Nom et Prénom : Charles Bernard Barton, mais il déteste se faire appeler Charles. C'est pour cela que depuis qu'il est gosse, il a toujours usé le prénom de "Barney", un diminutif provenant de son deuxième prénom. Alias : Trickshot. Un pseudonyme usurpé à un grand-maître archer, son mentor, après lui avoir campé une flèche directement dans le crâne. Âge : Quarante-six ans. Lieu de naissance & nationalité : Dans cette cambrousse de Waverly en Iowa. Un véritable trou à rat selon lui. Ce qui fait de Barney, un américain pur et dur, avec l'accent typique du cul-terreux de cette région. Métier : Un péquenaud de première catégorie, vendant ses services d'exécuteur aux plus offrants. Un véritable travailleur autonome, pataugeant dans le sang et la corruption. Une âme empoisonnée par le mal qui lui ronge les os. Statut civil : Les morts ne flirtent pas avec les vivants. Orientation sexuelle : Il affectionne les femmes comme il affectionne une bonne bière froide. Particularités : Barney a une vision très fine et une précision remarquable, ce qui fait de lui un excellent tireur d'élite, ayant été formé dans le FBI au maniement de différents types d'armes à feu et d'armes blanches. Toutefois, sa spécialité primaire reste le tir à l'arc, mais surtout à l'arbalète. Une discipline dont il a grandi à travers les différents entraînements de son mentor qui a su l'aider à se perfectionner dans cet art et ainsi développer une dextérité admirable. Affiliation : Misérable pantin d'HYDRA.

Avez-vous peur des Mutants ?  "Nous vivons dans une ère, où des Dieux marchent à travers nos terres et que des bestioles venues carrément du tréfonds de l'espace nous envahissent. Croyez-vous réellement que les mutants sont le principal problème de notre foutue nation ? La majorité d'entre eux ne sont que de stupides gamins qui ont de la difficulté à mettre un pied devant l'autre. Ouais, cela s'attend, refilé un pouvoir inconnu entre les mains d'un gosse peut devenir naturellement dangereux... Autant que de lui refilé un putain de flingue, quoi. C'est une question de perspective. Donc, nah, les mutants ne me font guère peur. C'est eux qui devraient avoir peur de moi. J'en bouffe une dizaine d'entre eux au petit déj'. (rire)"
Pensez-vous que les Superhéros soient une bonne chose ? "Aussi bien que le choléra. Des bouffons qui se pavanent en collants, croyant faire régner l'ordre et la justice. Ils apportent la paix en semant la destruction. Les maux de notre planète sont causés quotidiennement par le passé de l'un de ses supposés héros. Et aujourd'hui, le gouvernement leur fait confiance ? C'est d'la merde. Les Vengeurs ne sont qu'une putain de fraude, tout comme l'est notre gouvernement... J'les emmerde, point barre. Un jour, tout va leur sauter en pleine gueule et vous pouvez me croire que j'vais être dans les premiers rangs pour admirer le spectacle."
Qu'est-ce qui vous a poussé à combattre le crime/faire le mal ? "Une balle qui s'est retrouvée à dix centimètres de mon cœur, peut-être ? Un miracle de Dieu pour certains... Mais j'suis pas du genre à croire à ces conneries. Imaginé la scène, un putain de fédéraux qui se fait sauver la vie par l'organisation terroriste la plus recherchée de notre époque. Faut croire que j'devais être un atout dans leur lutte pour conquérir le monde. L'HYDRA m'a ouvert les yeux, non seulement sur la situation actuelle de notre monde, mais sur mon propre passé. Ils m'ont simplement donné une deuxième chance. N'allez pas croire que j'suis devenu un disciple de leur secte à la con. Hail HYDRA, mon cul ouais, mais ils ont été d'excellents guides pour me remettre dans le droit chemin. Bien ou mal, j'me sens un peu dans une zone grise. J'agis selon mes intérêts et parfois, j'me salis les mains pour l'organisation. Rien de bien majeur."
Qui connait votre véritable identité ? Comment faites-vous pour la cacher ? "Plutôt simple de cacher son identité lorsque t'as été officiellement déclaré décéder par les autorités américaines. Seuls quelques hauts gradés de l'HYDRA ont l'information concernant ma revivification. Je suis un fantôme... Un fantôme revenu dans l'unique désir de hanter ses proches. Le mort affamé, en quête d'une éventuelle proie. Une ombre errante, ne laissant qu'une traînée de sang derrière lui."
Êtes-vous satisfait de la profession que vous effectuez actuellement ? "Mieux qu'à l'origine. Le FBI et toutes ces conneries. Être le valet d'service du gouvernement... Aujourd'hui, je n'ai aucuns comptes à rendre à personne. Si certains croient que j'agis uniquement sous l'autorité d'HYDRA, c'est qu'ils sont des ignorants. On me donne une cible et je l'exécute tout simplement. Il n'y a pas de politique à suivre. Tu ne portes allégeance à aucun gouvernement à la con. Dans mon domaine, tu te retrouves littéralement en pleine jungle. La loi du plus fort. Chasser ou être pourchassé. Tu construis ta propre réputation. Alors, ouais, mon boulot assure un max, quoi. Et j'suis doué dans ce que j'fais, y a aucun doute là-dessus."

1983. "J'veux pas y retourner, Barney." souffla Clint sous un ton chagriné. Il était assis sur le plancher, dans le sous-sol de l'orphelinat, la tête entre ses bras, les larmes aux yeux. "J'veux retourner à la maison..." Il était détruit. Détruit par les récents évènements. Un accident de voiture et une vie qui change à jamais. Deux gamins qui se retrouvent du jour au lendemain, orphelins, sans famille pour s'occuper d'eux. Son frère aîné, Barney, se trouvait debout face au jeune blondinet. Il n'avait que treize ans et il était en charge de s'occuper du cadet. Une lourde tâche pour un gosse de son âge. "Allez Clint... Lève-toi." Celui-ci resta immobile, n'osant même pas jeter le moindre regard à son propre frère, rongé par l'affliction du moment. "Je... Je peux pas." Barney fronça les sourcils à cette réponse. Il serra les poings et renifla sèchement ses émotions qui semblaient prendre le dessus. Dans un élan irrépressible, Barney claqua son pied en plein visage de Clint qui tomba directement sur le dos, le nez en sang, gémissant de douleur. "J'ai dit... LÈVE-TOI !" hurla Barney, le cœur déchiré, remplit de rage. Clint se passa alors, la main au visage, essuyant le sang et les larmes au passage. Il fixa son aîné, silencieux comme jamais. Il se leva sur ses jambes et aussitôt envoya une droite vive et saisissante à Barney qui l'encaissa en reculant de plusieurs pas. Une bagarre s'en suit entre les deux frères, vidant chacun de leur côté, la colère et le chagrin qu'ils éprouvaient. Deux frères. Deux orphelins. Prisonniers de leur vie de misère, se soutenant avec les poings et le sang. Encaissant les épreuves de la vie à leur propre façon.

Quelques minutes plus tard, exténués par leur confrontation, les deux garçons se trouvaient au sol, chacun ayant des éraflures au niveau du visage et des bras. Barney soupira lourdement et posa son regard sur son jeune frère. Il se releva péniblement du sol et s'approcha de Clint, lui présentant sa main pour l'aider à se relever. "Allez Clint... Lève-toi."

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1990. "J'pars demain à l'aube, Barney... Si jamais, tu changes d'avis." Clint rangeait le peu de morceaux de vêtements qu'il avait en sa possession dans un petit sac de voyage. Il glissa ensuite un regard vers son grand frère, attendant la réaction de celui-ci. "Tu crois réellement que t'barrer à l'armée va faire changer les choses ?" Le jeune blondinet soupira. "J'en ai marre de fuir... J'croyais que t'serais l'premier à comprendre." Barney dévisagea légèrement Clint à sa réponse. Il prit une gorgée de sa bière et la déposa ardemment sur la table. Il était vexé de voir son petit frère partir, les deux ayant été dépendant de l'un à l'autre depuis la mort de leur parent. Barney ayant été, littéralement la pierre dans ce duo. Toujours là pour défendre son petit frère dans les pires situations. À encaisser les coups de leur parent adoptif, un poil trop rude à son goût. À voler pour que le cadet puisse se nourrir quand ils étaient dans le besoin et la misère. Une véritable pierre. "Faut croire qu'on pense différemment, alors." Ses paroles furent froides et amères. Barney se leva de sa chaise et se dirigea vers le hall de son appartement, légèrement bourré par sa démarche. "Oublie pas fermer les lumières avant d'te tailler." Il claqua grossièrement la porte derrière lui, puis plus rien. Le silence. Clint resta immobile pendant quelques secondes, il soupira et fini par remplir son sac avec les derniers morceaux qui se trouvait sur son lit.

Le lendemain matin, Clint se rendit à la gare pour prendre son bus. Avant d'embarquer dans le tas de ferraille, il se retourna dans l'espoir de voir son frère se pointer le bout du nez. Mais, rien. Seulement le brouillard qui envahissait les rues à cette heure hâtive du matin. Barney, complètement dégommé par l'alcool monta pitoyablement les escaliers de son appartement. Il sortit les clés de la poche de son manteau et tenta de l'insérer dans la serrure, mais en vain. Le cerveau et les sens bousillés par son ivresse et le cœur larmoyant de rancunes. S'appuyant contre la porte, il se laissa glisser au sol, complètement déphasé. "Ah putain... Clint..."

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1999. Son poing s'élança brusquement et s'éclata directement dans la dentition du vieillard - le mec un peu trop bourré, un peu trop envahissant, vous voyez le tableau ? Le peu de dents qu'ils lui restaient volèrent en éclats dans les quatre coins de la pièce. Il l'avait frappé avec une force digne de Mike Tyson, littéralement. "T'fais chier les clients, Tommy. C'était déjà ton deuxième avertissement. Casse-toi." Affirma Barney, en finissant cul-sec, la bière du fossile étalé au sol. Il se pencha vers le vieillard et l'aida à se relever. Il le transporta jusqu'à la sortie avant de le balancer dans les ordures, se trouvant sur le trottoir, en face du bar miteux. Barney soupira. Il détestait son boulot de merde. Videur de bar, payé comme un putain d'esclave. Le seul bienfait était de pouvoir en foutre plein la gueule à des mecs, gratuitement, sans avoir de problèmes - malgré les nombreuses plaintes d'abus physiques qu'il recevait à chaque semaine.  

Il avait rêvé autrefois, d'un avenir meilleur, mais son passé de criminel le rattrapait à chaque fois. Il avait même tenté de devenir flic - ouais, c'est pas une blague. Mais, avec un casier judiciaire aussi coloré, il pouvait toujours rêver. Rêver était la seule liberté qu'il lui restait.

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2005. "Charles Bernard Barton." L'homme, habillé en costard, au regard peu amical, joua entre les nombreuses pages du document qui se trouvait devant lui. "Je remarque que dans votre dossier, vous avez fait de nombreuses applications dans la police, et même chez le FBI. Chacune d'entre elles, ont toutefois, été refusées. Il faut dire que votre casier judiciaire est assez... Impressionnant. Extorsion, possession non autorisée d’une arme à feu, vol de voiture, conduite sous l'état d'ivresse..." Barney se marra rudement. "Faut croire que j'suis pas un enfant d'cœur." Il posa ensuite son regard sur l'agent fédéral. "Donc... Vous m'avez convoqué simplement pour m'faire un petit résumé de ma vie criminelle ?" L'homme ferma sèchement le dossier dans lequel son regard était posé depuis le début de l'entretien. Il se leva et marcha quelques pas pour se trouver en face d'une fenêtre qui offrait une vue admirable sur la ville. "En réalité, le FBI aimerait vous offrir une unique chance de vous réhabiliter au sein de notre société. Nous avons besoin d'un homme qui connaît le terrain, un homme ayant un passé assez sombre et un dossier assez coloré le concernant, de cette façon, aucun soupçon ne se posera sur lui. Nous voulions que vous intégrer l'académie des recrues du FBI, pour être formé à devenir un agent de l'organisation." L'homme se retourna vers Barney, en rangeant tranquillement ses mains dans les poches de son pantalon. "Qu'en dites-vous, monsieur Barton ?" Barney ne fit que sourire bêtement pour répondre. On lui offrait une chance de fermer un chapitre de sa vie pour en ouvrir un autre, il ne pouvait guère refuser. C'était sa seule chance de reprendre sa vie en main et de devenir quelqu'un.

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2006. "Elestor Marko." Plusieurs agents et hauts placés du FBI se trouvaient dans cette petite pièce, éclairée uniquement par la lumière d'un projecteur qui diffusait des photos d'un individu sur un mur complètement blanc. L'aîné de la famille Barton se tenait à l'écart, à l'arrière de la pièce, analysant les images et écoutant les instructions de son supérieur. "Cela fait plusieurs années qu'il est sous notre radar. Marko serait une tête importante d'un réseau de trafic d'humains, sans parler de ses différentes implications dans des trafics d'armes biologiques pour des organisations terroristes telles que les Dix Anneaux. Toujours est-il que le manque de preuves nous empêche de le coincer. Toutefois, selon certains de nos contacts sur le terrain, Marko serait à la recherche d'un nouveau garde du corps." Le responsable de l'opération se tourna vers Barney en le pointant du doigt. "Depuis plusieurs mois déjà, nous avons formé cette recrue dans les arts de l'infiltration. Ayant excellé dans la totalité des tests de l'académie, l'agent Barton sera intégré sur le terrain dans les prochains jours, le temps que nous finissons les préparatifs. Il infiltrera le gang de Marko et gagnera la confiance de celui-ci et lorsque le moment sera venu, nous coincerons cet enfoiré définitivement."

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2014.

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2015.
(UC.)