré la chair. Elle exprime parfois mieux par sa mutation ce que les mots refusaient de traduire, bloqués au fond de sa gorge et c’est le cas à cet instant, son élément parlant pour elle comme s’il possédait une vie propre. Elle n’a eu aucune pitié pour les âmes qu’elle a volé, la reine glacée refaisant surface, se détachant du code de conduite qu’elle s’était imposée en devenant X-Woman. L’humanité ne méritait pas la compassion qu’elle avait eue.

« Je n'ai rien à te dire, rien qui puisse te faire te sentir mieux. » Poupée de chiffon entre les doigts de Jack, elle se laisse faire, elle entend sans vraiment écouter. Tout ce qu’elle sent, c’est le froid qui vient l’envelopper, la ramener malgré sa volonté, malgré son envie de mourir. Il refuse de la laisser partir, il refuse ce qu’elle lui demande, il affirme qu’elle s’en remettra mais elle n’y croit pas, elle n’y croit plus. « C'est comme le reste. Le temps fera le travail et ça te semblera une éternité... Et je serais là tout du long. » Brutalement, elle s’écarte, elle se détache de lui, il n’y’a eu entre les derniers mots et sa réaction que quelques longues secondes, le temps d’assimiler la fine couche sur l’épiderme. « Tu ne peux rien faire ! Tu ne peux pas m’aider, ni maintenant ni jamais ! » La colère prend le dessus sur le chagrin, dévorant tout sur son passage, dévorant ce en quoi elle croyait, de Dieu jusqu’à la silhouette masculine qui se tient devant elle. « J’ai.. j’ai tous ces pouvoirs inutiles, qui n’ont aucun but ! A quoi ça me sert, tu peux me le dire, Jack ?! A quoi ça sert ?! » Elle s’est redressée mais elle ne tient pas debout, le poids de ses émotions bien trop lourd, le poids de la fatigue bien présent. Oui, Prudence régénère, c’est un fait, mais elle régénère lentement si elle n’a pas d’eau, elle peut survivre à la plupart des blessures mais cela peut durer des heures si elle refuse de changer de forme, si elle refuse de plonger dans un bain froid. Elle n’a rien bu depuis la veille et elle ne s’est pas fondue dans son aspect aqueux depuis que le soleil s’est levé puis couché. Elle a finalement espéré mourir, comme n’importe qui, en avortant la régénération quand celle-ci a tenté de prendre le dessus, quand celle-ci a cherché à la sauver de cette hémorragie douloureuse. « Tu veux savoir ce qu’il s’est passé ? J’ai perdu l’homme que j’aimais, j’ai perdu l’endroit qui était ma maison et j’ai perdu mon enfant ! » Le rire est nerveux, déchirant, quand elle retient le sanglot, quand elle ne maîtrise plus rien de ses réactions. « Ca en fait au moins un que tu n’auras pas à protéger de moi. » Ca tombe, affirmation glaciale. Elle fait référence au mythe, évidemment, à l’association que l’on fait de Jack Frost avec l’innocence, de l’Hiver avec le jeu, de la légende avec l’espièglerie de l’enfance. Il l’a vue raconter des histoires aux gamins de l’école, il l’a vue protectrice et maternelle. Il a connu la petite fille qu’elle était, admirative de cet ami imaginaire. Dis, Jack, moi aussi un jour je pourrai faire comme toi ? « J’n’ai plus que ça.. le froid.. » En s’appuyant contre le mur, elle a porté son attention sur ses propres mains couvertes de givre, fine couche encore scintillante à la lueur de la lune, comme si elle ne l’avait jamais vu, comme si c’était la première fois. Ca l’était un peu, parce qu’elle ne tremblait pas de froid, parce qu’elle souffrait de tout sauf de cela.

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

a glace, un élément si familier qu’elle avait presque fini par en oublier la brutalité, centrée depuis trop longtemps sur sa beauté, sur ce qu’on lui avait appris à en voir. Le vent la piégeait avec tant de force qu’elle en devenait parfaitement impuissante, jetée dans une tempête aussi violente que celle qui étouffait son coeur. Emportée comme une plume par la brise, elle est forcée de céder, malgré la peur qui tambourine dans sa poitrine, signe s’il en fallait un qu’elle n’était ni guérie du vertige ni de cette drôle de phobie qu’était celle de mourir enfermée dans un bloc épais de cette glace si familière. Le choc, ensuite. Statue glacée qui s’échoue au fond de la piscine, d’abord sans réaction. Elle ignore le temps que cela a duré, son esprit a atteint un point de rupture, si bien qu’elle s’est isolée de l’environnement, seulement bercée par ce froid, par le liquide en résonance avec l’enveloppe charnelle libérée de sa souffrance. Elle n’a plus mal. Légère, trop légère. De la peau à la forme aqueuse qui se nourrit des liquides en contact avec elle. Elle n’a ni besoin de respirer ni besoin de ressentir. Elle flotte, là, tout au fond de la piscine, percevant la voix de Jack comme à travers un voile épais et cotonneux. Combien de fois Bobby lui avait-il dit de ne pas avoir peur ? Combien de fois lui avait-il répété qu’elle était ce froid qui l’angoissait tant ? Combien d’années ensuite à apprendre à ne pas faire de mal, à ne pas nourrir de vengeance ou de haine ? Survivre, c’était peut-être cela, sa nature. Royaume isolé, liquide et terriblement paisible dont elle ne cherche pas à s’extirper. Le monde ne pèse plus rien, sa peine non plus, pas là, pas bercée par le chant délicat des éléments qu’elle perçoit, sans doute plus nettement que jamais. Change ce que tu peux devenir.

La silhouette finit par remonter, par s’arracher à cet immobilisme comme on s’arracherait des bras de la mort. Elle ne reprend apparence humaine qu’une fois posée à la surface, sur une couche de glace qui s’étend à chaque pas, chemin vers le bord où se tient encore Jack. L’hiver se jouerait-il donc de sa détresse ? Les doigts de la main droite ont effectué un mouvement, formant deux lames glacées qu’elle a dirigé vers le mythe, les plantant au sol, à quelques millimètres de ses orteils, sans ciller. Elle est parfaitement sèche, physiquement remise de ses mésaventures et si il n’avait pas été celui qui venait de la jeter dans l’eau, il aurait presque pu douter qu’elle se soit mouillée quelques seconde plus tôt. Prudence est proche, trop proche, venant souffler à son oreille : « Tu n’auras pas ma haine. Ni aujourd’hui ni jamais. » Murmure délicat aux accents de miel froid, ce ton qu’elle employait autrefois, entre la cassure d’un vent d’hiver et la chaleur d’une séduction dérangeante. Il avait ramené à la surface celle que la jeune femme avait repoussé trop longtemps, celle contre laquelle elle s’était acharnée, celle qui n’avait ni pitié pour ses victimes ni espoir en l’avenir, celle qui, privée d’amour, retournait son élément contre le monde avec un plaisir cruel. Celle que Jack n’avait finalement pas vraiment connue, celle avec laquelle communiquer fut impossible.

« La personnification de l’Hiver oserait-elle se comparer à un insecte mortel ? » Elle est dans son dos, désormais, les bras croisés, seule la longue chevelure offrant un léger mouvement, fluide et presque trop doux en comparaison avec ce qui s’éveille dans le regard trop bleu. « Tu veux me forcer à vivre, Jack ? Te sens-tu seul à ce point ? » L’hiver était une saison solitaire, dont on appréciait la magie qu’une courte période avant de réclamer la chaleur du soleil, de l’été. L’hiver était une drôle de morosité seulement compensée par la joie des enfants se jetant dans la poudreuse, par les rires d’une bataille de boules de neiges. « J’étais si naïve, n’est-ce pas ? » Elle évoque la gamine qu’elle était, qui voulait sortir dés que les premiers flocons tombaient dans le jardin, qui voulait retrouver cet ami que personne d’autre ne voyait. « Je ne voyais que la magie de cette neige spontanément générée.. mais le froid, c’est une infinie solitude.. » Elle bouge, à nouveau. Elle se rapproche, elle pose l’index contre le cou masculin, générant dés lors un nouvel éclat givré sur la peau, sans faire perdurer plus longtemps ce contact. « Ne pouvoir toucher personne, ne pouvoir aimer personne.. » Il y’a une extrême fatalité dans ce qu’elle raconte et pourtant il est difficile de ne pas voir le fond de vérité qui s’y trouve, parce que plus elle accepte ce froid dont il lui parle, plus la normalité s’éloigne et chaque choc psychologique, chaque destruction émotionnelle l’éloigne un peu plus de cette vie qu’elle avait longtemps cherché, à n’importe quel prix. Au prix de la vie des hommes ayant ponctué son existence. « Tu ne pourras pas me maintenir en vie éternellement. C’est le privilège de l’humanité, mourir et ne jamais revenir. » Parce que lorsque Jack Frost meurt, il finit par réapparaître, drôle de réalité qu’elle a encore un peu de mal à intégrer, drôle de mysticisme qui la dépasse, elle qui sait si bien conter de jolies histoires sans croire aux fins heureuses. « Et en attendant, que vas-tu fais de moi ? Patienter jusqu’à ce que je me lève un beau matin pour faire un massacre ? » Elle joue machinalement avec le flocon encore attaché à son poignet, sans vraiment le voir en fin de compte, paradoxe entre les paroles accusatrices et les actes, forme d’attachement à celui qui avait traversé les années, celui qu’elle n’avait jamais vraiment oublié, simplement ramené au monde imaginaire d’autrefois, celui qui était revenu, au mauvais moment mais qui se trouvait là quand même, réconfort qu’elle niait encore dans son rejet des émotions. « Comment m’as-tu trouvée ? » Ca ne l’effleure que maintenant. Comment pouvait-il être là, alors qu’elle ne l’avait pas appelé ? Le hasard, ce serait impossible. Avait-il une sorte de radar capable de trouver les basses températures peu naturelles ? Dans ce cas, elle serait privée d’une chance d’échapper à sa vigilance quand la douleur reviendrait, parce qu’elle reviendrait forcément.

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

a souffrance assoiffée se délecte de ce froid mordant alors même qu’elle en nie la réalité. Elle n’avait plus rien à quoi se raccrocher, comme à ses dix-sept ans, comme lorsque la glace avait bouleversé sa vie. Elle s’en était sortie par la haine, par le meurtre, par le déchainement d’une infinie colère mais, désormais, elle n’en avait plus la force. « Je ne souffre pas. » a-t-elle lâché, cassante. Le coeur de glace était pourtant moins dur qu’autrefois, moins imperméable au monde et la preuve de cela résidait dans cette conversation : elle restait, malgré tout. Elle restait non loin de Jack, ancre plantée là, intemporelle. « Ne pouvoir toucher personne fait parti du jeu. Mon contact, comme le tien, peut devenir dangereux. Notre simple présence peut être inconfortable voire désagréable… » Combien de personnes avaient pu lui résister ? Les hommes s’étant trouvé sur son parcours en étaient morts, d’une manière ou d’une autre, gelés ou victimes collatérales. Il n’y’avait eu que Bobby pour la rendre heureuse, pour lui faire goûter à l’affection, à cette douceur qui lui manquait terriblement. Jack avait peut-être appris à exister sans la tendresse d’un baiser, sans la proximité rassurante d’une personne mais ça n’était pas le cas de Prudence dont la solitude était l’incarnation d’un enfer. « Mais aimer? Oh Prudence... Si tu crois que le froid empêche d'aimer alors ta naïveté est bien profonde. » Elle ne le regarde plus, perdue dans des souvenirs qui lui étaient revenus, grâce au travail du psychologue. Pourquoi ne pouvait-elle pas redevenir l’amnésique indifférente à l’humanité ? Il y’avait eu quelque chose pour la pousser du meurtre à la protection des autres, sans qu’elle ne parvienne jamais à mettre un nom dessus. « J'ai aimé. De nombreuses fois. Profondément. J'ai aimé et ils sont tous morts. Pas une ride, pas un souffle de moins pour moi et eux, tous, disparus. Décomposés dans un coin de la planète. Et tu sais pas quoi? » Elle entend, elle écoute mais elle n’intègre que difficilement. Jack Frost est l’innocence, elle ne parvient pas à le considérer autrement, elle ne peut pas l’imaginer aimer, pas en adulte, pas en homme, il est un mythe, il est l’histoire qu’elle a raconté des dizaines de fois aux gamins de la X-Mansion.

Il fait de plus en plus froid, ou c’est son enveloppe charnelle dont la température chute dangereusement, trop par rapport à ce dont elle a l’habitude. « Et bien j'ai continué d'avancer. J'ai appris à vivre avec ces souvenirs parce qu'ils font parti de moi. J'ai appris de ces personnes mais j'ai aussi compris que j'étais destiné à leur survivre. » Il tente de lui démontrer qu’elle fait erreur, et ça n’est pas qu’elle refuse de le comprendre c’est qu’elle ne peut pas accepter. Elle n’a que vingt-quatre ans et déjà trop de vies derrière elle, un passé trop lourd pour ses frêles épaules. Elle la refuse, cette souffrance, elle ne veut pas la ressentir, elle ne veut pas traverser le deuil, encore, elle ne veut plus être si seule quand la confrériste du passé savourait les hivers éternels. Elle est en conflit intérieur avec elle-même, avec la reine de glace qui arrachait ce qu’elle désirait, sans la moindre pitié et la Prudence qui construisait des châteaux enneigés pour faire rêver les enfants. « Alors ne vient pas me dire, à moi, que le froid empêche d'aimer. Ne m'insulte pas avec tes propres faiblesses. » Il a raison. Trop de faiblesses. Ce froid la dévore en même temps que cette douleur qu’elle étouffe et le silence s’étire tandis qu’elle finit par s’appuyer contre un arbre, le contact givrant immédiatement la surface autour de sa main. « Le dieu dans la glace parle de faiblesses. » Le rire nerveux s’envole, signe de fracture dans sa résistance à une situation dont elle est prisonnière, refusant de lâcher prise, de libérer sa haine, cette brûlure au coeur qui la consume. « C’est tellement ironique.. Bobby qui était persuadé que je fantasmais un sauveur imaginaire d’une légende improbable. » Elle tient encore debout, appuyée contre le tronc de l’arbre qui subit les assauts de la glace, malgré elle. « C’est ce que tu es, Jack, une légende. Le Destin, l’éternité, t’es fait pour ça, comme ça. » Il est forgé d’une glace superbe, d’un froid polaire, du fond des contrées qu’elle ne verrait sans doute jamais, fait pour protéger, pour exister malgré le temps, malgré les guerres, au-delà de toute conception humaine. « On n’a rien en commun.. t’es peut-être même une hallucination censée me permettre de survivre, qui sait ? » Elle appuie son épaule, finalement, pour garder une prise solide et ses doigts viennent machinalement jouer avec le flocon encore accroché à son poignet, rattaché à un bracelet d’argent. Elle le fait comme un réflexe, comme une habitude, indiquant inconsciemment qu’elle croit peut-être vraiment en lui, qu’elle a porté cet objet plus souvent qu’elle n’aurait dû.

Les longs cheveux presque blancs bougent au rythme du vent, doux et presque réconfortant, laissant échapper les flocons qui s’y sont formés. Elle est fatiguée, épuisée, éprouvée et elle lutte malgré tout, refusant de fermer les yeux, refusant le sommeil qu’elle sait déjà hanté de mille cauchemars. « Rentre chez toi.. cesse donc de me protéger, je n’suis plus l’enfant que tu as fait rêver. » De doux rêves, de merveilles incomparables. Ca lui revenait, un peu, alors qu’elle fermait les yeux quelques secondes. « T’as été la dernière histoire de ces gamins.. » Tristesse infinie dans le ton de sa voix. Elle n’est plus tout à fait cohérente, plus tout à fait lucide. C’est le froid qui la berce, qui l’enveloppe. Elle ne veut pas penser à cet enfant qu’elle a perdu, ce serait trop dur, ça l’achèverait. Elle tente d’éloigner l’image du corps inerte de Bobby, tant bien que mal. Peut-être qu’en restant là, elle se figerait dans une glace solide et silencieuse, peut-être qu’en restant contre cet arbre, on l’oublierait assez longtemps. Juste assez longtemps pour qu’elle étouffe le torrent de sentiments.

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

PU. Le sang ne fait qu’un tour au fond du myocarde. HPU. Elle a eu sa dose d’anti-mutants pour les dix prochaines années. Impossible pourtant de répondre, impossible pourtant d’attaquer, pas sans raison, parce que quelque chose la raccroche encore à ce désir idiot : ils ont le moyen de l’éteindre et Bobby n’aurait pas voulu qu’elle s’en prenne injustement à eux. Elle hésite, il y’a une laisse qui la retient, la laisse stupide d’un apprentissage qui, autrefois, n’aurait pas existé. Elle les aurait troué, sans demander son reste, sans leur laisser l’occasion de viser. A croire qu’elle est rouillée ou trop usée. Aucun numéro de recensement à fournir. « Non. » « Mouvement! Mouvement! » Elle a levé la main mais la glace n’a pas eu le temps de s’abattre, et cette fois, la liquéfaction ne s’est pas activée, les fléchettes touchant la cible qui s’effondre lourdement sur le sol. Elle a encore échoué, n’est-ce pas ? C’est sa dernière pensée avant de sombrer.


La lumière éclaire la pièce où elle se trouve, faisant bouger les paupières. Quelle heure est-il ? La main se tend à la recherche d’un corps qu’elle ne trouvera pas. Un quart de seconde, elle songe que tout n’était qu’un mauvais rêve. Elle allait lui raconter ce cauchemar mais elle réalise, en ne touchant du doigt que l’absence, que tout était trop réel. Pourquoi est-elle encore en vie, alors ? Jack. Ca lui revient lorsqu’elle perçoit le flocon à son poignet. Il n’a pas pu s’empêcher de l’aider, encore. Elle bouge. Elle s’oblige à bouger, elle s’oblige à sortir de cette léthargie, se redressant pour regarder la pièce. Ca n’est pas un hôtel. Emerger est difficile, elle se sent collante, décalée par rapport à ce décor, telle une orpheline dans un palais luxueux. Il n’y’a pas de réel luxe, pourtant, il n’y’a qu’un endroit comme elle les aime, plutôt épuré mais là n’est pas sa place. Se remettre sur ses deux jambes est un défi qu’elle relève tant bien que mal, remettant le canapé en ordre comme elle peut, sans trop savoir ce qu’elle doit faire. Disparaître ? Elle y songe mais pour aller où ? Le bâton finit par capter son attention. Paradoxe sans nom d’un objet de légende dans un salon tout ce qu’il y’a de plus normal.

Un pas, deux pas. Le troisième se rattrape de justesse contre le mur tandis qu’elle étouffe une expression de mécontentement. Si Bâton pouvait parler, il aurait sans doute de quoi rire de la glissade non contrôlée. Le verglas au sol est incomplet, fissuré, à moitié liquéfié. Elle réalise que ses doigts sont couverts de cristaux glacés. L’Eraser. Elle se souvient des fléchettes, maintenant. Le froid a dû revenir dans son sommeil, la glace comme un réflexe anesthésié. Et ça la terrorise. Elle s’assied à même le sol, contre le mur, tentant de générer des flocons qui s’éteignent presque aussitôt. Elle a laissé de côté le deuil, même son idée de préparer quelque chose à manger pour le remercier, il ne reste que cette obsession : qu’on ne la prive pas de son élément, pas alors qu’il ne lui reste rien d’autre. Elle ne le tolèrerait pas. Elle ne le supporterait pas. Son manège dure, sans qu’elle ne compte ni les secondes ni les minutes. « T'es toujours là… » Elle sursaute, surprise, la gerbe glacée couvrant le sol jusqu’à la silhouette de Jack, hors de contrôle mais signe d’un rétablissement plus effectif. Elle reste interdite, un instant. Soulagement évident, ensuite, sur les traits féminins. « Je suis désolée.. je ne voulais pas te réveiller. » Non, elle ne voulait ni le réveiller ni le déranger. Elle ne voulait pas encombrer sa vie. L’index se pointe vers le bâton, doucement. « Chouette déco. » Elle tente un sourire, sans grande réussite, sans grande conviction mais elle tente, c’est déjà ça. Elle tente parce qu’elle n’a pas le choix, elle doit faire face, elle doit survivre. Jack s’est interposé, elle lui doit bien cela.

Elle se remet debout, pour le rejoindre, pour faire quelque chose qu’elle n’aurait sans doute pas osé faire en d’autres circonstances : l’étreinte est d’une sincérité surprenante, défaite des réticences ou de la distance qu’elle pouvait mettre entre elle et les autres. « Merci.. » Petite chose contre la grande silhouette. « .. t’es froid.. » Non, c’est elle qui n’a pas encore retrouvé sa température normale, c’est elle qui est plus chaude. Lui, il a toujours été ainsi. Elle s’écarte, maladroite, un peu gênée. « Je vais partir mais avant.. j’ai besoin de savoir pourquoi t’as fait ça. C’est pas ta guerre et tu pouvais partir.. » Vraiment, elle ne comprend pas. Elle ne comprend pas ce qu’elle considère comme un acte de folie, de son point de vue si humain, si mortel, si vulnérable en fin de compte. « Ne pas me recenser était un choix que tu n’avais pas à subir comme cela. » Même si subir n’est pas le terme adéquat, elle n’en a pas d’autre, elle ne sait pas quel qualificatif associer à ce qu’il s’était passé, elle ne le connaissait pas assez pour deviner ses sentiments ou ses pensées. Tout ce qu’elle connaissait de lui se résumait à des rêves d’enfant et à quelques mots dans de vieux livres aujourd’hui partis en poussière.

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

’est agréable. C’est agréable parce qu’il est palpable, réel, il ne lui apparaît plus comme une totale hallucination due à la fatigue. C’est rassurant parce que c’est une tendresse délicate, sans besoin de penser à l’opinion des autres, sans crainte que quelque chose soit mal interprété. « Hey, soit pas désagréable, je me lève. » Il sourit mais elle ne parvient pas vraiment à y répondre de la même façon, toujours un peu noyée dans cette incertitude émotionnelle, comme si elle attendait une cassure intérieure. Et elle ne comprend pas tout de suite qu’il s’éloigne, qu’il laisse la bouilloire orpheline. Pourquoi ? Il est froid. Bien plus froid qu’elle ne l’est, il doit perturber tout ce qui génère de la chaleur, ce qui n’est pas son cas, pas de façon constante. Il ne s’agace pas et, paradoxalement, ça la déstabilise. Elle ne sait pas comment agir. Et c’est terrifiant, de réaliser qu’elle ignore comment agir sans ligne de conduite. « Quand tu étais petite je t'ai juré que je serais toujours là pour toi. Je t'avais dis que quelque soit le problème, je serais là pour t'épauler. Tu m'as cru… » La fillette émerveillée devant l’existence d’une légende. Elle dépoussière les souvenirs, elle dépoussière le voile jeté sur ce passé qu’elle avait longtemps préféré enfermer dans une boîte de Pandore. « Et je t'ai abandonné. » Les yeux trop bleus croisent ceux de Jack, sans accuser, avec une forme de regret. Elle l’avait repoussé, il ne l’avait pas laissée lâchement. « Sauf que je suis là maintenant. Je t'ai enfin retrouvé. Et cette promesse tient encore. Si je le peux, alors j'agirais à tes côtés. » La main se pose sur sa joue. Secousse intérieure, les doigts féminins rejoignant ceux de Jack. La température varie, brutalement, retrouve cette façon de s’adapter à l’environnement, et son environnement actuel est une incarnation d’hiver. C’est froid. Si froid et pourtant elle respire mieux, elle respire sans craindre de se retrouver piégée par son élément, sans craindre de blesser les autres en ne maîtrisant rien. Peut-être qu’elle perdrait le contrôle mais.. et alors ? Lui pouvait la stopper, si simplement, d’un battement de cil.

« Et puis tu sais, je me suis battu toute ma vie pour exister... Alors me battre pour toi est de loin le sacrifice que j'accepte de faire avec le plus de volonté. » Ne pas exister. Il y’a une infinie tristesse qui se glisse dans les prunelles de Prudence lorsqu’elle relève le nez pour ne pas se laisser submerger. « Je suis navrée d’avoir douté de toi.. » Elle doit le dire. Elle doit le dire parce qu’il l’a protégée, parce qu’il a toujours été là et qu’elle lui en a voulu, avant de l’oublier, avant de le laisser retomber dans l’oubli. Et même après son retour, elle avait dû lutter pour continuer à croire en lui, à croire sans qu’on ne cherche à l’interner. « Si c'est ton choix, à toi, alors je le défendrais moi-même si je le dois. » Le clac sonore les détache, lui laissant le loisir d’observer le sol, d’observer les nuances de la glace qui s’est étirée. La bienvenue mais pas une prisonnière. Elle est plongée dans une forme de réflexion alors que ses pas suivent le givre, comme trop d’années auparavant.

« Pourquoi moi parmi tous les autres enfants.. » Ca aurait tout l’air d’une question, si le ton avait suivi. Le ton ne suit pas, le ton est un murmure, un souvenir. Un écho. Elle s’arrête et se tourne vers lui, le détaille longuement. « Tu as croisé beaucoup de cryokinésistes, dans ta vie ? » Elle en avait cherché sans en trouver, en concluant que c’était un talent plutôt peu répandu comparé à la télépathie. Elle avait trouvé Bobby, oui, mais guère d’autres réels cryokinésistes, beaucoup de mutants se contentant d’une sorte de thermokinée. « Au Pôle Nord, c’est peut-être plus courant remarque.. ça et les lutins. » Okay, vanne gratuite pour le Père Noël, mais à sa décharge, elle ne croit pas en lui, ni à la fée des dents, pas plus qu’au marchand de sable, même assez difficilement à Thor qu'on voit pourtant partout. Elle a la croyance limitée à Dieu et en Jack Frost, opinion fortement sélective, je vous l’accorde. « Je devrais déménager. Là-bas, on aura pas idée d’envoyer des fléchettes. » Déménager. Elle n’a pas dit mourir ou abandonner mais bien déménager. Changer d’air, de vie, de galaxie si elle pouvait. Elle n’oublie pas le psychologue, il est encore gravé là, finalement plus par ses reproches à cet instant parce qu’elle se laisserait couler si elle pensait à la fraîcheur de son contact ou à ses chemises à carreaux. « Me recenser, c’était accepter qu’on considère mes capacités comme une anomalie. Que je ne sache pas vivre avec est une chose mais je refuse d’être fichée dangereuse simplement parce que .. disons parce que le potentiel me dépasse. » Elle s’est rassise sur le bord du canapé, les doigts tirant un peu sur le bout de la robe de nuit dont la tache tranche à ses yeux bien plus que la veille. « Tant qu’ils ignorent ce dont je suis réellement capable, je peux survivre. Neutraliser un blizzard qu’on n’attend pas est complexe. » Elle est d’ailleurs elle-même incapable de l’arrêter lorsque les crises atteignent cette ampleur. « Qu’est-ce que tu as fait des hommes de l’HPU ? » La question est posée avec douceur mais elle a toujours le nez sur cette tache, constatant qu’elle ne parvient pas à se liquéfier, à changer de forme. Elle en conclut que le processus est plus lent, comme elle le craignait. « .. Et d’ailleurs qu’est-ce que tu fais de ton éternité ? » Cette fois, elle relève le regard vers lui. Elle se sent un brin intrusive, à lui poser des questions mais elle veut le connaître. Elle veut voir plus que l’histoire de cet amuseur de service gentiment héroïque.

© Starseed

« Oh, you can't hear me cry, See my dreams all die. »

  Je te prépare du thé, pour commencer. Et ça me prend bien quatre minutes de mon temps, alors apprécie le. » Ca la fait sourire, un peu. Il lui donne cette tasse chaude, qu’elle prend même si elle sait parfaitement qu’elle n’a ni faim ni soif. Il y’a ce noeud dans son estomac. Les matins ne devaient pas ressembler à ça, ils ne ressemblaient jamais à cela. Elle préparait le petit déjeuner ou Bobby râlait jusqu’à ce qu’elle le laisse faire, ils discutaient, ils riaient parfois. Chaque journée commençait comme ça, avec des attentions ou de la tendresse. Et ça ne serait plus jamais le cas. Le sourire s’estompe, remplacé par une expression de regret, le regard perdu trop loin. Et le froid chasse la peine, courant d’air dérangeant pour toute autre personne que ces deux-là. Le thé fume d’un contraste de température. « Non. Non non non. » Elle repose la tasse sur le sol, pour la préserver de la glace qui réagit aux variations. Soupir agacé. Elle détourne les yeux, gênée. De quoi ? De ne rien contrôler. L’état émotionnel et l’Eraser n’aident pas, c’est certain, mais Jack lui avait longtemps montré la beauté de la glace et une extraordinaire maîtrise, elle s’en sentait d’autant plus incompétente. Il n’avait pas l’air de la juger pourtant, faisant preuve d’une patience qu’elle n’aurait pas à sa place. « Merci quand même.. » Même si elle le pose, même si elle ne le boira sans doute pas aussi chaud qu’il l’avait fait. Rien de dramatique, en somme. « Pas tant que ça, figure toi. Des cryokinésistes je veux dire. Avant toi, j'en avais rencontré... peut être cinq ou six. Oui, six. »

Six. Mais elle ne sait pas si c’est beaucoup, elle ignore l’âge exact de Jack comme elle ignore le temps effectif qu’il a passé sur Terre, vivant. Six, ça n’est peut-être qu’un grain de sable dans une éternité d’existence. Une au Pôle Nord, les autres partout. Elle le regarde à nouveau. Elle écoute exactement comme lorsqu’elle était l’enfant fascinée par l’existence d’un être aussi fabuleux, ayant vécu plusieurs existences, ayant voyagé plus qu’elle ne pourrait jamais imaginer le faire. « Je me souviens d'un homme, le chef d'une caravane dans le Sahara. Il réussissait à générer de la glace à partir de l'air dans le désert et les gens transportaient et conservaient l'eau comme ça. Il était vraiment impressionnant. » Des caravanes dans le Sahara. Il s’était rendu là-bas ? Comment pouvait-on seulement vouloir aller dans un tel endroit ? Si les étendues gelées faisaient rêver Prudence, le sable, la plage ou les déserts brûlants avaient un effet répulsif, comme une allergie naturelle à la seule idée de s’y rendre. Par chance elle n’y était pas contrainte. « Ce devait être un mutant particulièrement puissant.. » Ca lui semblait logique. Elle savait que certains étaient presque impossible à arrêter, que certains avaient d’infinies capacités et elle remerciait le ciel que ça ne soit pas son cas. Quoiqu’à l’apparition de ses capacités, elle s’était mise en tête d’en explorer la moindre facette, de connaître chaque nuance, chaque limite. Elle avait oublié, depuis, comme bien des choses. Axel avait éteint sa flamme passionnée trop longtemps, neutralisé le froid et l'amnésie avaient fait le reste, si bien qu'elle tentait bien plus de contenir que de connaître.

« Ils sont morts. » Ca fracture le cheminement de pensée. Il les a tué. Il a tué les agents de l’HPU. Quelque chose change, au fond des prunelles trop bleues quand elle détaille les traits de Jack. La vision enfantine qu’elle a de lui se fissure, laisse filtrer une autre réalité. Bien sûr, il n’a jamais été différent, il a toujours été trop grand, si sûr de lui, si étrangement magique, ce qu’elle perçoit ça n’est pas une réelle modification physique mais la perception qu’elle a de lui. C’est une chose de savoir qu’il a usé de la glace à des fins peu délicates, c’en est une autre d’envisager qu’il puisse tuer si aisément, sans en éprouver de douloureux remords. « Tous. Après tout, ils avaient qu'à pas venir nous attaquer. Steve serait pas content… » Steve. Ca ne lui vient pas tout de suite à l’esprit, elle est trop occupée à essayer d’assimiler. La tasse est récupérée. Elle avale une gorgée avant d’enfin oser reprendre la parole. « Tu n’es donc vraiment pas que le jeu et l’innocence.. » Personne ne se contente que d’une facette, n’est-ce pas ? Mais Snow a connu l’esprit de l’hiver quand les nuances de bien et de mal étaient impossibles à lier, à un âge qui ne supposait pas de connaître la noirceur du monde. « J’en conclus que tu n’exiges pas que je sois irréprochable, pleine de morale et de pitié. » Combien de personnes lui avaient demandé de changer ? Trop. Et quoiqu’elle fasse, elle redevenait toujours si fragile ou si froide, si imprévisible et lunatique, telle une tempête de neige. « Qui est Steve ? » finit-elle par demander, tout en se concentrant sur ses doigts autour de la tasse pour ne pas geler le liquide et se retrouver avec un sorbet au thé.  

© Starseed