Siboney… yo te quiero, yo me muero… por tu amor…

La tête légèrement penchée sur le côté et le regard orienté vers la trappe à essence, Narciso semblait perdu dans ses pensées. Perdu tout court, à vrai dire. L’émeraude de ses yeux, dans sa simple nuance, s’est éclairci depuis quelques temps. Comme si une friction légère s’était faite contre ce voile qu’il avait devant les yeux depuis tant d’années, révélant un éclat qu’il ne s’était alors jamais connu auparavant. Une teinte qui perdait davantage d’une pigmentation parfaitement humaine. Un cerne noir s’était dessiné plus fortement autour de ses perles, comme une douce métaphore pour cette vision qui ne cessait de s’affiner.
En réalité, ce changement était dû à sa rencontre avec le prêtre Fleming. Ou du moins, ce qu’il en restait - car il n’était plus vraiment l’esclave de son Dieu unique. Quelque chose d’autre, plus en accord avec ses facultés semble t-il, s’était révélé à lui. Au même moment, Victor avait senti quelque chose en lui changer. C’était léger, subtil, mais la nuance avait pu être ressentie… remarquée. En contrepartie, le comportement des esprits avait vraisemblablement été altéré, à son égard qui plus est. Il avait cette main mise qu’il n’avait pas autrefois. Un respect qu’il n’avait plus besoin de gagner par des heures passées au dialogue avec ces derniers. L’élu avait touché du doigt un diamant brut dont il semblait encore ignorer tout, qu’il n’accepte pas encore comme sien. Et tous s’entendront sur le fait que l’enfant fou s’aveugle très vite devant celui qui brille.

Combien de temps cela faisait-il ? Combien de temps que sa silhouette remuait sur la parcelle qui appartenait à cette station service ? Il ne saurait dire. Ce qui n’était naturellement pas le cas du manager qui, caractérisé par un flagrant racisme, comptait méticuleusement ses heures. Presque sûr que l’hispano était prêt à faire des affaires particulièrement louches sur son lieu de travail, comme « beaucoup d’autres le font ici dans le Bronx ».

D’après lui, on ne peut leur faire confiance. C’est prouvé.

Narciso n’y pense pas, il sait qu’il est libre. Que son joug n’est qu’une signature sur un morceau de papier.
Ou qu’il suffirait de limer ses contours disgracieux pour s’en défaire.
Simplement.

Le Chicano s’est pourtant déjà fait approcher, et ce plusieurs fois. Il aurait pu être prit pour un bonehead (s’ils savaient !), or on préférait lui coller l’étiquette du ‘faux calme’, de ‘l’eau qui dort’ - et essentiellement le petit rejeton de la Eme, si tel était son clan attitré. Lui qui pourtant n’est qu’une mort comme tant d’autres… rien de plus.

Siboney… en tu boca… la miel puso… su dulzor.

Les esprits sont bavards aujourd’hui. Ils guettent lorsque Victor n’est pas réellement là, même si son corps semble bel et bien ancré sur le plan terrestre. Il s’avère qu’il n’est pas toujours « là », justement. Ce sont les énergies environnantes qui l’informent inconsciemment d’un danger, ces énergies dont sont baignées l’essence des spectres. Le plan astral est un espace qui connaît ses avantages… surtout lorsqu’on était béni par ceux qui y séjournaient. À moins que ce ne soit l’inverse ?
« Ven a mi… que te quiero… y de todo tesoro… eres tu para mi… », chantonna t-il d’une voix surprenante par la justesse de ses notes et de son timbre ; ramène à lui la pompe, la coinçant dans ce qui était son autel légitime. Les billets glissent d’une main à l’autre, de brefs regards s’échangent et le véhicule disparaît. Il poursuit la mélodie bouche close, ne faisant jouer que ses cordes vocales, sans aucune parole.

Onze heures et trente-cinq minutes, il est ici depuis cinq heures du matin et des poussières (elle aussi, cela fait longtemps qu’elle attend, mais pourquoi attendre tant de temps si proche du but ?). Le boss aime faire travailler Narciso tôt, après tout il n’est qu’un mexicain dans une faune qui n’était « pas la sienne », ne reflétait pas ses « origines ». Effectivement, ces terres ne lui appartenaient pas, et il se sentait davantage poussé vers ces paysages d’or et de verdure. Mais on avait voulu le ramener « chez lui », entre et sous les tentacules de l’hydre. À cette pensée, il songe à Johann, réapparu depuis peu. Victor savait qu’il n’avait jamais vraiment disparu. Schmidt n’avait pas été effacé par son cerveau malade et une bonne raison était certainement derrière. Le destin les avait rassemblé… et cela faisait bien longtemps que l’élu ne croyait plus au hasard, à moins qu’il ne soit destin.

« Chat… », murmura t-il pour lui-même, cessant de chantonner.

La fillette est assise sur le côté du réservoir métallique, le regardant de ses grands yeux noisettes. « Chat ? », répète t-elle en laissant un peu tomber sa tête sur le côté droit, déformant son articulation dans un craquement distinct. Der Totengräber joint son regard clair au sien, mais c’est l’invisible qu’il toise, là, sur le bitume - pour les étrangers, les ignares, les indignes ou les imposteurs, il ne fixe que la trace de rouille qui voile ledit métal. Elle n’a plus de lèvre inférieure, sa dentition de lait jaunie par le temps apparaissant naturellement au premier coup d’œil. Il n’a pas besoin de lui demander, il sait qui elle est et ce qui l’amène à hanter ces lieux de sa présence. Il en va de même pour ce trentenaire dont la moitié du visage est déformé par une brûlure immonde et noyant ses mots dans d’étranges balbutiements ponctués de ravalements de salive permanents. Il semble plus nerveux lorsque l’intrus se rapproche un peu plus de l’élu, vibrant à l’unisson avec d’autres qui s’étaient joints à lui, formant une petite assemblée invisible aux yeux de la belle. Belle dont les pas étaient guidé par un on-ne-sait-trop-quoi d’étonnant, de parfaitement citadin par sa démarche et marquée d’une fluidité machinale, assurée. Une poupée d’acier qui se plaisait à se parer du déguisement d’autrui, quel qu’il soit. Pour qui ? Pour quoi ? Il n’y a pas besoin de se poser la question.

« Chat !? », souffla avec un peu plus d’intensité le spectre de l’enfant, cherchant une réponse dans cet homme tout en bichromie. Il l’a entendu, incline un peu plus son visage vers le sien et la comble d’un amour qu’elle n’a certainement jamais eu de son vivant. Pourtant, il ne lui répond pas. Pas tout de suite.

Comme lui a été crée par une entité supérieure, elle l’avait été par d’autres. Dont le prestige n’était certainement pas comparable, il est vrai. Mais ça leur faisait un point commun… même infime.

C’est comme ça, c’est tout.

Il n’est pas étonnant qu’elle profite de ces brefs instants de répit pour venir le trouver. En fait… si, c’est étonnant. Mais Victor ne ressent rien, ce sont les esprits qui ruminent et s’agitent un peu. Ferme les yeux un instant, faussant une inspiration qui comble de vide ses poumons inertes. « …souris. », conclut t-il à voix basse, les prémices d’un sourire abordant le blême de ses lèvres.
Lorsqu’il les rouvre, elle vient de souffler quelques mots à son égard et se tient à sa hauteur. Ses perles vrillent alors et se déposent d’une froideur quiète et délicate sur ce visage encadré d’or. Narciso lui sourit sans détour. « Bonjour, » et ce même si l’agent en face de lui s’en était affranchi. Il n’y a pas de rancoeur palpable, elle semble obnubilée par son objectif et même s’il ne lui cède pas de compassion, son indulgence n’en est pas moins désintéressée, naturelle. Ne tient qu’à un fil. Comme toute cette structure qui était sienne.

Siboney al arrullo de tu alma… pienso en ti.

Ce sourire est maintenu dans un marbre étonnamment malléable. L’émeraude de son regard chute sur ce qu’elle a dans les mains. C’est chaud. Il y a du café et du lait, selon ses dires. A-t-il le droit de s’octroyer ce moment ? Pas tout de suite, à vrai dire, mais là ne demeure que la théorie.
Et Victor ne se repose jamais sur la théorie, surtout si elle entravait ses libertés. Parce qu’il n’y a pas de réelle logique dans ses mots, ses gestes, ses pensées. Il n’y a que l’instinct qui guide. Un instinct glacial et imprédictible, enrobé d’une candeur désaxée qui ne l’avait jamais réellement quitté.

« Peut-être que tu cherches à réchauffer quelqu’un, chica ? » Non, la vérité est ailleurs, mais Narciso est empreint d’innocence. Une innocence à en endormir - surtout - le plus manichéen des esprits. Un esprit comme le sien… sans doute. Du moins, ce qu’il en restait.

Et elle, est-elle quelqu’un ? N’est-elle pas un fantôme comme lui ?

Peut-être refuse t-elle de l’admettre. Peut-être vit-elle au travers d’une illusion qui la guide et lui permet de subsister ici bas. Dans l’aveuglement, toujours. Il y en a beaucoup à HYDRA. Elle ne doit pas être si différente, si ?

Il ne prend pas ce qu’elle lui tend, c’est son sourire qui lui importe. L’homme dissèque ce dernier avec une attention toute particulière. Narciso ouvre la parenthèse et frôle du dos de son index le coin des lèvres de la jeune femme, d’un geste aussi gracieux que dirigé. Une vivacité qui ne laisse sans doute pas vraiment lieu à une réplique quelconque, ce serait aussi fausser le tableau qu’elle s’était évertuée à peindre dès les premières secondes. Il ne faisait qu’en établir les nuances, inconsciemment, mais il le faisait. D’autant que ses mains à elle étaient occupées. Le sourire qu’il arbore est tendre, commente simplement - en ôtant le glacé de sa peau, presque aussitôt après avoir initié le contact. « Tu peux mieux faire. » Parce qu’il n’était pas sincère. Ça, l’élu le savait, le sentait à sa manière. Il était très sensible sans l’être réellement. Lui ne mentait jamais à proprement parler. Le temps de ramener sa main qu’arrive une autre voiture.

Sur le temps de midi, il n’est pas rare de les voir affluer. Narciso n’est pas seul, il y en a un autre à la pompe d’à côté. Et on le remplacera d’ici peu - ledit remplaçant est déjà là, dans la boutique. Peut-être Yelena l’a t-elle déjà croisé, identifié, elle est compétente dans le domaine paraît-il. Enfin, peu lui importait à vrai dire.
La petite gémit, tente de se raccrocher à cette main de chair qu’elle ne pouvait malheureusement pas saisir. Le visage du tatoué s’incline un peu dans sa direction, vers le sol, qui est également dans la direction d’où arrive le véhicule. Alors il s’affaire, ce n’est pas un plein, ça tombe bien. L’hispano n’ignore pas la slave, il l’a même regardé quelques - longues - secondes alors qu’il finissait d’oeuvrer. Il y a toujours l’ombre d’un sourire qui survole ses traits.

Et disparaît furtivement, mais il ne s’agit là que de la voiture.
Pour l’instant.

Est-ce qu’elle le croit ?

Elle devrait.

Elle devrait, car il ne lui ment pas. Pas à elle, pas aujourd’hui, ni en cet instant précis. Et pour avoir observé ses traits qui se déformaient dans un sourire, Narciso était persuadé que la jeune femme était capable de mieux en la matière. Un mieux qu’il aurait pu espérer plus fort, mais il ne s’était pas laissé à une telle dérive. Ailleurs. Quelque chose semblait pourtant l’avoir troublée. C’est de là qu’est né la faille, que le voile du mensonge est tombé.

Il n’aime pas le mensonge. Il n’aime pas les menteurs. Il aurait dû la détester dès le premier regard.

Pourtant, il lui laissait une chance de se racheter auprès de lui. Son Dieu, lui, pouvait parfois faire preuve de miséricorde — dès lors, il en jouissait.

La poupée d’acier va réchauffer quelqu’un d’autre. C’est ce qu’elle dit, et encore une fois, il ne la croit pas. Et quelques temps plus tard, il a la confirmation (dans un son caractéristique d’un déchet cognant dans les entrailles d’une poubelle métallique) qu’elle n’a offert ces boissons à personne. Au contraire, elle préfère rester seule, en alerte, presque effacée. Le mexicain n’est pas vraiment prêt à l’effacer non plus, ni aussi facilement. Il sait qu’elle est là, qu’elle ne partira pas. Parce que ce n’est pas une menteuse qui abandonne. Pas tant qu’on ne lui en a pas donné l’ordre.

Narciso termine de s’occuper de l’automobiliste de la même façon que le précédent. Cordial et professionnel. À un détail près. C’est étonnant, il est vrai : il sourit toujours.

Les dernières minutes s’écoulent. Il ne daigne dépasser d’une seule d’entre elles l’heure à laquelle il devait cesser toute activité « professionnelle » pour la journée. Le mexicain se rend dans la boutique où il abandonne ce masque pour le laisser à quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui aimait le porter. Ses yeux clairs se déportent vers un autre point alors qu’il semble vouloir partir. Vipère. Une remarque à peine murmurée à son égard s’échappe des lèvres du petit chef — ses perles  émeraude vrillent dans sa direction; coi. Son sourire, balayé.

Les vipères, il les mange.

Ça ne dura qu’un bref instant. La seconde d’après, sa carcasse froide était dehors.
L’enfant le dévore du regard, elle avait faim d’une affection qu’elle avait cru lire dans les yeux du squelette bicolore. La petite s’y raccrochait comme à un doux souvenir; comme s’il s’agissait du dernier. Les errants n’avaient pas le droit de gonfler leur mémoire à nouveau, car personne ne les voyait — personne ne voulait voir. Ils vivent dans l’ombre de cette réalité que foulent les vivants, vils et égoïstes. Ils les ignorent, piétinent leur mémoire, et détruisaient parfois ce qui avait pu être leur dernière demeure. Certains décident même de chasser les esprits des maisons auxquels ils étaient férocement attachés, chose que Victor ne comprenait pas. Il n’y avait aucune légitimité à de tels actes. Aucune.

Elle s’est rapprochée à petits pas. L’esprit masculin est là, près de la porte, ses doigts frottant frénétiquement la surface lisse de ses ongles abîmés. Un grincement que personne n’entendait, mais auraient pu entendre si l’environnement avait été parfaitement calme. Les manifestations paranormales sont parfois là où on s’y attend le moins. Mais qui daignait vraiment s’en préoccuper ?

« Ch… aaaat… », essaie t-elle de souffler, forçant l’expiration. L’esprit masculin grogne et le bicentenaire n’a pas besoin de plus pour s’assurer que l’ukrainienne est bel et bien de retour. Là, il lui adresse un regard en biais, la toise de ses yeux verts aux pigmentations anormalement claires cernées d’un léger halo charbon. Elle a prit une intonation de voix, comme si elle jouait aux Doppelgängers. Oh… mais bien sûr qu’ils existent.
Il ne lui répond pas, boucle d’or passe son bras sous le sien et lui emboîte le pas. C’est ce mouvement de pseudo-halage, et qui l’appelait vers l’avant, qui le fit tiquer. Victor n’avait pas été attentif, n’avait pas pu sentir : elle avait investi un contact charnel. Alors qu’il se laisse emporter dans la cadence, son regard descend vers son bras qui formait un nœud étrange avec le sien. Le mexicain sent les errants qui les suivent, l’homme finit par regarder ailleurs, laissant la coïncidence de ses pas au destin. La chaleur de la vie file cette chair qui était contre la sienne. Même ce tissu n’y changerait rien. C’est à ce moment-là qu’elle s’arrête - il fait de même, se recentrant par la même occasion. Ils se sont éloignés. Est-ce qu’elle voulait se protéger ? Ou le protéger lui ? « Vous êtes facilement traçable, cela pourrait vous causer des problèmes un jour. » Elle cesse de mentir et dégage son bras. C’est bizarre, il se sent plus léger. Comme si la mâchoire d’un piège à ours s’était rouverte. Pourtant, il n’avait pas mal — sa main passe contre ce bras qui avait été dupé. Son esprit ne divague pas. Victor ne pense pas.
Néanmoins, il répond. « En es-tu ? » de ces problèmes. Il tente, c’est sincère et spontané — la menteuse s’arrêtera t-elle simplement de l’être un jour ?

Il aurait tendance à croire que le mensonge ait été parfaitement maîtrisé, calculé. Yelena n’est pas là pour le protéger. Il n’a besoin de personne pour ça… il n’en a plus besoin. (Pourquoi avoir si mal, Schmidt ? Était-ce son destin — ou l’avait-il tout simplement mérité ?)
La jeune femme ne sourit plus. Il la dissèque du regard sans rien dire, laissant peser un peu sa tête sur le côté gauche, son attention ne faiblissant pas. Lorsque son prénom s’échappe de ses lèvres, c’est Victor qui apparaît brièvement face à elle. Narciso disparaît l’espace d’une seconde; alors que sur ses yeux, un voile étrange s’abat. Sauvagerie silencieuse. « Narciso. », corrigea t-il. Il n’a pas forcit la voix, ni froncé les sourcils. Seuls ses yeux ont parlé pendant un bref instant. Ce détail l’a contrarié. Il aurait pu l’être davantage…

C’est quelque peu surprenant. Un semblant de stabilité… avant de détoner. Cette sagesse - mystique, fusant anormalement en lui - florissante qui avait pendant longtemps été troquée pour une philosophie abracadabrante et complètement déstructurée. Ce n’est que nuance. Il n’a pas tout à fait changé. Pas encore. « Pourquoi avoir abandonné le chaud pour le froid ? » Elle lui a pourtant proposé du lait chaud. Qu’il a vraisemblablement refusé. Le moment ne s’y prêtait pas, il n’avait pas eu envie de ça. Alors pourquoi un verre - qu’il a assimilé au froid - serait-il plus alléchant ? Pourquoi… « Tu n’as pas besoin de faire semblant. », qu’il dit. Cherche à comprendre. Mais il saisit l’importance du cadre. Du prétexte. « Ni besoin d’une boisson pour délier les langues. » Peu importe laquelle.
Même si l’idée était certainement plus axée vers lui qu’autre chose. Acceptait-il de parler ? Ce n’était pas vraiment ça, non, et c’était bien malheureux pour l’espionne. L’enfant fou était pourtant là à essayer de lui faire comprendre… chose qui aurait pu s’avérer plus compliqué il y a bien longtemps. Si tu ne mens pas, je te ferais peut-être un cadeau. Peut-être. Quant à la nature de celui-ci… c’était une autre histoire. « Je ne veux pas que tu fasses semblant. », ajoute t-il en espagnol, se forçant à l’emploi de la première personne.

Essaie encore.

« Je l’ignore. », lui cède t-elle, comprenant alors que cela ne dépendrait que de lui. Logés à la même enseigne, pourtant Victor n’a pas prêté allégeance à qui que ce soit. La seule essence qu’il semble sentir couler en lui est celle du Dieu, son Dieu. On aurait pu le considérer comme un prisonnier car c’est eux qui étaient revenus le chercher, il y a de ça quelques années. Il aurait pu se sentir oppressé, piégé. Ça n’avait pas été le cas. Sans doute un argumentaire, une curiosité qui l’avaient poussé à leur tendre les bras. L’organisation tentaculaire reformée ne comptait plus son vieil ami en son sein, chose qui l’avait on ne peut plus détourné de leur cause.
Dans les yeux retrouvés de Schmidt, un océan de possibilités. C’est aussi l’ombre d’un passé qu’il n’aurait jamais daigné déterrer. Pas seul.
L’enfant fou n’a pas de limites, sauf celles que lui posaient sa propre conscience abîmée.
Le Mexique si lointain… terres d’or couchées sous son domaine millénaire.
Un jour, il aimerait la voir danser sous le soleil couchant. Se risquerait-elle à mentir, ainsi épiée par la toute puissance de l’astre ?

La poupée d’acier tente de répondre à sa question. Il fronce un peu les sourcils, là où elle aurait cru lui faire avaler la pilule. « Je n’ai pas refusé le chaud. » Du moins, il ne semblait pas lui avoir posé concrètement un refus. L’interprétation avait changé la donne. À moins qu’il ne s’agisse d’une quelconque frustration chez l’espionne ? Quant à passer au froid… force est de constater qu’elle y était déjà. La volonté de l’élu anthropophage n’était pas à mettre en cause.
Et qui était-elle pour savoir ce dont il avait envie ? Une langue arrachée… l’aurait-elle deviné ?

Leur vagabondage les mène à proximité d’un café que Narciso connaissait. Passant le clair de son temps à flâner, il avait eu l’occasion de passer devant cette devanture plusieurs fois. Il y a des faux jumeaux à l’intérieur, ils crient pour que la nuit s’arrête. Le bicentenaire les a déjà vu sans les toucher, sans leur parler. Ce jour-là, il n’était pas entré… coupable.
Lorsque ses perles claires effleurent les courbes abruptes du bâtiment, elles sont à la fois ternes et mélancoliques. Il semble même qu’il n’écoute plus ce que lui offre boucle d’or, seuls ses derniers propos le sortant de sa rêverie passagère. (Les yeux roulent jusqu’aux siens avec fluidité, mais leur éclat a changé. Ils ne disent plus rien, morts.) « Je ne mens pas. » Ça, il en est persuadé. Et l’instant d’après, elle est prise d’un frisson qui ne lui échappe pas. Très, trop subtil. Le quelqu’un qui ne respire pas perçoit le mouvement autrement. Quelque chose change… quelque chose se transforme. Se dévoile. « Tu as froid. », conclut-il sans changer d’intonation de voix pour l’interrogative. Pourquoi donc s’embarrasserait-elle d’une boisson fraîche dans ce cas ? Il était encore temps de changer d’avis… de faire marche arrière. Pourtant, elle souhaite aller dans cet ailleurs. Pas de barreaux ; ils n’y seront enfermés que pour peu de temps. Seuls… pas seuls. Jamais. Les jumeaux seront là, ils seront là et il les écoutera. « Dans une demi-heure ce sera bondé, ça ne te dérange pas ? », la question se pose comme un cheveu sur la soupe. Le tatoué lui sourit et, sans répondre, lui passe devant pour aller effleurer de ses doigts glacés la poignée dudit café. Sans faire attention si elle était à sa suite ou non, il lâche la poignée une fois la voie dégagée. (Laisse la porte se refermer d’elle-même, ne prenant pas la peine de le faire lui-même. Parce que dans son innocence, il sait.) De ses yeux clairs, il brasse les lieux, semble cherche quelque chose.

Il cherche quelque chose, mais ce quelque chose n’est pas cette femme qui s’avance vers lui en le saluant, tout sourire. (C’est bien la seule à ne pas le regarder de travers dans cette salle.) Cet accueil est nuancé d’une question à laquelle il ne répond pas sur le moment, l’air absent.
Ce n’est pas sa voix qui l’attire mais autre chose. Le regard émeraude remonte doucement vers la serveuse, qui raffermit son sourire. Un encouragement mutin dont Narciso ne tint pas vraiment compte. Pourquoi est-elle enveloppée de cet arôme de lilas blanc ? Quelle fleur viendrait se perdre entre ces murs ? Il lui manquait certainement des pétales. Beaucoup trop pour qu’elle puisse les compter de son propre chef. La présence de l’espionne ne semble le perturber… alors que son observation prend une dimension plus embarrassante pour la concernée, car il a scellé ses lèvres. Germe un sourire sur ses traits tatoués et percés, alors que c’est à Yelena de répondre à sa place.
Ils se dirigent vers une table en bois vernis où l’un comme l’autre se reposent. Victor s’est faufilé comme un chat sur la banquette, il s’y sent plus à l’aise. La chaise frontale sera pour la poupée, où elle fera dos au comptoir. Mais… est-ce si grave ?

Cette même serveuse revient les trouver alors que l’homme s’arrache à la contemplation du plafond. Où sont les jumeaux ? À l’étage, habité par la gérante ? (Sa tête se penche sur le côté droit après avoir baissé le menton. Le regard va vers le reste de la salle, qui n’était pas si large qu’elle pouvait en avoir l’air de l’extérieur.) Ou avaient-ils préféré se terrer entre les tablées vides ce jour-là, profitant de la clarté des lieux pour apaiser leurs âmes tourmentées ?
Seuls ses yeux reviennent vers les perles adverses, celles de Yelena. Il se laisse enivrer par le parfum de l’étrangère en silence, qui souhaite prendre la commande. « Qu’est-ce que je vous sers, messieurs dames ? » Il n’a pas touché la carte des boissons, et encore moins le reste. La main est à sa comparse, qui prononce ses vœux.
Silence.
C’est à lui, c’est ça ? Cette fois-ci, seuls ses yeux s’orientent vers la fleur qui se fanait.
Il la regarde — elle est mal à l’aise.
« La même chose, s’il vous plaît. », rétorque t-il, la normalité semblant reprendre ses droits, pimenté d’un accent hispanique. C’est cela : il n’est qu’un excentrique comme tant d’autres.
Seule Yelena était encore là à penser le contraire, et c’était tout à son honneur. On ne pouvait rivaliser. La serveuse disparaît et les laisse seuls, bien que ce soit là un mensonge écaillé. Ils ne sont plus seuls, les jumeaux sont là, alors qu’il fait vriller ses perles vers les deux silhouettes adolescentes, mains et avant-bras fermement liés. Attirés par l’aura, son aura. « Dans une demi-heure, est-ce que tu partiras ? » …avant qu’elle ne devienne aussi pâle et froide que lui ?

Était-elle prisonnière de l’organisation qui employait ses services ? N’était-elle pas cette coquille vide dont on disposait à sa guise ? Peut-être était-ce aussi son cas, d’une certaine manière… pourtant, que leur apportait-il ? Seul Schmidt serait en mesure d’y répondre, moyennant qu’il daigne vous céder un tant soit peu d’attention. Et si c’était vrai… et s’il était prisonnier ? Alors dans sa tourmente, Victor semblait avoir un certain avantage… c’était, sans aucun doute, de ne pas s’en rendre compte. Chose qui ne tenait qu’à un fil, maintenant qu’il était face à quelqu’un, (quelque chose ?), qui semblait avoir des chaînes à ses chevilles. Maintenant que son Dieu s’était penché un peu plus sur lui, lui ouvrant un champ de réflexion différent d’autrefois. S’il savait…
La jeune femme a froid, de plus en plus, comme si elle goûtait au toucher de la mort elle-même, et ce pour la première fois. C’est une comparaison qui se fait vite dans l’esprit du bicentenaire, car lui-même en a toujours été marqué. Parfois, même, il était l’instigateur d’une telle sensation. Il n’a pas l’habitude d’avoir le glacial sous ses doigts, plutôt à la chaleur de la vie. C’est étrange, pourquoi ne répond t-elle pas immédiatement ? Sait-elle, oui ou non, si dans une demi-heure elle disparaîtra ? Narciso veut savoir. Patience, chante la voix familière dans son esprit malade.

Pourtant elle lui sourit avec une sincérité qui, sans le vouloir, le touche. Il a l’impression de se voir, l’espace d’un instant, l’expression peinte de mélancolie. « Je ne souhaite pas mourir de froid. » et il ne comprend pas. L’élu a reporté son attention sur les jumeaux, bien que son esprit soit tourné vers l’espionne. « Une mort est un cadeau. » Les deux ombres adolescentes sont timides, mais elles s’approchent, doucement. Elles n’ont plus peur lorsque leur visages d’anges se tournent vers lui. Leur cadeau est là, assit dans ce qui est leur prison depuis des années. « J’espère que tu sauras apprécier celle qu’on t’offrira. » et ses mots ne sonnent aucunement comme une menace, bien au contraire. Il y a une passion enfouie, un quelque chose qui essaie de lui ouvrir âme et conscience sur ce qui apparaissait comme étant son… royaume. Là où certains le diabolisaient, d’autres le déifiaient. Et vous seriez étonné de savoir à quel point la Santa Muerte, aussi dangereuse que protectrice, savait ravir ses fidèles.
Il faut croire que le Fossoyeur faisait partie de ceux-là… mais pour combien de temps encore ?
Lorsqu’elle croise ses bras, les yeux trop clairs de Narciso se joignent à ses prunelles, sans qu’il n’ait prit la peine d’incliner son visage de manière synchronisée. « …mais ce n’est pas le froid qui te tuera. », constate t-il, se murant dans le silence alors que la main de l’adolescente lui frôle la joue, l’incitant à reporter son attention sur cette dernière, lui offrant un regard empli d’un amour inconditionnel - et vraisemblablement incompréhensible. Pour le commun des mortels, il regarde et sourit dans le vide. Un théâtre des plus troublants, mais ô combien révélateur. Quelle importance les vivants peuvent-ils avoir, lorsque les sujets de l’Invisible le chérissent plus qu’aucun autre ne saurait le faire ?
Aucun vivant n’est capable d’aimer comme ils le font. Car aucun vivant ne peut comprendre leur solitude, leur douleur, leur appel.

« Tu préfères peut-être ceux qui te craignent ? », lui renvoie t-il lorsque Boucle d’Or semble s’étonner de sa docilité. Du moins, c’est ainsi qu’il le conçoit, qu’il l’entend. Victor n’est pas sûr… elle non plus. Peut-être préfère t-elle le challenge avec action ? En était-il seulement un ? « Et je me demande pourquoi tu es ici, alors que tu sais que je parlerai d’une voix silencieuse. » Il parle sans rien révéler, sa voix est noyée dans l’obscur. Les jumeaux s’assoient à ses côtés, encore silencieux. Trois paire d’yeux finissent par s’orienter vers l’ukrainienne, et ce malgré l’arrivée incongrue de la serveuse, qui déposa les deux gin sur la table. « La curiosité, » souffle t-il en espagnol avant que la serveuse ne disparaisse, et ce avant même qu’elle ne daigne faire mention du même terme. Les jumeaux ricanent un peu, mais leurs yeux sont mouillés de larmes.

Les coudes et avant-bras du bicentenaire se posent sur le bois qui les sépare, se penche un peu en avant, sans la lâcher du regard. L’espionne déroule des mots qui lui permettent de faire du chemin jusqu’à elle, en venant attraper l’une de ses mains froides d’un geste fluide et dirigé. Les siennes le sont d’autant plus, et les tonnes qui estiment sa puissance physique retiennent les étrangères d’une fuite potentielle. Le regard bas, posé sur ce lien qu’il a établi, il murmure… « Un mortel… », terme qu’il s’approprie à nouveau, bien qu’il ait été glissé par la Veuve Noire. Son visage s’illumine d’un sourire malicieux… le cadeau… « …tu vois, tu me connais déjà. », ses yeux rejoignant les siens en lui offrant de muettes congratulations, plus que la simple fougue qu’on croit y déceler. Il a délié ses doigts, doucement, sans chercher à faire revenir sa main à lui. « Selon toi, qu’est-ce que je suis ? » question qu’il aurait aussi bien pu se poser lui-même, au risque de se heurter au mur de l’ignorance. Un risque qu’il ne serait pas bon de prendre…

« Pourquoi… pourquoi elle… nous… voit ? », demande la petite avec un accent hispanique prononcé. « J’ai peur, » font les voix adolescentes à l’unisson, leur dos s’échouant contre la banquette. Ce n’est qu’à cet instant qu’il ramena sa main à lui, petit à petit, effleurant la pénible réalité qui se projetait sous ses yeux. Lentement, la colonne vertébrale de Victor s’aligne à son tour contre le dossier de la banquette, ses mains reposant sur la partie supérieure de ses bras. Son attention s’est perdue de manière hasardeuse dans un coin de la pièce, alors que sa voix s’impose… « Non… le jour est là, sur nous. », il fronce un peu les sourcils, son visage s’inclinant un peu plus vers sa droite, là où se situaient les esprits jumeaux. « Il n’y a pas à avoir peur… », ses lèvres restent entrouvertes, le temps de quelques secondes, avant de finir… « …des menteurs. » Apaisés.