let me heal your woundsOh, I will be cruel to you. It will stop your breath, how cruel I can be. But you understand, don’t you? You are clever enough. I am a demanding creature. I am selfish and cruel and extremely unreasonable. But I am your servant. When you starve I will feed you; when you are sick I will tend you. I crawl at your feet; for before your love, your kisses, I am debased. For you alone I will be weak.

Il suffit d'un regard.

Ça lui fait peur des fois. Comment ils se comprennent d'un coup. Comme ça, sans rien. Juste un regard. Des fois, Nine se dit que ça aurait été comme ça sur le champ de bataille. Sur le front. À la guerre. Juste un regard. Juste un regard et une étincelle et tout — les mots, les phrases, les sensations, les ordres, les espoirs, tout, un seul coup d'oeil, c'est la fin, c'est le début, tout, tout, tout. Ça lui fait peur. Ça lui fout le vertige. Il a envie de lui fracasser la gueule jusqu'à qu'il ne puisse plus jamais ouvrir les yeux car quand il croise les yeux de Seven, Nine a envie de s'arracher le coeur.

Il arrive à esquisser un petit sourire canaille, malgré sa bouche qui lui fait mal et le bleu douloureux à sa pommette qui le lance dès qu'il bouge. Il se laisse tomber en avant et, évidemment, Seven le rattrape. Il le traîne jusqu'au canapé où il s'allonge. Il ne l'écoute pas. Il attend qu'on le guérisse. Il regarde le plafond en se demandant bien ce qui lui met autant de temps pour aller chercher la trousse de soins.

Voilà. Il est là. Il est revenu auprès de lui. Son regard... Nine détourne les yeux. « J'ai le droit de demander ce qu'il s'est passé ? » Oh. Il sait, non? C'était un pigeon un peu trop récalcitrant. Il avait un couteau dans sa veste, il faisait certainement partie de la même lie de l'humanité que Nine, le même genre de voyou, le même genre de gangster, le même genre d'âme perdue. Ça lui fait un peu mal mais il survivra. Seven ne le laisserait pas mourir.

Il aimerait lui dire arrête de t'inquiéter. Tu devrais voir la tête de l'autre gars. Mais c'est faux. L'autre a détalé après le coup de couteau et Nine n'a même pas réussi à lui mettre son poing dans la figure. Il aurait pu le tuer, là, tout de suite; lui faire griller les neurones; le transpercer; faire un trou à la place de son coeur; bref. Mais Winter lui a fait promettre de ne pas tuer n'importe qui n'importe quand n'importe comment. Il ne l'a pas fait.

(La douleur est venue à lui comme une vieille amie. Une vieille amie dont on oublie la connaissance, mais qui fait chaud au coeur quand on la revoit. Pour autant, il ne préférerait pas en mourir.)

“ Tu peux, ” répond-t-il simplement, mais sa voix est plus faible que prévu. “ Des fois, les proies frappent en retour, ” explique-t-il plus clairement, la voix blanche, la respiration soudain plus hachurée; nouvel élan de douleur. Ses mains qui frémissent, prêtes à chasser celles de Winter pour se poser sur la plaie, comme pour en tarir le flot de sang de ses propres doigts; mais il y renonce vite. Seven a été formé à ça. Il sait mieux s'en occuper que lui.

Recouds donc. Nine s'en fiche. Il hoche la tête et serre les dents et c'est un peu plus douloureux que prévu. Déjà que l'alcool lui a fait flamber la peau, qu'il a l'impression que ses côtes sont en feu, que rien n'a de cesse; l'aiguille va et vient et ça fait mal, ça fait si mal, il se déteste de sursauter et de grincer des dents et de pousser un gémissement sous sa respiration mais c'est si fort que lui. (À un moment, il croise le regard de Seven et il sait qu'il ne juge pas. Qu'il sait. Qu'il comprend. Pourquoi a-t-il si honte, finalement? D'être si faible? Si humain?) Ses mains s'accrochent aux siennes. Il aimerait bien utiliser ses ongles pour dessiner des traits sur sa peau, juste pour voir à quoi ça ressemble sur le corps de Winter, de Seven, de son Autre.

Calvaire fini. Il ferme les yeux. L'oxygène lui fait mal aux poumons. Il a envie de détruire quelque chose de beau. « Il va falloir que tu restes tranquille pendant quelques jours. » Il a toujours les yeux fermés, allongé de tout son long sur le canapé, respirant du mieux qu'il peut. « Je m'occuperai de toi, d'accord ? » Ses mains dans ses cheveux, qui lui font comme une décharge électrique. Il se redresse et rouvre les paupières. Il est si proche. À cette distance, Nine pourrait lui arracher les yeux sans trop se fouler. Son bras sous le sien. Sa main qui s'aggripe à son épaule. L'autre main qui jaillit. Les doigts qui s'écartent. Et arrachent.

“ D'accord. Je sais. ” Il le regarde dans les yeux. Il ne sait pas trop ce qu'il a envie de faire de lui. Il sait juste qu'il a envie de le garder près de lui. “ J'ai réussi à récupérer un peu d'argent, ” arrive-t-il à articuler sous sa respiration. “ Ce n'est pas beaucoup, concède-t-il. Mais tu m'avais dit que tu voulais aller au cinéma demain donc... ” Il se tait et baisse les yeux. Son regard le transperce et l'enflamme.

let me heal your woundsOh, I will be cruel to you. It will stop your breath, how cruel I can be. But you understand, don’t you? You are clever enough. I am a demanding creature. I am selfish and cruel and extremely unreasonable. But I am your servant. When you starve I will feed you; when you are sick I will tend you. I crawl at your feet; for before your love, your kisses, I am debased. For you alone I will be weak.

Nine aurait presque honte sous son regard inquisiteur. Il baisse les yeux et essaie de s'afficher humble, modeste; il n'y arrive pas vraiment, quelque chose dans les traits de son visage reste figé dans une expression haineuse et pleine de colère, caractéristique de la personne qu'il est, qu'on a modelé de lui. « C'est ton excuse, cette fois ci ? » Il a envie de le frapper jusqu'à ce qu'il comprenne. Sait-il qu'il fait ça, tout ça, pour lui? « J'ai un travail, je reçois de l'argent. Je peux payer sans voler. » Même si il ne le voit pas, Nine serre les poings. Son bras tremble légèrement. (Quelque part, en dehors de leur champ de vision, une ampoule grésille, son électricite qui vibre, qui disparaît, réapparaît. Il sent le pouvoir, de loin, qui vient de la salle de bains. Il sent le pouvoir et en un mouvement, il pourrait tuer Winter, il le sait. Mais comment survivrait-il? Dans quel état serait-il, chaque soir, en apprenant que Winter ne serait pas là, avec ses grands yeux semblables aux siens et sa peau si belle et son sourire qui l'étourdit parfois.) « Tu prends des risques inutiles, Nine. — Je ne risque rien, ” répond son double du tac-au-tac. “ Douterais-tu de moi? ” Il y a un danger qui ronronne dans sa voix. Douter de lui serait se tromper. Seven le sait mieux que personne.

« Si tu te fais arrêter, ou si Stryker entend parler de ces agressions … il rappliquera sur le champ. » Nine se mord la lèvre. Il le met en danger, il le sait. Il ne devrait pas s'en soucier. Il se rit de Stryker, il se rit du danger. Rien ne peut l'atteindre. Tous... ils ne sont pas assez puissants par rapport à lui. Il sait une chose, c'est que Winter est son point faible. Son point tendre. Son coeur.
Ses mains sur ses joues. Brûlantes. Nine relève les yeux sans le vouloir, sans le pouvoir; il les enfonce dans ceux de Winter. C'est comme s'ils se regardaient dans un miroir l'un l'autre. Mais dans les yeux de Seven, il y a autre chose, une étincelle qu'il cherche desespérément chaque matin dans son reflet. Il aimerait être comme lui. Avoir un travail, recevoir de l'argent. Réussir à regarder Anya comme il le fait. Réussir à tout faire comme il le fait.

L'envie ne lui sied pas au teint. Elle se transforme en colère. La colère se transforme en une farouche détermination de ne pas lui laisser voir ses tourments, ses peurs.

(Le mot Stryker lui fait peur.)

(Il ne devrait pas ressentir de la peur.)

(Ça lui fait encore plus peur.)

« Je ne peux pas te perdre, Nine. »

Moi non plus.

Nine ne dit rien.

Il a l'air défiant. Le monde est son ennemi, se souvient-il encore une fois. Il n'a qu'à lui qu'il a besoin de rendre des comptes. Il adore Seven. Mais pour autant... -- il chasse ces pensées en secouant brièvement de la tête. Les mains de Seven encadrent toujours son visage. Sa peau le soulage. L'apaise. L'expie de beaucoup de maux. Un instant, son visage dans ses mains, ses yeux dans les siens, Hannibal se sent mieux et se sent moins rongé de l'intérieur par quelque chose qu'il n'arrive pas à définir. « Tu t'en fous, pas vrai ? » Les cils de Nine se baissent sur ses joues, y projettent des infimes ombres. Il lève les mains, lentement, pour lui montrer qu'il ne va pas lui faire mal et il en pose une dans sa nuque pour l'amener contre lui, front contre front, coeur contre coeur. Il a toujours les yeux fermés. Il a mal aux yeux. “ Tu sais, ” dit-il simplement, sous sa respiration, le plus doucement possible. Il doit bien savoir, finalement. Non? Il doit bien savoir, n'est-ce pas, ce qui se passe dans sa tête; mieux que lui, même. Ils sont des doubles, même pas des jumeaux, des clones, ils ont été composé par la même main, avec le même destin. Il doit savoir. Parfois, Nine aimerait qu'ils aient une sorte de lien télépathique. Pour qu'une pensée n'ait besoin de mots car parfois, ceux-là ne lui viennent pas et ça lui fait mal au coeur. “ Tu sais. ”

Puis il le repousse sans ménagement. Il n'est pas fait de sucre, il survivra. Nine se redresse lentement, en grimaçant quand sa peau tira sur la blessure. Seven le regardait toujours et lui agita sa main sous son nez comme pour lui faire signe de partir, comme pour le congédier. “ Je l'ai fait pour toi, ” dit-il. “ Je voulais te faire plaisir. Mais je comprends bien que tu t'en fiches, finalement. ” Il hausse les épaules, comme s'il lui aussi s'en fichait. Il s'en fiche, se dit-il. Il n'a pas le droit de se fiche de quoi que ce soit. Il se lève lentement et il a un petit vertige et il se raccroche au dossier du canapé sur lequel il a été allongé pendant trop longtemps à son goût. “ Merci, ” dit-il finalement. Et il a toujours les yeux baissés.

let me heal your woundsOh, I will be cruel to you. It will stop your breath, how cruel I can be. But you understand, don’t you? You are clever enough. I am a demanding creature. I am selfish and cruel and extremely unreasonable. But I am your servant. When you starve I will feed you; when you are sick I will tend you. I crawl at your feet; for before your love, your kisses, I am debased. For you alone I will be weak.

« Rien ne me fait plaisir. Je ne sais pas ce que c'est, le plaisir – tu le sais bien, Nine. » Oh. C'est vrai. Lui, des fois, il a l'impression de savoir ce que c'est. C'est le sang qui coule de ses poings aux jointures déchirées; c'est le regard apeuré des pauvres gamins qui croisent sa route dans les petites ruelles malfamées de New York; c'est la sensation que le monde lui appartient, quand il se tient penché au sommet d'un immeuble après avoir grimpé l'escalier de service. C'est la liberté, celle qui souffle et grogne et rugit et gémit dans son coeur, la liberté qu'il ne pensait pas vouloir pendant des années. Le plaisir, c'est aussi regarder Seven, parfois, et savoir qu'il est Sien, indibutablement, qu'il est Lui qu'il est à Lui. C'est le plaisir de posséder. C'est le plaisir de voir sa peau marbrée de bleus quand il devient trop violent avec lui — parfois sans raison. Parfois il enfonce ses ongles dans sa peau lorsqu'il dort juste pour voir si ça le réveille. Parfois il lui pince les côtes quand ils regardent la télévision pour jauger sa réaction. Parfois il lui donne de légers (violents) coups dans l'épaule pour voir ce qu'il va dire — et jamais, oh grand jamais, il ne se plaint. C'est ça le plaisir. Savoir qu'il est sien, que le monde est sien, et qu'il lui suffit de tendre la main pour l'avoir. “ Pauvre chose, ” commente-t-il doucement, et même Winter aurait dû mal à savoir s'il est réellement doux et triste, ou s'il se moque légèrement de lui.

Winter lui tend un verre duquel il vient de boire quelques gorgées, et Nine le finit d'une traite. Mais quand il le remercie, ce n'est pas pour ça. C'est pour... tout. Le plaisir qu'il lui donne sans le savoir. La force dans son regard. L'attention qu'il porte à ses blessures. Cet endroit. L'endroit dans lequel il se réfugie, dans ses yeux, quand Nine ne sait plus où il commence, où il finit. Il le remercie pour tout; et pourtant le mot est craché, brûlant sur ses lèvres, lacérant sa gorge. « Ça me fait plaisir. » Nine lève les yeux vers lui, ne le sachant pas sincère ou moqueur. Le petit sourire sur ses lèvres dit tout. Il baisse à nouveau les yeux, ressentant quelque chose entre la colère et la frustration et la déception. “ Ne sois pas ridicule, ” dit-il simplement. Sa voix est égale, presque froide. Il a l'impression d'être plus imposant de ses os, d'être un autre, un alien par rapport à Seven. Le frappe violemment la réalisation qu'ils sont au final si différents. Lui s'enivre, se passionne, se plaît de tout; et Seven... des fois, il a l'impression de toiser un inconnu. Il sait que le sang qui coule dans leurs veines est le même. Il sait qu'il ne coule pas pour la même raison.

« Tu veux bien me raconter ton combat ? » Il s'est assis dans le canapé lourdement, se laissant rebondir contre le coussin, contre le dossier moelleux. Nine est toujours debout, le toise d'un regard indéchiffrable et distant; il y a quelque chose de dangereux à ce regard. Il y a une colère ténue, tenue en laisse. Quelque chose qui est resté niché en lui pendant si longtemps, quelque chose qui a fini par éclore mais qui ne sort pas tout à fait; c'est une colère froide et dure et épaisse, qui ne laisse de la place à rien d'autre. Il ferme les yeux, inspire profondément. Anya lui a dit qu'il devait se départir de la rage. Laisser venir le calme, plutôt. Il a l'impression d'être comme un rocher au pied d'une falaise, il a l'impression qu'une mer ragueuse va et vient sur lui, le tanne, le tue à petit feu. Il a l'impression que tout ça le consume de l'intérieur. Il ne sait plus si s'échapper du centre était une bonne idée.

Il n'en laisse rien paraître.

Avec un léger grognement, il se laisse tomber sur le canapé à côté de Seven. Ses cernes sont profonds. Il a juste envie de se rouler en boule, de poser sa tête sur les genoux de Seven et de... en fait, pourquoi s'en priver? Sans lui laisser le temps de réagir, il se laisse tomber sur le côté, pose son crâne sur les genoux un peu cagneux de Seven — comme les siens — et le darde de son regard clair si similaire au sien. Il remarque pour la première fois une petite cicatrice en-dessus du menton de Seven et il fronce les sourcils, l'idée qu'il soit blessé le contrariant légèrement. “ Je ne me souviens pas du début de mon combat, mais il a duré vingt-sept ans, ” sourit-il légèrement. “ Twenty Seven... nineteen more of you would weird. Je suis content de t'avoir trouvé, toi et seulement toi, ” dit-il d'une voix égale comme si ça ne voulait rien dire pour lui, pour Seven, pour eux. Comme s'il n'avouait pas, par là, qu'il tenait à lui. Beaucoup. Il ferme les yeux, prends les mains de Seven dans les siennes pour les glisser dans ses cheveux. Il n'y a que ça de réel. Ses mains. Ses doigts. Son corps. Son odeur. Sa chaleur. “ Il était grand. Il avait des yeux verts. Il avait des grosses mains, avec des doigts très bien dessinés. Il ressemblait plus à un danseur qu'à un voyou; mais il y avait quelque chose dans le pli amer de sa bouche, quelque chose dans la manière dont il se tenait. J'aurais dû savoir. Il m'a planté et je n'ai pas eu le temps de le frapper. ” Il hausse les épaules, maintenant, bercé par les doigts de Seven dans ses cheveux. “ Je me vengerai, néanmoins. ” Et sa voix est dure. Et son regard aussi, quand il ouvre les yeux pour regarder son Autre, le Sien. “ Tu as une cicatrice ici. Raconte moi ton combat, ” se moque-t-il gentiment en tendant le doigt pour caresser, très doucement, avec une étonnnante délicatesse, la peau de Seven.

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Nine fermait les yeux. Les doigts de Seven étaient électriques. Ils laissent des traînées électrisantes derrière eux, des légers frissons sur la peau de Nine (il essaie de ne pas s'en vouloir de ressentir ça. Non pas par honte, pas du tout — juste parce qu'il sait que c'est dangereux... et qu'il ne devrait pas tant s'attacher à quiconque. Et surtout pas lui. Autant qu'il l'adore, il sait que Seven est sa faiblesse). Nine presse sa peau contre les caresses de son double, un chien avide de caresses malgré tout, l'envie de se sentir si proche de lui qu'il veut oublier quand est-ce qu'il commence, quand est-ce qu'il finit. Pourquoi est-ce si agréable? Ils auraient dû essayer ça plus tôt: juste ses mains sur lui, douces et délicates, plutôt que la malignité qu'il sait enfantile avec laquelle il maltraite le corps sculptural de Seven.

Finalement, leurs doigts se joignent quand Seven lève la main pour effleurer à son tour sa cicatrice. C'est une légère petite chose presque invisible, un minuscule accroc dans la peau, qui dénote légèrement sur la peau parfaite qu'ils partagent; ça l'énerve ça l'énerve ça l'énerve; il aimerait trouver le responsable de cette marque, et le tuer, le trucider, le griller, lui arracher le coeur de ses mains, lui apprendre ce que c'est que la douleur mais il n'en montre rien, profite silencieusement de ses doigts s'accrochant à ceux de Seven comme des cadenas. Toi et moi jusqu'à la fin.

« Je ne sais pas me battre. » Non, c'est vrai. Il soigne. Nine se salit les mains; il blesse, il arrache, il tue, il tue. C'est tout ce qu'il sait faire: détruire. Son pouvoir lui-même est une ode à la violence, un chant en l'honneur de l'horreur: des éclairs pourfandant l'air, une tempête de violence, un éclat de sang. Hannibal a vu des hommes exploser de l'intérieur, des hommes ne plus pouvoir bouger jusqu'à la fin de leurs vies, des hommes crâmer, crâmer, leurs yeux se révulsant et lui, un frisson de plaisir se nichant dans ses reins. Oh non, Seven ne sait pas se battre; il ne comprend pas ce que cela fait, tout comme Nine ne comprend pas comment il réussit, du bout de ses doigts électriques, du bout de ses doigts magiques, pour le réparer comme il le fait, pour récolter tous les morceaux et les remettre ensemble.

Il est si proche, soudainement, Nine ne l'a pas vu venir. Il y a son nez, ses yeux, sa peau, sa bouche. Il a des beaux yeux très clairs comme les siens, peut-être un peu moins de cernes, mais un peu plus de soucis sur le front. Nine a envie de tendre la main pour caresser son visage, et vérifier une fois de plus qu'ils ne sont pas si différents. Il a envie de lécher son cou pour vérifier son goût. Il a envie de mordre sa chair pour vérifier s'il frissonne toujours.

Leurs lèvres se touchent.

Un instant, rien qu'un instant. Une petite pression; un petit rien du tout. Nine ferme les yeux et Seven s'est redressé. Il a envie de plus.

« Mais je me battrais, pour toi. Je me suis battu. » Ses mains se perdent dans ses cheveux, et l'une finit par guider les doigts de Nine de nouveau sur la cicatrice. Il la caresse lentement, doucement, délicatement, comme pour en ressentir chaque aspérité, chaque volume. « Tu vois ? Il était laid et petit, il sentait l'alcool et le tabac froid. Il m'a pris pour toi, je pense. Je crois. » Il essaie de se l'imaginer mais il n'y arrive pas. Tout ce qu'il voit c'est Seven; son cou, sa clavicule que laisse découvrir son t-shirt, sa légère cicatrice, sa mâchoire, son regard, ses yeux, ses iris, ses pupilles, son regard. « Il n'a pas été déçu du voyage. » Il a l'air amusé. Nine laisse lentement retomber sa main sur sa poitrine, les yeux toujours vissés à détailler le visage de Seven.

Il se redresse subitement, n'évitant la collision avec le menton de Seven que de quelques centimètres. Nine bouge trop vite pour être arrêté; il tourne sur lui-même, se redresse, rebondit sur le canapé et s'assied à califourchon sur Seven. Il n'exprime rien, même si sa douleur sur le flanc le tire un peu; il n'exprime rien, même si la proximité de Seven l'amuse un peu; il n'exprime rien, même quand ses doigts se déplient lentement pour venir retracer le visage de son double. “ Ferme les yeux, ” souffle-t-il durement. Il n'a pas envie qu'il le regarde.

D'abord redressé sur ses genoux, son bassin presque collé au torse de l'autre, il finit par s'asseoir confortablement les jambes de Seven. Ses doigts glissent sur les traits de son visage, qu'il connait par coeur, et il se surprend lui-même à fermer les yeux. Le bout de ses doigts suit et délimite et trace. Le bout de ses ongles s'invitent sur la peau sensible, là, juste derrière les oreilles, alors qu'il attire le visage de Seven vers le sien; front contre front; respirations emmêlées; lèvres qui s'effleurent quand il parle: “ Oh, Patrocle, ” souffle-t-il sur son visage. Il s'est trouvé une passion pour l'histoire et la mythologie; une passion obsédée, obsessionnelle. Rien ne lui rappelle pas la mythologie.

Il ferme les yeux. Une de ses mains se pose sur l'épaule de Seven; l'autre à l'emplacement de son coeur où il compte ses battements. “ Dois-je te dire pourquoi je l'ai fait? Pourquoi je t'ai sauvé? ” murmure-t-il. Il n'attend pas de réponse pour continuer: “ parce que tu m'as été précieux, même en un instant. Tu m'es précieux. Tu es mon double et mon tout. Je ne sais pas qui je suis si tu n'es pas. Je ne pouvais pas te laisser là-bas. Tu serais mort. ” La main sur son épaule remonte sur le menton de Seven, puis sur sa bouche. Son doigt se pose sur la lèvre inférieure, tire un peu dessus comme pour en expérimenter l'élasticité. “ Je ne le permettrai pas, ” souffle-t-il finalement, avant de se détacher. Son doigt retombe sur son épaule. Il rouvre les yeux pour le regarder. “ J'ai entendu une chanson aujourd'hui. Elle disait: oh, if the sky comes falling down for you, there’s nothing in this world I wouldn’t do. Sais-tu ce que cela veut dire? ” Il lui adresse un petit sourire, quelque chose entre la patience pédagogue et une arrogance maligne, et se détache complètement, se redresse et se lève. Le rattrapera-t-il?