J'écrase la cigarette contre le coin de la table, abandonne la fumée au-dessus de ma tête. Chaque fois, je manque de sommeil la nuit précédente. Cette fois, je ne pense pas aux étudiants de la X-Mansion toutefois parce que j'accorde beaucoup moins d'importance à leur vie qu'à celle des humains morts en début d'année. Mais mes pensées, et mes prières, se tournent vers Aaron, vers Sarah et vers Lewis. Je joue avec mon chapelet noirci de l'incendie qu'il a traversé, et je me décide à allumer une nouvelle cigarette. Comment pourrions-nous dormir ? Et pourtant, nous ne renoncerons pas. Je sais que Sarah est au courant mais quand elle a menacé de tout faire foirer, j'ai dû me résoudre à l'éloigner, et pourtant je ne veux pas la blesser. Je sais qu'elle s'est éloignée, elle s'est trop éloignée mais elle gagne ses réticences pour elle, elle est discrète, elle est disciplinée, elle est sur la retenue mais jusqu'à quand ? Est-ce que la prochaine fois, elle n'appuiera pas sur la gâchette ? Et surtout, pour tuer qui ? Je lance une œillade à la pendule derrière le bar, il est tard, je devrais rentrer. Pas voir Primrosae parce qu'avec son humeur de chien, et sa tendance à négliger sa santé et celle de l'enfant, je serai forcé de prendre des mesures si elle persiste dans son raisonnement foireux. Et je n'ai pas envie de me battre avec elle ce soir, pas ce soir.

Aloy et un autre watcher passent le pas de la porte, en pleine conversation. Je reste assis pour l'instant, ne les saluant que d'un vague signe du bras. Après quelques instants, me lève et les rejoins. Les tâches ont déjà été réparties, chacun sait déjà ce qu'il doit faire. Même si chaque instant de cette nuit n'a pas été prévu, il y aura un début qui se devra d'être le plus rapide – le plus expéditif possible – et une fin qui ne devra laisser aucune de nos traces. Nous ne pouvons pas nous permettre de laisser derrière nous les noms de ceux qui disparaîtront, les corps de ceux qui auront laissé leur vie pour notre cause, nous ne pouvons laisser des pistes qui amèneront à ceux qui restent pour se battre. Aloysius n'est pas un Maestro pour rien, il ne laisse rien au hasard et parfois, j'ai comme l'impression que le temps s'écoule pour lui comme une symphonie dont il contrôle toutes les notes et tous les instruments, ne laissant rien lui échapper. Je l'ai rassuré, lui ai dit que malgré les imprévus qu'il y aurait – et il y en aura – nous ne leur permettrons pas d'en réchapper.

Cette école, que fait-elle, si ce n'est narguer les hommes et les femmes qui les imaginent s'entraîner, s'organiser pour mieux envahir une fois encore ? Un centre d'entraînement pour des armes à l'apparence de gamins, rien de plus et rien de moins. Arrivé à la hauteur des deux hommes, je passe ma cigarette à la main gauche pour pouvoir leur serrer la main sobrement. Mon chapelet carbonisé pend au-dessus de mon t-shirt, partiellement dissimulé par ma veste et j'y passe les doigts distraitement avant de me tourner vers Aloysius : « Alors es-tu toujours prêt ? » Question de rhétorique, il est toujours prêt. Mais je me vois mal lui glisser un 'Salut, comment ça va ?'