like ships in the night (passing me by)I look at you and see all the ways a soul can bruise, and I wish I could sink my hands into your flesh and light lanterns along your spine so you know that there’s nothing but light when I see you.

Tout avait commencé avec une chute.

Les androïdes ne chutent pas. Les androïdes marchent, se font réparer quand ils dysfonctionnent, et remarchent à nouveau. Pour ma part, je pouvais voler, flotter par-dessus et au-delà de la matière. Je ne répondais pas à la gravité des mortels. J'étais quelque chose de... différent. Quelque chose qu'Ultron avait essayé de faire à son image.

À cette pensée, je tressaillis. Ma tête me fait mal.

Enfin. Tout avait commencé avec une chute, et celle-ci ne s'était pas vraiment arrêtée. Je me souviens de la première fois où ma tête a fait la rencontre violente avec le sol de l'abri; la première fois où mon corps s'est immobilisé, convulsant, incontrôlable. Une chose intéressante que le contrôle de soi. Je me souviens encore de Tony Stark me manipulant délicatement, cherchant sur mon corps des stigmates de mon combat contre Ultron; cherchant dans mon genou des réflexes, dans mon oeil des éclats. Inexplicable. Imbattable. J'étais juste tombé.

Puis j'étais tombé une deuxième fois. Et une troisième. Et un jour, je pouvais à peine bouger le bras droit. Un autre jour, j'avais perdu connaissance — moi. Était-ce comme cela, dormir? Tout d'un coup tomber à genoux, l'esprit devenu blanc et noir à la fois (vide, le néant de l'espace, dont Tony m'avait donné la phobie), pour se réveiller trois jours plus tard? Était-ce comme cela dormir, oublier jusqu'à son nom à son réveil?

J'avais été assigné à l'infirmerie un mois après la victoire d'Ultron. Je ne la quittais plus maintenant. J'en étais incapable. Tony... Tony ne pouvait rien faire. A fortiori d'après lui, Ultron m'avait contaminé d'un virus qui peu à peu me réduisait à... rien. À rien. Je devais qu'un poids mort pour tout le monde. Heureusement que je n'avais ni le besoin de boire, de manger ou de respirer... je pense que sinon, ils m'auraient achevé. À la place, ils me laissaient lentement mourir, consumé de l'intérieur. J'avais perdu mes fonctions motrices depuis quelques mois maintenant. Ça faisait un an et demi que nous étions tous là, le dernier ressort de l'humanité (enfin, eux) et près d'un an que je ne bougeais plus. Les seuls mouvement que j'avais étaient les petits spasmes du bout de mes doigts; mes yeux roulant incontrôlablement dans leurs orbites; ma bouche difficilement manipulable, le réflexe douloureux d'une convulson incontrôlable. Je mourrais. Seconde après seconde, je mourrais.

La fille était venue un peu plus tard. La fille... Wanda Maximoff. Elle avait pleuré. Je crois que personne ne l'appréciait trop. Il y avait une délicatesse à son propos, dans son visage, dans son regard. Quelque chose de fragile et de brisé. C'était elle qui avait perdu le plus lors du combat contre Ultron. Son frère — Pietro — était mort. Mort. La mort était un sentiment étrange, le chagrin aussi. Je ne le comprenais pas. La plupart des gens n'avaient pas peur de la mort, la fin de leur existence, de leurs oeuvres; ils avaient peur de voir leurs aimés mourir.

Alors la fille était venue la première fois, le vestige de larmes au fond des yeux, et elle était juste restée là et moi aussi — je n'avais pas le choix — et puis elle était revenue et maintenant, j'attendais sa venue avec impatience. Elle avait le don de me calmer, elle et ses mots délicats, quand tout devenait insupportable, quand mon corps était une prison, quand tout me faisait défaut. Elle avait la patience humaine et la beauté mortelle. Je la voyais se faner un peu tous les jours, comme une fleur qui ne voit pas assez le soleil: les cernes sous ses yeux qui s'allongent, sa peau qui s'éclaircit, ses pomettes qui se creusent. Mais son coeur, lui, restait brisé.

Me sortant de mon trouble comateux, la porte de l'infirmerie coulissa dans un chuintement. Oh, toujours cette beauté incendiaire. Pourquoi personne ne lui parlait? Elle avait fait ses preuves, je crois. Peut-être pas assez pour tout le monde. Au bout d'un an, Tony avait trouvé le temps et le courage de me construire un petit ordinateur qui parlait pour moi, je n'avais qu'à penser les mots. Je pouvais le faire de moi-même mais c'était plutôt douloureux, et parfois des bugs me faisaient dire des choses que je ne pensais pas. J'ai mal. J'ai tellement mal. Je ne sais pas trop si c'est dans ma tête ou dans mon corps. Je ne lui en montre rien. “ Je suis content de te voir, Wanda, ” j'admets, l'ordinateur relayant pour moi.

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Dans cet univers-là, je ne suis pas humain.

Je ne le suis pas dans beaucoup d'univers. Je me souviens de toutes les connaissances que j'ai accumulé grâce à Tony Stark, à ma création. Je me souviens de beaucoup de choses mais parfois tout disparaît. Parfois, je me retrouve à ne penser à rien. Parfois, je ne sais pas qui je suis. En revanche... je sais que dans certains univers, je suis humain. Je ne me rappelle plus du nom du théoricien ou du philosophe, mais apparemment, un homme a dit un jour qu'un univers est créé à chaque fois que l'on prend une décision. Que ce soit non ou oui; gauche ou droite; devant ou derrière; thé ou café; à chaque fois qu'une décision est faite, alors un nouvel univers est créé. Ça veut dire qu'il y a un univers où je suis humain. Il y a un univers où je suis humain et j'ai un travail normal et je passe ma vie à courir. Il y a un univers où Wanda Maximoff et moi, on s'est rencontrés ailleurs quand nous étions jeunes et nous sommes amants. Il y a un univers où Ultron n'a pas gagné et où je suis un autre. Il y a un univers où Wanda n'existe pas. Il y a un univers où tout le monde l'accepte et où je n'ai pas besoin de me cacher. Il y a un univers où elle n'est jamais venue me voir aujourd'hui, ni hier, ni la journée d'avant. Il y a un univers où elle ne me quitte pas.

Je ne sais pas trop si cette pensée me rassure ou me terrifie.

Tout ce que je sais, c'est que dans cet univers je ne suis pas humain. Dans cet univers, je suis l'enveloppe d'un robot dysfonctionnel, quelque chose qui ne mérite pas d'exister. Tout ce que je ne sais pas, c'est que dans un autre univers, Pietro Maximoff est en vie et je vis avec Wanda et j'apprends la peur et j'apprends à agir comme un homme et je suis aussi Victor Shade et j'apprends à ne pas dire le prénom des gens à la fin des phrases et je vais sur Asgard et je me fais des amis et dans cet autre univers je caresse le bonheur du bout des doigts.

« Moi aussi, Vision. Comment tu vas, aujourd'hui ? » Je la regarde se pencher pour prendre un fruit — une pomme — et mordre dedans. Je ne dis rien. Mes yeux me font mal, ils me tirent, j'ai du mal à la suivre du regard. Elle me pose toujours cette question, comme si mon état allait pouvoir s'améliorer un jour. “ Je ne vais pas, Wanda, ” je lui réponds, comme chaque jour. Je pense qu'elle pense que c'est une blague mais je n'arrive pas à lui expliquer que c'est la réalité. Je ne vais pas. Je ne peux pas bouger. Comment irais-je quelque part? « Quoi de neuf, dans la vie trépidante de l'infirmerie ? » Je sais qu'elle n'est pas sérieuse. Pourtant, je ne peux pas m'empêcher de lui répondre, aussitôt: “ Rien, Wanda. ” Enfin, ce n'est pas vraiment moi qui lui répond, mais l'ordinateur... mais cette pensée m'insupporte. Je la repousse. “ Une femme est venue changer mes draps, donc ils sont neufs. Voilà ce qu'il y a de neuf, Wanda. ”

Ce n'est pas vraiment de l'humour ou de l'ironie. Je ne crois pas. Je me contente de la regarder sans mot dire. “ Dans un autre univers, je ne suis pas coincé, ” dit l'ordinateur à ma place. (Je n'avais pas prévu de le lui dire. Je n'avais pas prévu de dire quoique ce soit et je suis vaguement agacé par le fait que l'ordinateur ait traduit mes pensées. Mais, après tout, il est fait pour ça). “ J'ai envie de me lever. ” Et puis, soudainement, les requêtes se succèdent dans ma tête. C'est plus fort que moi. Je me sens frustré, terriblement vexé d'être ainsi réduit à rien à cause d'un stupide virus. Mes phrases ne s'adressent à personne en particulier, comme en témoigne l'absence de prénom à la fin. Ou peut-être qu'elles s'adressent à tout le monde. “ J'ai envie de marcher. J'ai envie de voler. J'ai envie de sortir. J'ai envier de tuer Ultron. J'ai envie de rire. J'ai envie de me battre. J'ai envie d'explorer. J'ai envie d'aller dehors. J'ai envie de boire de l'eau de source. J'ai envie d'aller au sommet de l'Himalaya. J'ai envie de remonter dans le temps, et battre Ultron. J'ai envie de sauver de Pietro Maximoff. J'ai envie de sauver tous les gens que nous n'avons pas pu sauver, Wanda. J'ai envie d'arrêter cette folie avant même qu'elle n'arrive. J'ai envie de libérer tout le monde. J'ai envie de tuer Ultron. J'ai envie de tuer Ultron. J'ai envie de tuer Ultron. ”

Dans un autre univers, je ne suis pas en colère.

Dans un autre univers, je n'ai pas envie de tout détruire. Dans un autre univers, je peux la regarder dans les yeux en même temps que l'ordinateur retranscrit mes pensées; mais à la place, mes doigts jouent, l'index touchant le pouce, puis le majeur, puis l'annulaire, puis l'auriculaire, dans un jeu que Tony m'a appris pour limiter les accès du virus.

Dans un autre univers, je sauve le monde.

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Elle ne désespère pas mais je vois combien elle est fatiguée. Je vois les cernes sous ses yeux. Son teint un peu cireux. Je vois tout mais je ne comprends pas. Quoique... Je crois que les jumeaux sont... sont deux faces d'une même pièce. Qu'ils ont besoin l'un de l'autre. Et je sais que Wanda et Pietro Maximoff étaient jumeaux. Je crois avoir compris qu'ils s'aimaient beaucoup. Je revois encore le cri qu'elle a poussé quand il est mort, comment le monde a changé dans son regard. Comment la colère s'est imposée dans ses yeux. Comment nous avons tous perdu quelque chose ou quelqu'un. Un long silence s'abat sur nous, seulement interrompu par le bruit de la machine qui me maintient en vie (si je puis dire ça), qui me maintient dans un état conscient. Je peux parler et mes doigts peuvent bouger. Mais est-ce une... vie à proprement parler? Ne devrais-je pas plutôt juste m'abandonner aux bras de l'inconscience et... mourir d'une certaine manière? « Moi aussi. » Elle se tait de nouveau. Je la regarde sans rien dire, mes yeux s'ajustant à elle, à tous les détails de sa peau, de ses cheveux, de ses yeux. Je ne sais pas quoi penser de cette gamine avec la tristesse dans son regard et le poids de son coeur dans sa poitrine. Je ne sais pas quoi penser d'elle, sauf qu'elle est là et que la pièce me semble moins vide. « Ce n'est pas ta faute. Et malheureusement, mon don ne me permet pas de revenir dans le passé. Si je pouvais, crois-moi que on ne serait pas là à en parler, hein. Si j'avais fait les choses autrement on en serait pas là. » Culpabilité. Elle se blâme pour ce qui est arrivé.

Oh, si elle savait.

Je suis... trop faible. Face à Ultron, j'ai été trop faible. Face à Ultron, j'ai été trop... humain. Je le sais, je le sens au plus profond de moi. Ultron est une intelligence artificielle mais moi, je ne sais pas pourquoi, je suis... différent, complètement différent de ce qu'il est. Non, rayez-ça, je ne suis pas humain. Je suis juste un Autre. J'aurais dû le tuer quand j'en avais la chance mais je n'ai pas osé, je n'ai pas pu. J'ai vu tout ce que j'aurais pu être et je me suis dit que s'il avait été moi, je l'aurais pardonné, je l'aurais accueilli à bras ouvert, je lui aurais donné une autre chance.

On sait où ça nous a menés.

« Je sais que t'es en colère. Moi aussi je le suis. Pour l'instant ça m'a pas aidé à trouver de solution. » Une solution. Quelle solution? Je comprends. Je comprends Ultron. Je comprends Ultron et sa colère sa rage sa haine envers l'humanité. Je la comprends autant que je la ressens en cet instant précis. Ils vont tous mourir, un à un. Je vais les voir s'affamer et puis s'assoiffer et puis s'étouffer et puis ils vont mourir et Wanda ne viendra plus me voir et moi... que deviendrais-je? Que serais-je si plus personne ne vient me voir si Wanda n'est pas là pour me demander comment je vais si Tony n'est pas là pour m'aider à me réparer si il n'y a personne pour me rendre humain personne pour m'aimer personne pour s'intéresser à moi?? Est-ce que je serai une coquille vide un simple robot sans sentiment comme Ultron? Je sens la rage, bouillonnante, dans mes processeurs, dans mes codes, dans mes fils, dans le carbone des mon squelette, dans le carbone des membres, dans tout ce qui me compose. Et si ils ne sont pas là pour me faire humains, que deviendrais-je???

« Est-ce que tu as peur de mourir, Vision? »

Je ne peux pas mourir. Je suis un robot. Je suis... Vision. « Parce que… J'aimerais bien essayer quelque chose, mais je ne suis pas sûre que ça marche. — Anything, Wanda. Do anything, Wanda. ” Ce n'est pas de la confiance. Dans cet univers, je n'ai pas appris la confiance. Dans cet univers, je ne peux pas faire confiance à Wanda ni à Tony ni à personne. Dans cet univers, c'est moi contre le monde, moi contre Ultron. Dans cet univers, je ne suis pas humain je ne deviendrai jamais humain, la seule chose qui me rapproche d'eux c'est la colère infâme et princière qui me torture et qui m'agite et qui me fait grincer des dents et siffler dès que je le peux. Mais même ça, j'en ai plus la force. Je n'ai plus la force de rien. Ce n'est pas de la confiance, quand je la regarde, quand j'attends ce qu'elle va faire, ce qu'elle va me proposer. Ce n'est pas de la confiance, juste de la rage.

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Wanda semble hésiter, me regarde longuement avant de se lever pour s'approcher de moi sur le lit. Il n'y a que mes yeux pour la suivre: je suis incapable de me décaler pour lui faire plus de place, comme elle l'aurait désiré pour être plus à l'aise, et je suis bien incapable de lui demander ce qu'elle a en tête. Je me sens las, malgré la colère qui bouillonne en moi. Je me sens incroyablement las d'un combat qui dure depuis trop longtemps, qui va réduire le monde en poussière sang et mort, et bientôt je serais tout seul, sans doute pour toujours, sur ce petit lit dans une infirmerie déserte. Enfin, jusqu'à ce qu'Ultron me trouve... Penser à lui envoie des signes de colère dans tout mon corps mais ça fait longtemps que celui-ci ne répond pas, ou peu. Mon incapabilité à faire quoique ce soit m'agace et m'énerve encore plus et je ne rêve que d'une chose: que Tony me sauve de là, me trouve un autre corps, fasse n'importe quoi... mais je sais que c'est impossible. Jamais ici il ne trouverait le matériel suffisant même pour me faire un corps de substition. Peut-être que je devrais tout simplement lui demander de retirer mon processeur et de le brancher à l'ordinateur qui contrôle la base, pour redevenir une sorte de JARVIS...? Je dois arrêter de penser à mon futur, et me concentrer sur celui de ceux qui m'entourent. Eux sont faits de matière périssable.

Quand les doigts de Wanda touchent ma peau, je ne sens rien si ce n'est la pression légère qu'elle exerce sur mon front. Quand je comprends qu'elle utilise la magie et qu'elle la fait s'infiltrer en moi, dans un spasme, mon corps s'agite comme pour essayer de me protéger; mais c'est en vain, car ça fait bien longtemps que ce n'est rien d'autre que des frissons qui perturbent ma dépouille si on peut appeler ça comme ça. Je ne peux pas me battre contre les étincelles de magie qu'elle insuffle en moi, qui se glissent sous ma carcasse inhumaine pour trouver mon fameux processeur... et là, alors que je m'attends presque à ce qu'elle m'achève et me donne enfin le repos que je cherche depuis des mois, les images défilent sous mes yeux.

D'abord, c'est un peu confus puis j'entrevois quelques détails: le sourire d'un homme, une montagne enneigée, une grande vallée silencieuse, des immeubles gris qui me rappellent la Sokovie, encore le sourire d'un homme. Et puis les visions, si j'ose dire, se calment et devant moi s'étale une toile blanche. C'est comme un tableau. Sous mes yeux, Wanda y peint un paysage: il y a des arbres qui poussent du sol d'un coup de pinceau, de la neige qui se dépose sur les branches, sur le sol, il y a elle qui apparaît devant moi, avec un sourire caché sous son écharpe et de longs cheveux bruns tâchés de neige. Il y a du soleil qui filtre parmi les brindilles, qui frappe ses yeux et elle sourit encore plus, et elle est... je ne sais pas comment dire, l'internet m'est interdit, je ne trouve pas le mot que je cherche. Dans ce rayon de soleil, elle est comme le tableau qu'elle peint autour de nous: elle me fait ressentir quelque chose, au plus profond de moi, et ramène à ma sensbilité de robot quelque chose que je n'avais jamais éprouvé avant.

Je souris moi aussi, je me rends compte. Je souris moi aussi, alors qu'elle m'envoie une boule de neige, puis deux, puis trois, puis cinq. Je me baisse à mon tour pour récupérer de la neige entre mes mains, la rouler en boule et en lancer dans sa direction; nous courrons en nous battant dans une parade de guerre, en riant, en riant. À un moment, elle trébuche et je flotte jusqu'à elle pour l'aider à se relever. Sa main reste dans la mienne. Je ne sais pas trop si c'est normal ou si je dois lentement lâcher sa main; ce que je sais, c'est qu'elle glisse ses doigts entre les miens et que dans ce rêve-là, dans cet univers-là, ça me fait sourire encore plus et pendant un instant, j'arrive à prétendre que tout va bien. Tout va bien. Ultron n'existe pas, le monde n'existe pas: il n'y a que nous, il n'y a que sa main dans la mienne, il n'y a que la neige dans ses cheveux, le soleil dans ses yeux. “ Merci, je dis et je m'émerveille en me rendant compte que ce sont mes lèvres qui bougent quand je parle, et non un ordinateur qui relaie pour moi. Merci. ” et elle sourit, un tel sourire que je souris aussi, toujours. Je sens quelque chose grandir en moi, quelque chose d'immense et de grand et d'impression, quelque chose qui fait exploser quelque chose dans ma poitrine et quelque chose qui me donne envie de hurler, mais cette fois ce n'est peut-être pas de la rage. Je n'arrive pas à le décrire. Je crois que ça se passe de description.

Quand ses doigts se défont un à un de mon front, dans le monde bien réel qu'Ultron a conquéri, j'ouvre brusquement les yeux. J'ai la même impression que la première fois où j'ai ouvert les yeux sur le monde; j'ai la même impression de... renouveau, la même impression de puissance aussi. La même impression que le monde m'est dû. Elle vient de détacher son dernier doigt de mon épiderme mais n'a pas encore baissé le bras; le mien jaillit et se saisit de son poignet. Je crois que mon emprise est un peu trop forte parce que son bras à elle se met à trembler; mais je n'y pense pas. Lentement, avec tout le temps du monde, je me redresse dans mon lit désolé, m'émerveillant de mes muscles synthétiques qui bougent à chaque fois que ce qui me sert de cerveau envoie des signaux nerveux; m'émerveillant quand j'arrive à tourner la tête vers elle; m'émerveillant quand je n'ai aucun mal à m'asseoir sur mon lit, sans jamais cesser de tenir trop fermement le poignet de Wanda dans ma main. Je plonge mon regard dans le sien mais ici il n'y a pas de soleil pour s'y refléter, juste des néons sans foi ni loi qui donnent à son visage une expression que je ne lui ai jamais vu avant. Je ne sais pas si c'est de la fascination ou de l'effroi; je sais juste qu'elle ne retire pas ses yeux des miens, et que ça me rassure un peu.

Je ne la lâche pas. Je n'y arrive pas.

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On reste silencieux pour un temps interminable. C'est une figure de style, bien sûr. Nous restons silencieux pendant soixante-quinze secondes et trente-six millisecondes. Pendant toutes ces millisecondes, toutes ces secondes, elle garde ses yeux dans les miens. Elle m'observe et je comprends que ce n'est pas de la peur, ou de l'horreur, ou de la pitié, ou de l'effroi dans ses prunelles. C'est une fascination toute innocente, pour quelque chose qui la surprend et qu'elle ne comprend pas. Et je sens qu'elle a envie de comprendre, d'une certaine manière. Alors que je l'observe, en arrière-plan, mon ordinateur central fait le bilan de mon corps... 100%. Tout est à 100%, comme si rien ne s'était passé. Neuf comme au premier jour. Je suis un instant tenté de me connecter à internet et de tentativement aller chercher ULTRON mais me ravise au dernier moment. Ce n'est ni le moment, ni l'endroit pour faire ça. Je dois aller voir Stark tout d'abord, et nous aviserons.
Pour l'instant, il n'y a que Wanda Maximoff. Lentement, après ces soixante-quinze secondes et trente-six millisecondes, elle sourit: quelque chose de grand et de fort qui déchire son visage en deux et adoucit un peu ses traits. « J'ai comme l'impression que ça a marché. — En effet, wanda ” je confirme. Je n'ai toujours pas lâché son poignet mais elle ne s'en plaint pas. Mes capteurs détectent que sa peau est chaude — elle est en bonne santé. Elle est un peu maigre, j'imagine, et fatiguée mais à part ça, elle est en bonne santé. Ça me fait bizarre, de retrouver toutes mes fonctions... c'est comme une avalanche de données, tout d'un coup, alors que j'ai été à les recevoir au compte-gouttes ces derniers mois.

« Salut.. » rajoute Wanda, ce qui est un peu étrange, j'imagine, parce que c'est une formule de politesse pour accueillir quelqu'un et que nous avons déjà échangé quelques mots. Mais je comprends rapidement qu'elle salue ce nouveau moi, celui qui n'est pas cassé, handicapé dans un lit d'hôpital. J'espère que mon amusement se lit dans mes yeux mais je ne suis pas sûr de moi; en tout cas, je sais qu'on l'entend dans ma voix quand je réponds, à mon tour, un simple “ salut, wanda ” qui veut tout dire, j'imagine. J'ai eu le temps d'étudier les us et coutumes du langage humain, grâce à elle.
Lentement, avec douceur, je détache un à un mes doigts d'autour de son poignet. Y reste la marque éphèmère d'un cercle rose, sur sa peau; elle ne s'est pas plainte de ma prise, n'en a rien dit donc ça n'a pas dû lui faire si mal. Sans hésiter, je prends son avant-bras dans mes bras et le bout de mes doigts vient masser sa peau jusqu'à ce que la trace rouge s'efface. Je lâche son bras mais garde mes yeux rivés sur mes propres mains. Je fais jouer chacun de mes doigts, ferme les poings, tourne mes mains. J'ai dix doigts, comme un homme. Un index, un majeur, un annulaire, un auriculaire, un pouce. Trois phalanges partout. Et je peux tout bouger selon mes désirs.

Brusquement, je me lève d'une manière pas du tout humaine de mon lit: un instant je suis assis et l'instant suivant, je flotte à quelques centimètres du sol à côté, la pointe des pieds tendue vers le sol. Je dois aller chercher et trouver Stark le plus rapidement possible pour lui parler et avoir un compte-rendu plus précis de la situation. Je dois trouver ULTRON. Je dois convaincre tout le monde que nous avons une chance. Nous avons une chance de survivre. Et alors que je m'apprête à quitter l'infirmerie brutalement, parce qu'il y a tant à faire et si peu de temps, je me retourne au moment où je me dématérialise pour passer à travers la porte. Je me retourne pour regarder Wanda Maximoff.
“ You saved me, Wanda. ” C'est une évidence. Elle le sait: elle vient de le voir. Mais ce n'est pas de ça dont je parle. “ You came, Wanda. Everyday. Every three hundred and eighty-four days I spent in this bed, you came and talked to me. I wish I knew why. I wish I could do the same, Wanda. ” J'aimerais savoir quoi faire. “ You saved me, Wanda. I wish your twin brother could have been saved, je dis sans me rendre compte que je suis maladroit. I wish he had been saved, Wanda. But I am glad you are here with us. I am lucky I met you, Wanda Maximoff. We all are. ” Je baisse les yeux un instant, puis les relève vers elle. “ I must go now. There is much to do and little time. Thank you, Wanda. ” Et puis, après un dernier temps, je passe à travers la porte de l'infirmerie et disparaît.