Il y avait une légende vieille comme le monde, au sujet des dragons. On les racontait fous, on les racontait avides et perfides, désireux d'amasser toujours plus de richesses, plus de terres, et plus de pouvoir. Ils étaient des êtres puissants, aux corps d'écailles impénétrables par les armes humaines, mais plus que tout, ils étaient des êtres retors. La force brute, les ogres aussi la possédaient. Tout comme les trolls. Les dragons, eux, étaient dotés aussi bien d'un avantage physique – outre leur peau épaisse et leur force évidente, ils avaient des ailes, quand même – que d'un intellect poussé. C'est la raison pour laquelle ils étaient craints, la raison pour laquelle ils furent chassés.

Au commencement, ils étaient traqués, sans terre et sans foyer. Les mages, les druides, avaient formé des congrégations destinées à l'extinction des dragons. Ces derniers n'étaient pas assez nombreux, pas assez organisés pour riposter. Ils se faisaient éradiquer, purement et simplement. Le plus vieux d'entre eux – et il est à noter que les dragons avaient une longévité supérieure à celle des hommes – s'appelait Ghaltar. Il était à l'origine de la légende, et alors qu'il fuyait son pire ennemi, le druide Pomsec, il racontait à qui voulait l'entendre, qu'un berceau de la magie existait. Un berceau caché et protégé par les mages eux-mêmes, mais destiné aux dragons. Une orbe aussi rouge que le feu qui brûlait leurs entrailles. Il ne suffisait que du touché des dragons, pour que sa magie se libère, et que chaque Ailé reçoive le pouvoir de devenir un homme. Le pouvoir d'accéder aux émotions des hommes, à leurs passions, leurs désirs, leurs douces folies. Ghaltar, voyez-vous, faisait partie de cette minorité de dragons, qui jugeait sa race trop animale pour son propre bien. Il était un érudit, et voyait dans l'émotion des hommes, un espoir pour son peuple.

Or il était si vieux, bien trop vieux pour combattre les druides, les mages, pour affronter le courroux de leurs persécuteurs, et aider la race des Ailés à être meilleure. Il ne pouvait que passer le flambeau, raconter sa légende et espérer qu'un autre que lui, accomplirait cette lourde tâche. Il fut exaucé, lorsque Bolt le Furieux décima les gardiens de l'orbe, et s'en empara entre ses griffes. Bolt n'était pas un érudit, il n'avait pas d'espoir ni d'ambitions pour son peuple, autres que celle de prendre le pouvoir sur le continent. Il était fier d'être un dragon, fier d'être puissant. Tout ce qu'il désirait, était une magie plus puissante que lui, pour anéantir ce qu'il restait des druides. Un petit coup de pouce.
Quand les griffes de Bolt le Furieux resserrèrent leur prise sur l'orbe écarlate, il sentit ses ailes rétrécir. Il sentit sa peau mollir, ses membres s'affiner. Il se posa avec fracas sur le sol, avant que son dos ne soit plus qu'un dos d'homme. Avant que sa transformation ne soit complète. Il était devenu l'un de ceux qu'il avait tués, l'un de ceux qu'il détestait : un faible terrestre, si fragile, si vulnérable. Épris de colère, Bolt le Furieux jeta l'orbe contre la roche, provoquant sa destruction. Alors la magie contenue dans l'artefact se libéra, et toucha chaque dragon, chaque Ailé vivant sur ce continent, et sur les autres. Désormais, ils avaient tous un homme à l'intérieur, une part de faiblesse, une part d'émotions. Chacun sentit la magie le traverser, la vulnérabilité les toucher. Ghaltar, ce soir-là, ferma les yeux comme un homme, et s'éteignit dans la plus grande des plénitudes.

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Il s'appelait Winter, et il était un dragon blanc, un dragon de lune dont le feu était bleu, intense et hivernal. Le feu qui vous glace avant de vous dévorer brûlant. Mais il ne prenait que rarement son apparence d'Ailé. La majeure partie du temps, Winter se promenait sous les traits d'un jeune homme, un oriental qui aurait traversé les mers. Avant, il vivait sur l'île de Forggia, mais son frère jumeau avait voulu changer d'air. Ils avaient donc vogué ensemble vers l'horizon, et étaient arrivées sur le littoral, puis avaient voyagé jusqu'aux terres brûlées. C'était l'histoire qu'ils racontaient, quand on leur demandait d'où ils venaient. Parfois, cette histoire changeait un peu – ils n'étaient pas frères, ils étaient amants, et alors ils pouvaient s'adonner aux pires vulgarités en public. Ils s'amusaient des regards choqués, des insultes outrées. De toute manière, la plupart des terrestres qu'ils croisaient ne passaient pas la nuit.

Son jumeau était son amant, était son confident, était sa bonne et sa mauvaise conscience. Depuis toujours ils avaient ce lien, cette ambiguïté salement dérangeante, grandement rafraîchissante. Winter n'existait pas sans Hannibal. Il cria au loup alors que la nuit était d'encre, et la lune bien pleine leur souriait doucement. Son frère lui donna un coup de coude avant d'éclater de rire. Une passante accéléra le pas, serrant le bras de son époux ; ils ressemblaient à deux pochards, peut-être parce qu'ils avaient en effet trop bu, titubant dans les rues à la recherche de leur prochaine proie. « We could destroy this entire village! » s'esclaffa Winter. Il avait faim de sang, faim de vengeance. Il se souvenait encore avoir vu bien des siens périr sous les coups des mages, des druides, des siècles plus tôt. Des millénaires plus tôt. Il fit quelques pas rapides et se planta devant son autre. Un vrai miroir. « And then, I'll let you fuck me on their dead bodies. » Il rit encore un peu, arrache un baiser passionné à Hannibal. Puis ils se séparent, et Winter laisse un soupir de frustration s'échapper de ses lèvres. « Come on! Let's have some fun, let's be killers tonight! » Il se retourne et scrute les quelques passants, il cherche leur victime, cherche la peau qu'ils goûteront et mâcheront entre leurs lèvres salies, avant de baigner et baiser dans son sang. « Like any other night, really. » murmura-t-il pour lui-même tandis qu'il observait les visages de chacun. Ses yeux perçants s'arrêtèrent sur une jeune femme, vêtue lourdement pour un mois de printemps. Elle gardait la tête baissée, et s'affairait à nettoyer le perron d'une cahute, comme si elle allait pouvoir en enlever la saleté. Winter ne demanda même pas l'avis de son frère, et s'approcha d'elle. C'était la victime parfaite, elle en avait l'allure et l'attitude, le corps et les manières. « You need to scrub harder than that, if you want to remove any dirt. » Elle lève un regard curieux, mais timide, vers lui. Il offre son plus beau sourire, et fait signe à Hannibal de le rejoindre. « My brother and I would be happy to help. We know our way around this. » Ses lèvres s'étirent encore, ses dents apparaissent. « Dirtiness, I mean. »

Le rire d'Hannibal est un rire vicieux, insidieux, il se glisse sous votre peau et il pénètre vos veines, vos artères, il se mêle à votre sang et le rend noir, pourri, acide. C'est la plus belle chose que Winter puisse entendre, la plus belle chose que Winter puisse goûter. « Winter, open the door. » Bien sûr, il s'exécute. Il a les idées folles, mais son frère les dirige, son frère a le contrôle. Il domine. Il a toujours dominé. Le dragon d'hiver frappe la porte du pied, elle s'ouvre dans un grand fracas. Il voit le corps de la femme glisser sur le sol, jusqu'au milieu du salon. Le spectacle le fait doucement ricaner. Hannibal lui fait garder le silence. Elle veut hurler, elle veut partir, ses petits bras faibles se débattent sans que rien n'y fasse. Cette vision excite Winter – littéralement, il se sent à l'étroit dans son pantalon, il se lèche les lèvres, et quand elle mord les doigts de son frère, quand il voit le sang, il grogne sans retenue.

La porte est fermée. Les conversations s'éteignent de l'autre côté, il n'y a que le silence dans la cahute, la respiration saccadée, terrifiée de la bougresse, et les battements de cœur de Winter, si rapides, si humains. Un bruit sur la gauche. Il tourne la tête, vite. Hannibal lui intime de ne pas bouger, et il prend les choses en main, il prend toujours les choses en main. La voix de son jumeau résonne. « I found a boy. » Le sourire carnassier de Winter s'étend. Les choses deviennent intéressantes. Son autre revient, le gamin sur l'épaule, et il le jette aux pieds de Winter, dans les bras de sa mère. Les deux se tiennent serrés forts, l'un contre l'autre. Ils geignent. Il lève les yeux au ciel. « Empty. » fait Hannibal, après un regard circulaire de la pièce. Mais le bêta n'est pas de cet avis. Il regarde leurs victimes de ce soir, il a faim de leurs peaux, de leurs pleurs, il a faim de leurs cris et de leur mort. « How will you have them? » demande Hannibal. Son ton est lancinant, c'est un supplice pour eux. Un délice pour lui. « How will I have you? » poursuit son frère et le regard qu'il lui lance, est celui du diable en personne, épris d'un désir sauvage et mauvais. Un frisson parcourt l'échine de Winter. Il s'accroupit devant la femme. Elle tient son petit contre sa poitrine, elle le serre si fort qu'elle a les jointures toutes blanches. Du bout des doigts, il caresse la joue du gamin, remonte aux seins de sa mère. « I like it rare – almost raw. Don't you? » Il y a une ombre dans sa voix, l'ombre parfaite de la folie. « Can I play with this one? » demande Winter, en attrapant le menton du petit. Il a les yeux écarquillés, il s'est pissé dessus – le bêta le sent. « Smell that? » Il se tourne vers Hannibal, il explose de rire. « He's all wet and still wearing his clothes. You need a bath, young boy. » Il le relève d'un coup sec, l'arrachant aux bras de sa mère. Elle hurle, mais Winter la frappe au visage, avec son pied. Elle retombe en arrière, sonnée, pourtant toujours en larmes. Il ramène le gamin contre lui, le gamin qui tremble et gémit mais qui n'ose pas se battre, qui n'ose pas fuir. Ce n'est vraiment pas rigolo. « He's not even trying, Han. Can I punish him anyway? » Il pose la question, mais ses pulsions prendront le pas de toute façon, et il n'attendra pas la réponse de son frère. Il ne l'attend pas. Winter plaque le petit contre le mur, il garde ce même sourire figé, trop étiré, sur les lèvres, et il commence à tirer son oreille, tirer son oreille fort et fort et la peau s'élargit, on voit le lobe qui grandit, grandit, qui blanchit et ça craque, ça tire, il hurle alors le dragon met la main sur sa bouche, il tire jusqu'à ce que l'oreille se détache, tranquillement, dans un bruit sonore et désagréable pourtant si agréable aux oreilles de Winter. Le gamin pleure, ses sanglots énervent et excitent le dragon. Il approche son visage, il lèche les larmes, puis il lèche le sang qui coule, qui coule sur sa joue. « Eh, eh, shh, shh, kid. » Winter a presque la voix douce, presque l'air compatissant. « I need you to-- juste ear me out, okay? Ear me out. » Soudain, son sourire revient, plus long encore, plus grand et plus carnassier que jamais. « Get it? Ear me out! » Il tient l'oreille entre ses doigts, la colle devant les yeux du mioche et s'esclaffe. Sa main relâche la pression sur le col du petit, qui se dégage et retourne dans les bras de sa mère. « Ear me out, oh my. I'm on fire tonight! » Winter approche d'Hannibal, ses mains sont pleines de sang mais il les passe autour de la taille de son frère et amant, il mordille son lobe. « Should I take yours too? » murmure-t-il dans un soupir, appuyant d'un coup de bassin son corps contre celui de son alpha. La soirée est à eux.

Hannibal se détache de l'étreinte de Winter, il se retourne et reprend le contrôle. Ses lèvres viennent dévorer celles du dragon d'hiver, il n'y aucune douceur, aucune patience, ces baisers sont sauvages et Winter grogne contre son Autre. Ses mains descendent, s'aventurent sur une peau qu'il connaît déjà par cœur, il expose son cou et le laisse le marquer, au fer et au sang, il le laisse prendre des bouts de lui entre ses dents. Leur proximité n'est pas assez, les corps presque liés ne sont pas assez, ils veulent plus, ils veulent plus. Alors ils serrent fort et ils gémissent dans leur étreinte mais ça ne suffit pas, ça n'est pas assez.

Il n'y avait plus de bruit autour, plus de chandelle, plus de maison, il n'y avait plus rien puis Hannibal le quitte et la réalité revient, brutale. L'odeur du sang, de la peur, celle du désir presque aussi intense que le reste, tout ça frappe Winter et il en ferait une overdose, s'il s'y laissait prendre. La femme cherchait à fuir. Elle traînait sa carcasse vers la porte – et elle l'aurait ouverte, si son Autre ne l'avait pas empêchée. Elle aurait déclenché un massacre, ils auraient rasé le village, si les passants avaient vu le spectacle. Malheureusement pour eux, ils vivraient encore une nuit de plus. Ce dont la femme ne pouvait pas se targuer. Hannibal lui défonça la mâchoire, lui explosa les orbites, les os de ses joues craquèrent avec force et le sang giclait, giclait, éclaboussant le visage de son frère. Des jets vermillon qui lui donnaient la trique, à Winter. Il voulait lécher son frère, goûter le sang, faire l'amour sur ce cadavre encore chaud. Un rugissement le fait tourner la tête, lentement. Le gamin s'est poussé une paire de couilles. Il veut tenter d'abattre Hannibal, mais il n'est qu'un moucheron face au dragon, face à l'orage. Winter l'attrape par le col tandis qu'il cherche à courir. Il se retourne, furieux, et il abat ses petits poings mais ça ne fait pas mal. Pas aussi mal que cette oreille arrachée. Il enfonce son doigt dans la plaie encore ouverte, béante. Il appuie et il contemple le petit qui se met à genoux, qui hurle et qui pleure. Il respire la médiocrité. Puis il vomit. Sur les dragons, sur le cadavre de sa mère. Il vomit et l'odeur rance transpire le désespoir. Quelque chose qui a toujours plu à Winter. Un regard vers son jumeau, c'est tout ce qu'il lui faut.

Le poids de son amant le fait basculer en arrière. Ils sont au sol et leurs baisers reprennent, leurs attaques redoublent. Ils ondulent comme on baise à l'animal, la passion au bout des doigts, ils mordent et ils griffent, ils arrachent et ils gémissent. Hannibal ne sait pas se contrôler, il a des pulsions qui lui dévorent le bas-ventre à chaque fois. Winter doit toujours le calmer. Parce que leur travail ici n'est pas terminé. Il repousse son frère, sans aucune douceur. Il se relève, cherche le petit du regard. « Later, Han. I'm not done playing yet. » Le gamin s'est planqué sous une table. Il suffisait de suivre le sang pour le retrouver. Le dragon d'hiver se permet un nouveau sourire, et d'une voix de fausset, déclame. « Kitty kitty, where are you? » D'un pas léger, il s'approche de la table, il sent le cœur du garçon qui bat plus fort et il l'entend gémir de crainte. Une bonne drogue. Il pose le plat de sa main sous la table, et la renverse avec fracas. Un rire lui échappe. Il se penche, prend le petit dans les bras. Ce dernier n'a plus la force de se battre, ou bien s'est-il simplement résigné, attendant patiemment son heure à lui, sa mort à lui. Pas un grand courageux, hélas. C'est beaucoup moins drôle pour Winter. Il l'amène quand même près du cadavre de sa mère. « Kiss her good night now, would you? » Il ne fait rien. Il ne se penche même pas. De sa voix d'outre-tombe, sa voix de dragon, Winter insiste. « Kiss her. » Tremblant, le gamin s'accroupit, et pose ses lèvres sur ce qu'il reste du visage de sa mère. Les mains de Winter se joignent en un court applaudissement. « Very good! Come now. » Il tend la main, et le petit la prend. Il agit comme un automate. Cette docilité a ses avantages. Winter l'amène près de son Autre. « He put your mama to sleep. Say thank you. » Le gamin murmure, mais c'est à peine audible. « Louder. » fait Winter, tirant sur l'oreille restante du petit. « Thank you, sir. » dit-il. Le dragon d'hiver sourit à pleines dents. Il regarde Han, presque suppliant. « Can I keep him? Pleaaaaaase. » Comme pour aider à le convaincre, il retire son haut, exposant son torse dont les épaules étaient déjà marquées par les morsures de son amant. Avec le tissu, il attache les mains du gamin ensemble. Puis il lui descend le pantalon, et le coince à hauteur de ses mollets pour qu'il ne puisse pas s'enfuir en courant. « You won't even know he's here. » murmure Winter alors qu'il se rapproche de son jumeau, et pose sa main sur son entrejambe. « And if you're worried about him screaming his lungs out, you can still... shut him up. » Prononçant ces quelques mots, Winter effectua une plus forte pression sur le sexe du dragon. Des fois qu'il n'ait pas compris le message.

Hannibal repoussa Winter avec force, et s'approcha de l'enfant. Sous le coup, le dragon blanc heurta le mur et un sourire un peu fou se glissa sur ses lèvres. Il aimait la rage sourde que dégageait son Autre. Il aimait ses grognements, la fièvre qu'il pouvait lire dans ses yeux et ses paroles. « Wetting yourself, child? Is that what you want, Winter? A child's cock still wet with piss? A child's mouth too small for your own dick? » Il devrait savoir que rien n'intéresse plus Winter, sinon le sang, le feu, le chaos. Les plaisirs charnels sont un passe-temps agréable, un instinct qu'il n'aime pas réprimer, qu'il préfère même sublimer – mais ce n'est pas ça qu'il l'excite. Ce n'est pas la perspective d'une bouche autour de son membre qui le fait bander.
Le spectacle de son frère, pressant le visage de l'enfant contre son entrejambe, sans quitter son Autre des yeux, était de loin bien plus plaisant. Il brille. Il crépite. Le petit est si effrayé, si effrayé. Quel plaisir que cette terreur qui le dépossède de sa propre conscience. On lui ôterait bras et jambes qu'il ne pleurerait même pas. Winter se lèche les lèvres. « No. You can't keep him. » Ce ton profond, alpha, lui fait froncer les sourcils. Hannibal a posé sa domination, et ça le fait durcir un peu plus – mais il n'aime pas qu'on lui refuse ses caprices. Il est le dragon d'hiver, il n'est pas n'importe qui. Le bruit est sourd dans sa gorge, et grimpe jusqu'à ce que le crâne du gamin explose entre les doigts d'Hannibal. Le sang gicle, éclabousse les murs et les meubles, repeint la peau de son jumeau en un rouge qui lui va si bien. Le reste du corps du petit s'écroule. Déjà, les dragons n'y prêtent plus attention. Son Autre approche, félin, et le plaque contre le mur. Sa main s'enroule autour du cou de Winter. « You think I'd agree to share? » Les doigts de son autre main glissent jusqu'à l'aine, s'acharnent à peine sur les lacets qui retiennent le vêtement, avant de saisir le sexe turgescent de son frère. Ce n'est pas une caresse, sinon un acte de possession. « You're mine and only mine, Win. »

Avec force, il attrape le poignet d'Hannibal, le repousse à quelques pas et le toise. De haut en bas. Le sang commence déjà à sécher sur sa peau, il devient plus sombre, il divise son visage en deux. Un côté ange et un côté démon, bouffé par les tâches écarlates. L'érection de son frère déforme le tissu qui le recouvre. Winter sourit. Il fait un pas, un deuxième, et il finit devant son Autre, mais il ne veut pas qu'il le touche. Il lui attrape donc les poignets, il les serre fort et avance son visage. Winter sort la langue. Elle vient titiller le sang séché sur la joue d'Hannibal. Elle glisse sur son cou, et il y pose sa bouche. Il croque le sang, le mange, le boit, il emmène avec lui un peu de la peau d'Hannibal. Entre ses dents elle brille et fond. Ses mains lâchent les poignets. Il a dû comprendre, mais rien n'affirme qu'il se tiendra tranquille. Les dragons ne sont pas connus pour leur docilité.
Winter arrache le haut de son frère. Quelques traînées rouges maculent son torse. Il les suit. De la langue il les suit, s'acharne et mord et suce et lèche. Le voilà à genoux, à embrasser ses hanches, le haut de ses cuisses. Puis il reprend les mains de son frère, et plante son regard dans le sien. Il prend chacun de ses doigts en bouche, en ôte consciencieusement le sang et les dernières traces de matière grise. Il mâche et il avale. Jusqu'à ce qu'elles soient aussi propres qu'à sa naissance. Winter se redresse, se dénude. Il marche jusqu'à la petite mare rougeâtre, s'y assied et commence à se masturber. « I'm yours, Han. Come and take me. »