Don't let me down
   La poupée s'accroche à lui comme-ci sa survie en dépend. C'est peut-être le cas. Elle pourrait finir par mourir d'ennui s'il l'abandonne. Qu'il la laisse croupir dans la ferme, sur ces terres isolées qui les ont vu naître. Ou pire, elle pourrait se mettre en danger, courir à sa perte. Dans quel état ses parents la retrouveront sans Piotr pour la protéger ? Sa gorge tressaute sous l'impulsion du sanglot. TOUT EST DE SA FAUTE. Si elle n'avait pas traversé les champs de blés pour s'y perdre... Si elle n'avait pas été aspirée par le récit de son livre, alors, elle aurait remarqué le danger. L'enfant insouciante aurait vu le tracteur qui lui fonçait dessus. Prêt à moissonner et à battre son corps frêle. Éparpillant chair et sang au milieu des champs. Illyana se serait décalée de la trajectoire mortelle du véhicule agricole, plutôt que de forcer son frère à lui fondre dessus. L'obliger à revêtir cette forme étrange et métallique, expression d'un gène mutant jusqu'ici endormi. Alors, ILS ne seraient pas là.

La petite blonde détache son visage baigné de larmes de la jambe de Piotr qu'elle continue à cramponner pour leur jeter un regard mauvais. Du plus profond de son être, elle sent cette haine brûlante et acide refluer le long de son oesophage dès qu'elle pose les yeux sur EUX. Le chauve en fauteuil roulant, la rouquine aux traits adolescents et son amoureux dont elle peut imaginer les regards langoureux à défaut de les voir, bien à l'abri derrière des lunettes aux reflets rubis. Elle ne supporte pas l'idée de les savoir ici pour l'emmener loin d'elle, sur un continent trop longtemps considéré comme ennemi à la mère patrie, la Russie.
« Je ne veux pas que tu t'en ailles, c'est trop douloureux. Ou si tu dois vraiment partir, emmène-moi avec toi. »
Elle a déjà perdu un frère, même si elle était trop jeune à l'époque pour avoir le moindre souvenir avec lui, son absence reste pesante, elle ne s'imagine pas la subir avec Piotr. Il n'y a pas un seul endroit dans la ferme familiale, où elle n'a un souvenir heureux en la compagnie de celui qui a pris son rôle de protecteur tellement à cœur...
Il lui caresse tendrement le crâne, comme quand il cherche à l'apaiser, à l'endormir quand des cauchemars lui font fantasmer des créatures belliqueuses et terrifiantes dans la pénombre de sa chambre.
« Ce n'est pas possible petit flocon de neige, il faut que tu veilles sur Maman et Papa, ils seraient trop triste de te voir partir avec moi. Mais je reviendrai te chercher. »
Elle n'y croit pas un instant, ces paroles ne sont dites que pour soulager sa peine tandis que le mutant sèche les larmes qui dévalent le visage de porcelaine d'Illyana. Elle a tort. Piotr est un homme qui tient à honorer ses promesses.

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La candide patiente. Dans cette pièce sombre, qui sent la cendre. Où l'atmosphère pesante tranche avec la musique de fête foraine qu'elle entend au loin. Elle n'est pas seule ici. Elle ne sait pas comment elle a atterri là. Ligotée et bâillonnée, comme les autres proches des X-Men qui lui tiennent une compagnie de fortune. L'ingénue ne doute pas de la confiance qu'elle peut placer en son frère pour la sortir de mauvais pas. Et il est là, risquant sa vie sur les manèges mortels d'Arcade, ce clown psychotique qui pensait contraindre l'équipe en s'en prenant à ce qu'ils ont de plus précieux. Et le colosse lui fait la plus douce des promesses.
« Je veillerai toujours sur toi, jene te quitterai plus jamais,  маленькая снежинка. »

Elle l'attend toujours, dans ce manoir vibrant d'effervescence, de monde, de vie, bien différent de ce qu'elle a connu à la ferme Rasputin. Elle le guette dans les couloirs à la fin de ses cours, cherchant sa carrure imposante au milieu de silhouettes étrangères, posée sur la pointe des pieds, du haut de ses sept ans et de la petitesse qui les accompagne.

Elle l'attend encore, quand elle chute dans ce piège dressé pour elle. Dans ce terrier sans fond qui est l'entrée d'un monde de cauchemar. La gamine ferme les yeux, se rassure comme elle peut et prie une arrivée qui n'arrivera jamais. Piotr l'a abandonnée.

The part of my soul
  Ses poignets liés entre eux par une chaîne qui courent jusqu'à ses chevilles la brûlent atrocement dès qu'elle esquisse le moindre mouvement. Et pourtant la sorcière se débat. Elle sait qu'elle a trop à perdre si elle n'échappe pas au pentacle inversé tracé à même le sol, où son corps endoloris repose en son centre dans un drôle d'angle. A chaque branche, se trouve une bougie incandescente. Illyana voudrait réciter l'une de ses farces, utiliser un sort mineur pour renverser l'une d'entre elle. Ça ne sauvera pas son âme mais ça lui permettrait de gagner un peu de temps. Ses lippes s’entrouvrent et s'agitent mais les sons restent prisonniers de sa gorge. Belasco la condamne au silence. Ses oreilles s'emplissent des incantations infernales récitées avec une ferveur frénétique et son esprit ne peut se concentrer sur autre chose que la mélodie des mots du poème démoniaque qu'ils psalmodient. Elle perd ses forces, elle sent son énergie la quitter, se concentrer sur une zone au dessous des côtes. Elle se sait condamnée et se résigne à son sort. Belasco sort des ténèbres limbiques, son regard lubrique est enflammé de désir. De la posséder. Corps et âme. Sa disciple ne lui retourne pas les mêmes faveurs. Il a été, longtemps, ses frayeurs faîtes chairs. Tout dans son physique lui inspirait la crainte, de ses cornes immenses à sa peau carminée rappelant son goût pour le sang. Sa gueule pourvue de crocs et ses mains griffues en faisaient l'incarnation parfaite de ses terreurs enfantines. Aujourd'hui, elle s'embrase seulement à l'idée d'un jour le détrôner, de détruire son âme pour avoir parcellé la sienne. Il s'approche, dans la main gauche se trouve un poignard aux propriétés magiques qu'elle ne connaît que trop bien. Il chevauche alors ses hanches et à l'instant où les récitations s'achèvent, il lève haut l'arme pour mieux la planter dans son abdomen. Un coup qui ne laissera aucune blessure à son corps mais qui meurtrira sa psyché. Il ressort de son enveloppe une boule d'énergie pure, un fragment de son âme, que Belasco, par quelques paroles savantes, transforme en pierre de sang.

Elle hurle la candide sorcière. De désespoir, d'humiliation, de frustration. D'avoir passé quatre années à errer dans les limbes en compagnie d’une version alternative de Kitty, dont deux à apprendre la magie blanche auprès de Tornade pour défaire les liens de son cruel destin. Tout ça n'a servi à rien. Elle est un pantin docile, agité entre des mains trop habiles. Et dans ce jeu du chat et de la souris, qu'importe l'apparence de son amie, transformée en créature semi féline par le sorcier Belasco, elles n'ont rien du prédateur. Elle abdique, l'épouvantable sorcière. Elle n'aura jamais la force ou le talent pour le vaincre. Et se range du côté de la puissance. Ses doigts délicats plongent dans la fourrure de chat de la dépouille de Kitty qui est prostrée à ses pieds. Elle a tenté de la sauver et a perdu la vie quand la gamine perdait une nouvelle parcelle de son âme, de son identité. Illyana lui fait une dernière promesse silencieuse. Elle n'oubliera pas, elle sera vengée mais pour cela, elle doit recevoir cet enseignement que le maître des lieux est si prompt à lui dispenser.

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Le froid est si piquant qu'il traverse les pores de sa peau pour lui mordre les os. Elle va crever ici, d'une hypothermie. Dans les ténèbres limbiques où jamais la lumière du soleil ne perce. Ses lippes bleutées font mal à sa mâchoire glacée quand elles s'agitent.
« Si j'échoue et que je meurs, tu seras le prochain sur la liste. Belasco ne va pas apprécier ta responsabilité dans le décès de sa protégée. »  
L'apprentissage de la magie noire est long, difficile et éreintant. Et surtout douloureux. La sorcière ne peut se permettre aucun faux pas. Aucun signe de rébellion. On la souhaite corrompue et totalement dévouée à sa cause. S'ym, le démon et sbire de Belasco s'assure de cette tâche avec un plaisir non feint et redouble toujours d'imagination quand il s'agit de terroriser la fiancée du Diable, de la punir de son incompétence.
« Ne te pense pas si importante, sorcière. Tu n'es rien. Moins que rien si tu es incapable d'utiliser le flux magique des limbes. Crois-tu mériter de te tenir à la droite de Belasco ? De régenter le royaume si tu ne peux comprendre les lois qui le gouvernent ? Arrête un peu tes manières de diva, concentre-toi et survie, ou meurs rapidement, j'ai pas l'éternité devant moi. »
Elle est dans cette contrée de glace qui lui rappelle son pays qu'elle n'a plus d'espoir de revoir, sans rien pour la maintenir au chaud, à l'abri de la faim et de la soif. Rien d'autre que cette magie impure qui souille son être au plus profond. Elle est consciente de devoir se transcender, accepter de ne plus être l'incarnation de la douceur au royaume des impies, accepter de devenir une version plus sombre d'elle-même. ELLE LE REFUSE. Elle mourra en martyr pour sauver le peu d'âme qu'il lui reste s'il le faut. S'ym n'est pas dupe et comprend le jeu de l'enfant. La correction ne se fait plus attendre. Elle sent quelque chose craquer à l'intérieur et ce n'est pas sa volonté. C'est plus tangible, physique, la douleur atroce dans son abdomen lui fait comprendre que quelques côtes viennent de rompre face aux coups du tortionnaire. Soudain, le froid, la neige et le décor de désolation disparaissent. Elle est de retour entre les murs de pierre de la citadelle de son geôlier. Illyana ne comprend pas comment elle a pu se retrouver ici mais la scène qui se déroule sous ses yeux l'empêche d'émettre quelques suppositions. Une version plus jeune de Tornade fait face au sorcier et le confronte. Le terrasse.
« Parfait, je vois que tu ne montres plus aucune pitié pour ton hôte, mutante. Te voilà donc aussi corrompue que le maître des lieux. Ton apprentissage peut donc débuter. Tu seras ma disciple, Tornade. »
La scène appartenant au passé se désagrège, à mesure qu'un disque lumineux la transporte dans le même lieux, dans le présent, grâce à ses pouvoirs mutants. Sa mentor fait à nouveau face à Belasco mais les années lui ont permis de se libérer de l'influence néfaste des limbes. Elle est en plus mauvaise posture, prisonnière de la puissante magie du démon.
« Enfin, tu nous honores de ta présence Illyana. Il ne manquait plus que toi pour cette petite fête improvisée. Joyeux anniversaire. Comme le veut la tradition, je vais te faire un cadeau. L'âme de Tornade est devenue plus pure que la tienne, alors je te laisse le choix. Est-ce que je met la tienne en morceau pour créer une quatrième pierre de sang ou est-ce que j'utilise la sienne ? »
Monstre, va-t-il s'amuser longtemps à la laisser contempler ses amies tomber dans la déchéance ? Elle ne le laissera pas faire. La révolte gronde. L’âme de son professeur lui semble trop précieuse pour être sacrifiée. La sienne est déjà en charpie. Les mots écorchent sa gorge quand elle prononce sa sentence de mort. Celle qui anéantira Tornade mais laissera son intégrité indemne. Elle est à bout de force, quand un Belasco étonné des progrès de sa nouvelle protégée s'approche d'elle pour la conduire à un nouveau rituel.

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Quatre des pierres sont déjà sur chaque branche du pentacle que renferme le médaillon. Il n'en manque qu'une à Belasco pour compléter son oeuvre et libérer les anciens dieux, Les N'Garaï dont il est le serviteur. Véritable fléau, ils seraient capables de mettre sa dimension à feu et à sang sans qu'on ne leur oppose la moindre résistance. Elle ne peut pas laisser se jouer une catastrophe devant ses yeux et en rester spectatrice. Elle est suffisamment expérimentée pour agir, malgré ses quinze années. La sorcière a fui la citadelle de l'âme pour trouver refuge dans le jardin de Tornade. C'est son endroit préféré dans tout le royaume des limbes. Pour cause, son professeur a été capable de créer la vie à partir du vide. De recouvrir le sol poussiéreux de parterre de fleurs qui s'épanouissent malgré la chaleur et l'absence de lumière. C'est ainsi que Tornade a gagné sa rédemption. Elle souhaite lui faire honneur et l'imiter. Se débarrasser de l'emprise que Belasco a sur son être. Mais la petite blonde n'a rien de la prêtresse. Elle est beaucoup plus soumise à la noirceur qui s'infiltre dans tout son être. Elle n'arrive à rien de créer de vivant, juste une arme. Une arme mortelle pour tout être qui compose cet univers de cauchemar. Elle a foi en sa création, y voit une porte de sortie, un dernier essai avant de laisser submerger par la corruption pour qu'il n'y ait plus rien à prélever de ses entrailles.  
Elle est résignée, l'insolente traitresse, prête à anéantir la moindre opposition face à ses aspirations de vengeance, de libération. Dangereuse nymphe emportée par la colère, rien ne saurait se mettre en travers de son chemin.

home is where it hurts
Elle sourit, l'impertinente mutante mutique. Esprit fermé aux intrusions télépathiques. Elle ne s'embarrasse pas à donner réponses aux questions. Tellement nombreuses. L'incompréhension règne au sein du bureau de Charles Xavier. Elle déclenche à elle seule une réunion de crise. On la regarde de travers, s'interroge quant à la confiance à lui accorder, à cette adolescente étrange, qui prétend être la gamine qui a traversé le portail quelques minutes plus tôt. Huit années à tomber dans les limbes mais ici, son absence s'est à peine faite remarquer. Elle savoure son retour. D'être dans le bon espace et le temps. Elle a de si nombreuses fois tenté la prouesse grâce aux portails des limbes ou à ses pouvoirs, sans jamais que ce ne soit fructueux. Elle voudrait plonger dans les bras de son frère, mais celui-ci est tout aussi méfiant et si elle confirme par des souvenirs connus seulement d'eux, qu'elle est bien celle qu'elle prétend être, elle refuse catégoriquement de s'épancher sur ce qu'elle a traversé. Lèvres closes à jamais plutôt que de prendre le risque de relations bancales à cause de la crainte qu'elle pourrait inspirer. Elle, disciple démoniaque, sorcière s'étant vautrée dans la magie noire. Illyana préfère savourer religieusement son triomphe. Sur Belasco.
Elle a failli se condamner en réduisant son tortionnaire en poussière. Puis elle s'est souvenue, que son mentor l'avait fait avant elle et que ce fut le début de sa longue chute. L'ange virginal a préféré faire preuve une fois de plus de sa bonté et l'a épargné. Signe d'une faiblesse d'esprit indigne de ses préceptes selon le sorcier suprême des limbes. Qui la répudia menu militari en la renvoyant d'où elle venait. Elle n'est pas partie les mains vides. Autour de son cou trône un lourd médaillon. Celui renfermant les pierres de sang. Les plans de conquête de Belasco sont mis à mal. Il trouvera certainement une faille, une façon de la soumettre à nouveau. La russe ne compte pas lui faciliter la tâche. Puisque ses pouvoirs la conduisent inexorablement dans sa dimension, elle ne s'en servira plus. Comme il peut la tracer si elle ose réciter des formules qui puisent leur énergie des limbes, elle ne psalmodiera pas. Elle préfère être une humaine anonyme au milieu des justes, qu'une sorcière iconique et souveraine d'un royaume perverti. Elle crache sur cet avenir prometteur que lui fait miroiter son geôlier, il peut garder pour lui ses rêves de grandeur. Elle, se complet dans son rôle d'élève lambda, réduite à la gestion administrative de l'école pour se rendre utile.