Si je trouve que c'est une sage décision ? Bien entendu, chacun trouve un peu de réconfort dans une réponse ou une autre. Je ne blâme pas ceux qui ne veulent pas se joindre aux Watchers. Certes ils sont aveugles, certes ils ont tort mais c'est simplement qu'ils n'ont pas une vision globale de la situation. Alors si elle a pu trouver un peu de paix en pardonnant au meurtrier de son époux, puis-je vraiment la blâmer pour ça ? On instrumentalise la peur, la colère, l'envie de vengeance, pas le calme revenu après la tempête. D'ailleurs, j'ai eu beaucoup de temps pour réfléchir...

Je lève les yeux sur elle, à sa question. Elle semble un peu surprise. Qu'attend-t-elle vraiment de moi à cet instant ? Cherche-t-elle que je prenne cette paix et que je l'écrase du pied en lui disant que ce n'est pas là la bonne réponse ? Je ne le ferai pas. Je ne sais pas ce que je ferais le jour où l'un des miens périra. Et je ne pense pas seulement aux Watchers, je parle vraiment des miens. Le sang de mon sang, ces êtres balancés ainsi dans mon existence par la vie... une famille. Et parce qu'on choisit ses amis et pas sa famille, je pense que nous serons tout de même contraints de composer les uns avec les autres jusqu'au prochain drame...

Alors oui... je trouve que oui... Nos regards se croisent un instant. Je ne peux pas envisager de recruter chaque personne touchée par le fléau.... Elle a le droit d'être dans l'erreur. Pourquoi est-ce que j'ai l'impression qu'elle me teste. À moins que l'événement ne soit pas aussi éloigné dans le temps que je l'ai imaginé et elle essaie de trouver une réponse... Il n'empêche que la Justice peut bien son travail, il y a un temps où les proches doivent aussi faire un choix : celui de s'accrocher au souvenir d'un proche qu'ils vont chérir et dont les qualités seront mille fois amplifiées, ou celui de lâcher prise, tout simplement.

Quand elle me pose une question un tantinet plus personnelle et qui s'éloigne un peu de nos propos, je serre les lèvres et la considère un instant. Je ne réponds pas, la laissant même ajouter une précision qu'elle doit juger bon de glisser pour empêcher que je ne contourne la question. C'est de bonne guerre. Et n'appelez personne sur la terre votre père ; car un seul est votre Père, celui qui est dans les cieux. Je n'aurais pas choisi cette réponse, de ce fait. Je secoue la tête et lui dis alors, éloignant mon regard du sien : « Je suis de ceux qui pensent qu'on ne peut appeler Père que le Père de toutes choses. Je ne me considère pas comme le Père de mes ouailles, au mieux comme un guide, ou un ami. Mais vous pouvez m'appeler comme vous le préférez, que ce soit mon Père, Pasteur Reagan ou bien Jeremiah. » Je repose les yeux sur elle et termine : « Il est vrai que je peux tout à fait me marier et fonder ma propre famille mais pour l'instant non, je n'ai pas d'enfant. »

Je me rends compte un peu tard que cela implique que j'en voudrais à l'avenir. Est-ce bien le cas ? Nous ne nous sommes jamais posés la question. D'abord je n'ai pas connu – sur un plan charnel – des dizaines de femmes et aussi, j'ose imaginer que celle qui portera mon enfant sera plus qu'une amourette. Je réalise qu'alors, elle-même a peut-être des enfants qui n'ont pas si bien accepté la disparition de son époux. J'ai été méfiant, à tort peut-être. Mais si elle est frustrée par l'absence de ce pouvoir qui semble lui tendre les bras, sera-t-elle vraiment prête à garder en elle cette paix retrouvée, ce pardon offert ? N'est-ce pas qu'un artifice qui lui sert à se consoler pendant cette période d'impuissance... de cruelle et faible humanité ?

Oui, sans doute le sont-ils. Mais.... c'est un engagement que je ne suis pas encore prêt à prendre. Un engagement qui se présentera sans doute plus tard... Quand elle me dit avoir une confession à me faire, je fronce les sourcils. Quelle confession peut-elle vouloir me confier maintenant, et ainsi ? Je constate d'ailleurs que nous nous sommes éloignés des premiers sujets qui semblaient la tourmenter. Je joins les mains, mon pouce appuyant contre la paume de mon autre main. Je me rapproche d'elle, puis par habitude, lance un œil rapide vers l'entrée. Personne ne nous a rejoint, elle peut donc se confier librement.

Mais à ce sourire qui vient prendre vie sur ses lèvres, sa confession ne fait-elle que partie de ce petit... « jeu » de questions réponses qui semble s'être installé malgré moi ? Quand elle m'avoue ne pas être croyante, je ne peux m'empêcher de sourire à mon tour, baissant doucement la tête. Et pourtant, elle croit sans doute en quelque chose, même si ce n'est pas Dieu. Allah. Boudda ou toute autre divinité, tout autre symbole. Elle doit bien avoir foi en quelque chose ? À mon sens, même ceux qui restent persuadés que l'absence de forces supérieures qui régissent notre vie... croient, quelque part. Je lève les yeux quand elle achève sa phrase. Je ne vois pas bien où elle veut en venir. La vérité est que non, des amis, je n'en ai pas vraiment. Je connais beaucoup de monde, avec l'Église, avec les Reagans et parce qu'en dehors de ces deux cercles, il peut m'arriver de me montrer somme toute assez sociable. Mais je n'ai pas véritablement d'amis qui n'appartienne pas à l'une de ces deux sphères.

Oh, je ne m'en plains pas. Et puis, que pourras-je confier à ce malheureux ami ? Les personnes dont je me sente vraiment proche doivent subir la censure de mes propres. Pourrais-je tout dire à un Watcher, aussi affectueux soit-il ? Par exemple, j'apprécie beaucoup la compagnie de plusieurs d'entre eux, à commencer par Wesley, Mona ou même Andrew. Et alors ? Pourrais-je leur confier mes doutes ? Jamais. Ce qui nous précède et ce qui nous fait suite, c'est une réputation. Aussi érronée soit-elle, aussi mensongère, pleine de préjugés ou proche de la réalité... Je souhaiterais que si c'est le cas pour moi, qu'elle ne me ressemble pas trop. Finalement.

Souhaitant rester assez vague dans ma réponse, je me contente au final de l'éviter en demandant simplement : « Vous pensez ? Sans doute. » Elle tend la main dans ma direction. Que m'offre-t-elle exactement, sous ce couvert d'amitié, de connaissance, de familiarité ? Je passe doucement ma main dans la sienne. Le contact froid de sa main m'arracherait presque un frisson. Mon regard oscille entre ses doigts fins dissimulés au creux des miens et ses yeux bleus, ses yeux si bleus. « Enchanté Mason. » Je juge inutile de redonner mon nom, pourquoi ? Ce ne serait que donner un côté très solennel à cette poignée de main qui finalement, n'en a pas besoin. Ma main glisse contre la sienne au moment où nos doigts se quittent.

« En fait, en quelques sortes, vous êtes psy. Ce n'est pas un peu lourd à porter tous les jours ? Je veux dire, toutes ces personnes venant quérir votre aide, vos conseils... Mais quelqu'un vous a-t-il déjà demandé si tout allait bien pour vous, aujourd'hui ? Pourquoi ne pas vous marier ? Cela n'entache-t-il pas notre réputation auprès de vos fidèles ? Ou bien est-ce, tout simplement, que vous n'avez pas trouvé... La bonne. » Je n'ai jamais vu les fardeaux des ouailles comme des poids qui pesaient sur mes épaules. Il me semble parfois que leur soulagement fait souvent écho au mien, parce que s'ils ressortent d'ici plus léger, ils rattrapent un peu les sacrifices auxquels je suis contraint. Enfin... auxquels je me contrains seul. Je fronce les sourcils, quand elle me demande si on m'a interrogé sur... moi. Tout simplement. Je ne parviens pas si voir si Mason est sérieuse, si elle teinte ses propos d'un soupçon d'ironie. Peu importe.

En cette Église, je vais bien. Elle est spéciale, plus que je ne voulais me l'avouer au début. De jour en jour, elle n'est plus les pierres, les reliques, les vitraux. Elle est plus, beaucoup plus. Elle se rapproche davantage d'un foyer pour moi que mon propre logement qui est toujours resté assez impersonnel. J'esquisse un sourire quand elle me demande pourquoi je ne me marie pas. Je ne me vois pas marié. Ou plutôt, je ne me vois ni marié avec Primrosae, ni vivre sans elle. Cela pose un certain problème éthique. Même si ma vie personnelle serait tolérée, ce serait de mauvais goût que je m'affiche avec une femme qui n'est pas mon épouse. Et je ne veux pas l'exposer plus que nécessaire. Elle a aussi une vie publique, en plus de sa vie privée. Chacun d'entre nous ne fait partie de la vie publique de l'autre... c'est un fait.

Et ça, forcément, je ne peux pas le dire à Mason, aussi charmante soit-elle. « Je ne pense pas que le fait que je sois marié ou non ait réellement un impact sur la façon qu'ils ont de me percevoir, vous savez. » Je pose mon regard sur l'autel. « Il n'a pas encore question pour moi de me marier... Mais ce n'est pas grave. Cela ne me dérange pas. Et vous Mason, avez-vous une famille qui vous attend ? Des enfants ou des proches qui veillent sur vous ? »

Je la suis du regard alors qu'elle s'engage dans l'allée. Je me tourne pour l'observer, ses mouvements de tête vers les arcs, son regard sur les détails que j'ai moi-même admiré des heures durant. Quand je suis arrivé ici, l'Église avait manqué d'un Pasteur pendant des mois, je ne sais pourquoi. J'ai pris mon temps pour ranger, pour déplayer, pour laver, pas seul, certes. Mais je voulais que cet endroit soit parfait, et à mes yeux, il l'est, vraiment. Je l'interroge sur sa famille, essayant de ne pas penser à la mienne. Snow, quel étrange surnom. Je ne m'en offusque pas, ça pourrait être pire sans doute. J'esquisse un sourire quand elle la qualifie d'aussi « redoutable » que son père. Le défunt M. Mason devait sans doute compenser ses absences nocturnes.

Je me rapproche d'elle, à l'évocation de cet accident, je lui dis juste que je suis désolé de l'apprendre. Et c'est vrai. Je ne m'y connais pas trop dans ce genre de troubles neurologiques, j'ose imaginer qu'avec du temps et des soins, les souvenirs peuvent refaire surface. Et je souhaite à Mason que ce soit bientôt le cas. Quelle torture d'avoir en face de soi un proche qui vous considère être un parfait inconnu... Cet autre tant aimé qui ne vous reconnaît plus, cet autre qui vous efface petit à petit, et ne sait plus qui vous êtes. Et pourtant, vous savez l'amour que vous lui portez. Mais vous n'êtes plus qu'un anonyme parmi tant d'autres. Je baisse le visage, déglutis silencieusement.

Je relève à nouveau les yeux sur elle à son évocation de la Confrérie des mauvais mutants... En ce cas, je peux aussi supposer qu'elle fasse référence aux attentats de février. Je ne peux que souhaiter que ce ne soit pas le cas... Je fais quelques pas dans sa direction. J'ai déjà été confronté aux familles de victimes : les vraies victimes, humaines, et donc innocentes. Je les ai déjà croisées, je leur ai parlé. Ce n'est pas grave si elle en fait partie, je supportai aussi ses propos sans crainte, sans me laisser atteindre par sa haine ou sa détresse. Je sais que c'était la bonne solution. J'essaierai de l'en soulager mais je ne les prendrai pas. Je ne peux pas. J'arrive finalement à sa hauteur et cette méfiance m'intrigue. Oh bien sur, beaucoup ont peur de nos jours, les temps sont troubles. Mais les gens craignent de se prendre une bombe sur le coin du nez, un coup de fusil en allant faire les courses, un coup de couteau en allant chercher les enfants à l'école. Je fronce les sourcils puis ses propos au sujet de cette Église me pousse à me sentir plus proche d'elle. Il es vrai que jusqu'à maintenant, cette Église est un lieu de paix.

Je me suis promis de ne pas y faire couler le sang si j'ai le choix. Mutant ou pas, parce qu'elle symbolise bien plus que ça. Et si je pense parfois que Dieu a détourné le regard de mes agissements – je suis devenu mercenaire, plutôt que missionnaire – je me dis qu'ici, il regarde en permanence. Il me voit comme Pasteur. Il ne voit pas Jeremiah, Anarchy, peu importe le nom ou le surnom. Il ne voit que ma vie pour Lui. Je me rapproche d'elle, son visage se meut doucement, au fil de ses observations alors je cale doucement mes mains contre ses joues pour l'amener à regarder dans ma direction. Mon visage est sérieux, fermé même. Ce n'est pas grave.

Moi aussi, je me sens bien ici. Et pourtant, cette petite maison que j'habite derrière l'Église, elle n'est pas sécurisée non-plus. Pas les fenêtres, pas vraiment la porte qui n'a qu'un verrou. Pas de système de sécurité. Parce que je suis prêt. Je ne me laisserai pas tuer, mais ça doit arriver, je suis prêt. Qu'un mutant vienne, il démontrera simplement que j'avais raison, il portera lui-même mon message. Qu'il vienne, je l'attends. Mais ici... c'est différent. Je passe la main sur ma lèvre supérieure et lui dis d'un voix plus basse :

« Mason, vous ne pouvez pas vivre dans la peur. Parce que sinon, vous ne faites que survivre. En ces temps troubles, votre méfiance se justifie. La confrérie est puissante, mais dans le fond... elle n'est rien. Ce ne sont que des pantins animés par des chimères. N'ayez pas peur et ce pouvoir qui vous manque, vous le leur arracherez. Regardez-moi. »

Je rapproche mon visage du sien, noie mon regard dans celui de la jeune femme : « N'ayez pas peur. Ce qui doit arriver arrivera. Avoir peur n'y changera rien. Ne leur laissez pas voir que vous avez eu peur. » Je lâche son visage, envoie mon regard vers le crucifix derrière l'hôtel. Machinalement, ma main se porte au chapelet que je porte autour du cou. « Mais je comprends ce que vous dites, sachez-le. Parfois, je sens aussi que le danger nous guette... » Enfin, ME guette, en l'occurrence. Ça m'étonne parfois que je sois encore en un seul morceau. « … mais cette Église est spéciale. Je le sais, je le sens. Alors vous y serez toujours la bienvenue. Il nous vous y arrivera rien. D'accord ? »

Je tourne les yeux sur la jeune femme au moment où elle remet une mèche de ses cheveux en place. Elle n'ose pas me demander … ? Pourtant jusqu'à maintenant elle a eu un avis très tranché sur tous les sujets que nous avons abordés à commencer par les héros, jusqu'à mon célibat même. Je croise les bras sur mon torse, assez curieux de savoir ce qu'elle pourrait réellement attendre de moi. En ces lieux, j'imagine que je ne puis lui donner plus que ce que je suis déjà en train de lui donner. Sa demande est pour le moins surprenante. Est-ce qu'elle est vraiment en train de m'inviter à sortir ? Je la fixe avec une pointe de surprise mais je ne peux pas me permettre de sourire, ce serait – j'imagine – vexant, surtout que manifestement, elle a pris sur elle pour me demander ça. Je ne sais pas exactement ce qu'elle cherche, mais elle ne pourra jamais le trouver avec moi. Surtout en dehors de ce lieu. Je ne pourrai pas lui apporter ce dont elle a besoin pour retrouver confiance en elle, pour surpasser ce sentiment d'exclusion qui la peine. Je ne pourrai rien lui apporter de positif pour sa vie, pour son avenir.

Je ne sais pas comment le lui dire. M'enfin, je n'ai pas à mentir, surtout qu'il n'y a rien à cacher présentement. Je pivote pour faire face à l'autel, laisse planer un moment de silence avant de finalement tourner le visage vers elle : « Tout ce que je peux vous donner qui vous aiderait à avancer, je vous le donnerai volontiers entre ces murs. Croyez-moi, hors d'ici, je n'ai rien à vous offrir qui vous aiderait ou vous ferait du bien. »

À cette pensée, je place ma main contre mon épaule et la bouge doucement. Il y a si peu de temps encore, j'en venais à arracher les yeux d'un mutant alors non, je n'aurais rien qui puisse la soulager. En soi, cet acte gratuit ne m'avait pas choqué plus que ça. Retirer les yeux d'un mutant qui les utilisait pour son pouvoir, n'est-ce pas comme arracher les ailes d'un oiseau pour le clouer au sol ? Mais le plaisir que j'y avais pris m'avait contrarié, et les rencontres que j'avais pu y faire encore davantage ! Finalement, vu l'hystérie générale, j'avais facilement spéculé qu'un mutant ou qu'une sorte de force supérieure avait poussé tout le monde dans une folie collective.

Croyez-moi, hors d'ici, je n'ai rien à vous offrir qui vous aiderait ou vous ferait du bien. Bien au contraire. Mason, quelle que soient ses véritables aspirations, vous ne pourrez les réaliser à mes côtés. Votre quête de pouvoir, votre quête d'humanité, la dépouille du passé et le fantôme de l'avenir, je ne peux vous aider à construire quoique ce soit, ne serait-ce le temps d'une nuit. Peut-être que mes années d'abstinence au moment des Ordres et après m'ont permis d'assez me détacher des plaisirs de la chair, pas assez pour dire à Prim que je refuse son corps et son mépris, mais assez pour ne pas empoisonner quelqu'un qui ne mériterait pas de l'être. Je caresse la croix au bout de mon chapelet : « Croyez-moi, je ne suis pas quelqu'un de bien. Même si chacun d'entre nous aspire à devenir meilleur jour après jour. » Quand il n'y aura plus de mutant, je pourrai devenir meilleur.