Nom et Prénom : Wesley Strife, le seul et unique descendant de la ligné. Alias : aucun, même si ces derniers temps, il se fait appeler John Doe. Âge : vingt trois ans. Lieu de naissance & nationalité : il est né à Philadelphie, sa grand mère était russe mais il n'a jamais trop connu cette partie de ses origines, sa mère ayant coupé les ponts avec ses parents en choisissant de venir vivre aux Etats Unis. Métier : Avant sa perte de mémoire, il était mécanicien. C'est un as quand il s'agit de monter où démonter un objet. Statut civil : célibataire. Orientation sexuelle : hétérosexuel. Particularités : aucune, il n'a pas de pouvoir. Ceci dit, il manipule très bien le revolver, le fusil et se trouve être très habile de ses mains. Affiliation : C'est un civil, Centurione pour les les watchers. Il a prouvé plus d'une fois son allégeance au groupe.

pour information, j'ai fait mes réponses comme si les questions avaient été posés avant sa perte de mémoire.
Avez-vous peur des Mutants ? La peur est un sentiment qu'il se vante de ne plus ressentir depuis de longues années maintenant. Après tout, pour avoir peur, il faut être vulnérable et aimer. Il s'y refuse. Non, il n'a pas peur d'eux et de les affronter, quitte à y laisser une maigre vie qui d'après lui ne vaut finalement pas grand chose. Enfin, ça, c'est la façade qu'il met en place pour impressionner ses adversaires. Ces terreurs nocturnes, d'affreux cauchemar prouvent bien qu'il n'a pas encore dit adieu à ses démons.
Pensez-vous que les Superhéros soient une bonne chose ? Ces crétins en slips sont du même acabit que tout les autres, ils prônent le bien, font semblant. Ils biaisent et dupent tellement bien que la populace a finit par croire à leurs conneries. Wes n'est pas si stupide, si ce n'est la soif de pouvoir qui les attire, c'est l'argent ou simplement la valorisation. Chaque action que l'on mène à un but précis. Il est bien placé pour le savoir, il ne vit que pour la vengeance.
Qu'est-ce qui vous a poussé à combattre le crime/faire le mal ? Dans un certains sens, Wes considère combattre le mal en éradiquant chaque mutant. Et ces actions ne sont du qu'à une seule et unique raison: l'assassinat de sa famille lorsqu'il n'avait que huit ans. Un souvenir qui le hantera jusqu'à la fin de ses jours.
Êtes-vous satisfait de la profession que vous effectuez actuellement ? Mécanicien, sans doutes pas la profession rêvée par ses parents qui le voyaient déjà accomplir de grandes choses à l'aide de sa tête. Il a préféré usé de ses mains. Il monte et démonte n'importe quel objet en moins d'une minute et les voitures n'ont aucun secret pour lui. Ce métier, il le fait surtout pour arrondir les fins de mois, si ça ne tenait qu'à lui, il passerait le plus clair de son temps en compagnie des watchers.

Pseudo/âge/sexe (f ou m) ; J./26ans/féminin. Fréquence de connexion ; tous les jours mais je dirais que je réponds à mes RP tous les trois jours, selon la motivation. Que pensez-vous du forum? ; il est vraiment magnifique et très bien construit. Comment l'avez-vous découvert ? sur bazzart il me semble.   Célébrité choisie ; jack o'connell le magnifique. Credits (avatar, icon etc.) ; shiya pour l'avatar, james-elizabeth.tumblr pour les gifs.

18 mai 2002 Du sang. Partout. Sous le lit, les yeux emplies de larmes. Un petit garçon. Paniqué. Traumatisé par ce qui s'est joué devant lui. Une famille entièrement décimée. Un sacrifice qui n'avait pas de raisons d'être. Le visage de sa mère, pâle, les yeux fermés, du sang qui coule sur sa joue, l'odeur cadavérique du corps de sa jeune sœur. Il aurait du sortir de sa cachette et périr avec eux ce jour là mais il avait été trop lâche. Comme bloqué par la peur. Immobile. Une douleur qui se garde, qui lui comprime le cœur. « Putain c'est quoi ce merdier. » La respiration saccadé du gamin mènera le policier jusqu'à sa piste. Il se serait sans doutes laissé crever si personne ne l'avait trouvé. La vie n'a jamais vraiment eut de sens pour lui après ça. Ils sont partis, toutes les personnes qu'il aimait en ce monde sont là, gisant sur le sol. Inertes. Plus rien n'a vraiment de sens pour lui. Il est seul. Terriblement seul. « Hey, y'a un gamin ici. » L'agent prend le corps frêle et dénutri de Wesley de ses bras musclés, un sourire triste sur le visage. Le gamin ne parlera pas. Qui l'aurait cru s'il avait expliqué qu'un homme avec une queue de serpent et que son comparse possédant avec un corps de fer avaient décimé sa famille. Personne. Il serait passé pour un timbré. « Il s'est passé quoi gamin ? » Alors il tait. Il garde tout ça pour lui. Mieux vaut un orphelinat qu'un asile dans le fond. Plus tard, les psychologues auront bien essayés de le sortir de ce mutisme pour résoudre une enquête qui n'avait aucun sens. Sans y parvenir. Tu parles, même une vie entière de psychothérapie ne suffirait pas à le faire oublier toute cette histoire.

10 juin 2009 D'un naturel solitaire et taciturne, il ne parle pas beaucoup et ne se mêle jamais aux autres élèves de l'école. Son air maussade et renfrogné se charge de dissuader quiconque aurait envie de l'aborder. Un soir, en rentrant des cours, il la surprend: LE MONDE AUX HUMAIN ! Le sujet fait débat depuis un an, depuis la tentative d'assassinat du président. Amusant quand lui même sait que cette vermine est présente parmi eux depuis des années. Il a pour coutume de les appeler : 'monstres à l'apparence humaine'. « T'as fait une faute. » Il vient prendre la bombe qu'elle tient dans la main et ajoute un 's' à la fin de sa phrase. « Merci. » Il hausse les épaules et, le visage fermé, reprend sa route tandis qu'elle attrape son bras de sa main frêle. « Je m’appelle Flora. » Il s'arrête, le bel américain se tourne vers elle, un sourire radieux inonde le visage de la brune. « Suis moi. » Elle prend sa main et piqué par la curiosité, il la suit, sans savoir que cette rencontre est sur le point de bouleverser son existence à jamais. Elle le mènera jusqu'au watchers, dont il avait souvent entendu parlé par les réseaux sociaux mais il avait cru qu'ils n'étaient qu'une fraude, qu'une façade. En entrant dans le taudis qui sert de QG à cette équipe de bras cassés, pour la première fois depuis des lustres, il se sent chez lui. Flora est la première personne avec laquelle il semble relâcher un peu ses défenses. Et bien qu'il la traite souvent avec dérision ou indifférence, comme pour l'empêcher de s'approcher trop près de lui, il ne s'en montre pas moins très protecteur envers elle et considère d'un très mauvais œil les attentions qu'elle peut recevoir des autres.

13 janvier 2010 « Pitié... » les supplications pourraient empêcher le jeune watcher de tuer un homme qu'il ne connait pas. Non. Il est l'un d'eux. Aveuglé par la vengeance. Par la haine qu'il éprouve pour cette 'race' qui se croit supérieure. Il pousse le doigt sur la gâchette. La balle transperce la tête du mutant maintenu par deux de ses compatriotes. Le sentiment ressenti par l'américain à cet instant mêle soulagement et excitation. Bien mieux qu'une turlute. Il y prend goût très vite. Trop finalement. Il a toujours su que le bien et le mal cohabitait en chaque individu. Ce soir, il dit adieu à l'ange qui le suivait jusque là pour laisser entrer le diable. Son chef lui tapote l'épaule, fier du travail accomplie alors que Flora l'observe à la dérobée. Tous s'éclipsent vers l'extérieur du bâtiment mais Flora le retient par la main. « Tu dupe tout le monde. Mais pas moi. Ta colère, ta culpabilité, toute cette confusion. Qu'est ce qui t'ai arrivé Wes ? » Le cœur du gamin bat plus vite. Elle l'a cerné. Elle a vu à travers la carapace malgré la tonne de barrages qu'il impose. Il la regarde, ces grand yeux de biche rivés sur elle. Tout devient alors trop intense, trop fort, trop saisissant. Sa poitrine monte et descend et son regard se pose sur ma bouche, elle se mord la lèvre inférieure. Leurs lèvres viennent se heurter l'une à l'autre et tout disparait autour de lui. Ils flottent dans une danse endiablée proche de la perfection. Les vêtements tombent au sol les uns après les autres. C'était la première fois, assurément pas la dernière.

20 juin 2015 Un réveil brutal, en sueur, son corps entier le fait souffrir. Il sursaute et panique. « Wohh, calme toi. » fit une voix lointaine alors que Wesley peine à reprendre son souffle. « Ne bouge pas trop. » Son organe vital palpite à une vitesse folle dans sa poitrine ou une large cicatrice règne. « Qu'est ce que... Ou je suis ? » Elle offre un sourire plein de compassion à son patient, celui dont elle s'occupe depuis des semaines dans l'espoir qu'il se réveille. « Je t'ai retrouvé, gisant sur le sol devant chez moi. Mon frère m'a aidé à te soigner... Comment tu t’appelles ? » Il déglutit et se rallonge en grimaçant. Il souffre le martyr, ses souvenirs sont envolés. Il n'a aucune idée de son prénom, ni même de la raison qui l'a mené ici. Il ferme les yeux, essaye de creuser dans sa mémoire mais y voit très flou, trop pour répondre à sa question. « J'en sais rien. » Il y a bien quelques bribes, une famille, une fille aux yeux couleur ciel mais rien de clair. « Fait pas cette tête, ça reviendra. En attendant, on peut t'appeler John Doe » Elle passe une main sur son visage et le caresse avec une tendresse inouïe, un geste qui le gratifie d'un sourire sincère. « Je suppose que je dois te remercier de m'avoir sauvé la vie. » fit il en pointant du doigt le bandage sur son torse. « A charge de revanche. » un rire cristallin s'échappe de ses lèvres. Enfantin.  « Il faut que tu te reposes d'accord. Je fais te préparer un truc à manger. » ajoute t-elle doucement en se levant pour quitter la pièce. « Attend, tu m'as pas dit comment tu t'appelais ? » Elle se tourne, proche de l'embrasure de la porte et répond: « Brooke, je m'appelle Brooke. » songeur, il ferme les yeux et se rendort. Pour la première fois, il est bien, comme retiré d'un poids, perdre la mémoire n'est qu'un soulagement mais son passé finira bien par le rattraper à un moment donné. Les souvenirs finiront par refaire surface.