« Fear of a name increases fear of the thing itself. » Temperance était plus docile. La petite soeur, de deux ans de moins, avait intégré plus facilement ce que l’on attendait d’elle, ce que l’on entendait pas croyance et foi. Prudence restait neutre aux choix de ses parents. S’ils voulaient Croire, c’était leur droit. Peut-être tout serait-il resté ainsi si le destin ne s’était pas joué de cette famille trop certaine d’un avenir paisible et forgé d’aisance. « Ne trouvez-vous pas qu’il fait froid ? » avait demandé Constance, en enfilant un pull, fait notable à la fin d’un chaleureux printemps. Jeremiah avait haussé les épaules, sans plus se soucier de la fragilité connue de son épouse. « Le temps est sûrement en train de tourner. » un commentaire poli, sans lever le nez du journal. Leur relation ne s’était jamais forgée de feu et de passion, la distance comme valeur sûre, n’est-ce pas ?
« Papa.. je crois que Prue ne va pas bien. » Temperance était descendue, le nez un peu rougi, la moue inquiète, quoiqu’en y regardant bien, c’était la peur qui glissait dans son regard doré. Il a souri, tendrement, sans prendre la crainte de la jeune fille très au sérieux. Mieux valait monter voir, toutefois. Elle n’était pas sortie de sa chambre de l’après-midi, sans autre raison qu’un prétexte de devoirs à terminer.
« Que Diable.. ! » la pièce gelée faisait du souffle une vapeur visible. A chaque quinte de toux, un flocon de plus semblait se former dans l’air, comme une inexplicable magie, une sorte de sortilège. Ca n’était pas la fièvre mais presque l’hypothermie. Ca n’était pas la douleur mais les tremblements de l’adolescente recroquevillée sur le grand lit aux draps turquoises. Et sans solution, cet état dura autant que le débat entre les parents ; plusieurs jours d’angoisse, à s’interroger : l’hôpital n’était pas envisageable, pas plus que le médecin traitant. Constance a prié, a songé à un exorcisme et tout ce que Jeremiah avait appelé « conneries » dans un accès de colère.  
C’était passé comme c’était venu, dans le silence de cette chambre enneigée, qui un matin avait fondu. De l’eau partout et l’espoir que jamais cela ne recommence. Les repas ne furent cependant plus jamais les mêmes, les regards observateurs et les leçons nouvelles à une Prudence plus terrifiée qu’eux. Elle en était venue à avoir peur d’elle-même, peur de décevoir, d’être maudite, punie de n’avoir cru en rien, d’avoir déçu ses parents.
La lettre de l’Institut Xavier ne lui parvint pas, et à dix-sept ans, elle tentait de continuer sa vie sans que personne ne découvre jamais que parfois, sous ses doigts, un stylo se glaçait, une assiette se couvrait d’une fine pellicule givrée. Mutante, le mot finira par tomber, et la peur par s'amplifier.