Tout lui retombe dessus quand ils sortent du métro et qu’ils sont enfin sains et saufs. Azalea ne sait pas trop bien comment, mais elle a réussi à garder son sang-froid pendant qu’ils étaient en bas, a réussi à prendre des décisions et à aider les autres à sortir. Mais maintenant qu’ils sont dehors, l’adrénaline retombe, et sans elle, la jeune femme comprend ce qu’ils viennent de vivre et quelles auraient pu être les conséquences. Autour d’elle, on pose des questions, et elle n’arrive pas vraiment à distinguer les traits des visages de ceux qui l’interrogent ; ils sont floutés par la terreur et lui semblent presque inhumains. Le crépitement des flashs des appareils photos, indécent, lui donne encore plus mal à la tête, et elle a l’impression que sa tête tourne, au milieu de cette foule colorée qui crie et qui aboie des questions et des ordres. Elle sait qui elle est, elle sait avec qui elle est et ce qui vient de se passer, mais c’est comme si son cerveau était en train de fondre, rendant son corps incapable de faire quoi que ce soit, sans ordres à suivre. Il n’y a que la main d’Harper dans la sienne qui la ramène un peu à la réalité, et les doigts de Patch, fermement accrochés à son poignet, qui l’entraînent à travers la foule. Elle se laisse porter comme un pantin, sans vraiment réfléchir. Il pourrait l’emmener à l’abattoir qu’elle ne s’en rendrait même pas compte. Azalea est complètement à côté de la plaque, et quand elle rentre dans le taxi, elle tremble encore de partout. Doucement, elle respire, tente de reprendre le contrôle. Elle n’a jamais été une grande fan des thérapies et des psychologues, pour tout dire, mais elle a, sans le dire à sa famille, eu quelques rendez-vous avec le docteur Griffin après le kidnapping de Keegan, puis après l’accident des jumeaux, pour apprendre à gérer, pour réussir à rester ce pilier de la famille qu’elle a toujours été. Finalement, ça ne lui aura pas servi à rien, puisqu’elle se retrouve aujourd’hui à suivre les conseils de la psychologue.
Respirer, essayer de remettre les choses à leur place, fermer les yeux. Elle ne sait pas comment Patch a trouvé la force de les mettre dans la voiture, mais elle lui en est extrêmement reconnaissante. Le trajet se fait dans un drôle de silence, avec leurs trois respirations qui s’accompagnent, trop rapides et un peu saccadées. Azalea ne se rend compte que quand ils sont devant l’appartement et qu’elle ouvre la porte de la voiture qu’elle n’a pas lâché la main de Patch, et qu’elle a même enfoncé ses ongles dans sa peau brune, encore tremblante, encore tendue. Ils se ruent presque tous les trois vers l’entrée et l’ascenseur. Ils restent silencieux aussi entre les quatre murs, et quand ils arrivent devant leurs portes, Harper s’excuse ; elle a besoin de prendre une douche, de dormir un peu, aussi. Les filles se mettent d’accord pour se rejoindre un peu plus tard pour manger, et parler de ce qui vient de leur arriver. Une dernière étreinte, et la brune disparait derrière sa porte d’entrée. Patch ne bouge pas d’un centimètre, comme plongé dans un autre monde. « Patch? » fait Azalea d’une voix un peu faible. Il sursaute presque, rencontre son regard et lâche brusquement sa main. « Ça va, » La blonde hésite un instant, incertaine de pouvoir prendre cette réponse pour la vérité. Elle se retourne, ouvre la porte de l’appartement et balance son sac et ses clés un peu n’importe comment sur le buffet, juste à côté d’elle. Quand elle allume les lumières, elle reconnaît le salon qu’elle a décoré, cet endroit qu’elle appelle chez elle mais tout lui semble un peu irréel. Elle se passe une main sur le visage, souffle un peu. Il lui faut un vers d’eau. Quelque chose.
Patch la contourne, et sans prévenir, se met à fourrer des affaires dans un sac, en sur la petite table en face du canapé. Azalea se fige un peu, hébétée. Elle voit à ses épaules qu’il tremble encore, lui aussi, et prend sa réaction pour une conséquence du choc, parce que ça ne peut pas être quoi que ce soit d’autre, pour elle, qui ne connaît pas toute la vérité. Elle avance un peu et pose sa main sur l’épaule de Patch, pour le stopper dans ses bêtises. Il se tourne vers elle. « Je ne peux pas... » Il reporte son attention sur le sac et se remet à y balancer des vêtements, comme si sa vie en dépendait. Il est effrayé, pense Azalea. « Je ne suis pas assez fort pour te protéger. » Elle fronce les sourcils, sa main glisse et retombe le long de son corps. Elle n’est pas sûre de comprendre. « Quoi ? » Elle se demande presque si elle a bien entendu. « Qu’est-ce que tu- » Elle s’interrompt mais pas lui. Il continue à ranger ses affaires, et elle commence à penser qu’il ne l’entend même plus. Pourtant, elle ne prend pas ce qu’il dit à la légère. Certaines personnes qui ont rencontré Patch le prennent pour un fou (ils sont plusieurs au restaurant à se demander ce qu’il a fait pour être embauché), mais Azalea est assez maligne pour ne pas faire cette erreur. Ça fait des mois maintenant qu’ils vivent ensemble tous les jours, même si c’est arrivé par hasard, et elle si elle a compris une chose, c’est qu’en dépit du fait que parfois, il soit parfaitement incohérent, Patch est loin d’être fou. Il panique, se répète-t-elle. « Tu dis n’importe quoi. » Mais il ne l’entend toujours pas, alors elle contourne la table du salon et commence à enlever, au fur et à mesure, ce qu’il fourre dans le sac. « Calme-toi. » dit-elle alors qu’elle-même n’est pas calme du tout. Il y a comme une drôle de colère qui monte en elle à l’idée qu’il puisse passer la porte et la laisser là, toute seule. « Si tu crois que tu vas partir comme ça, tu te fourres le doigt dans l’œil. » Elle finit par prendre le sac et le balancer par terre. « Bordel, Patch, qu’est-ce que tu fous ? » crie-t-elle presque dans un drôle d’état, à mi-chemin entre la panique et la colère.