Combien de fois a-t-elle failli le faire ? Combien de fois a-t-elle enfilé son manteau, mis ses bottes, pris son sac, descendu les escaliers de son appartement… Pour finalement se raviser ? Elle n'ose pas compter. À chaque fois, elle trouve quelque chose d'autre à faire. Une tâche insignifiante qui par magie prend soudain une dimension urgente et incroyablement importante. Le concierge a remarqué que quelque chose clochait, il la regarde à chaque fois rentrer de nouveau dans le hall comme si elle avait un profond problème mental. Elle lit dans ses yeux qu'il fait semblant d'être amical mais qu'au fond, il se dit qu'elle est vraiment bizarre. Tant pis. Elle n'en a pas grand-chose à faire, de son opinion, à ce concierge qui passe sa journée à trouver, inventer même, des petits ragots et à les partager sans la moindre retenue. Mais à travers lui, elle subit le spectacle que sont sa faiblesse et son esprit confus. À chaque fois, elle remonte les escaliers, en tentant de se persuader qu'elle n'est pas en train de fuir comme une lâche. Elle ouvre la porte de son appartement et se rue sur une activité, quelle qu'elle soit, afin d'oublier qu'une nouvelle fois, elle n'a pas eu le courage de faire ce qu'elle aurait du faire depuis déjà des semaines. Elle ne sait pas vraiment ce qui lui fait peur. Peut-être parce qu'il ne s'agit pas seulement d'une chose, mais de plusieurs. Elle n'a pas envie de débarquer chez Harry et de découvrir une autre fille chez lui, bien que ce serait normal, puisque le temps a passé depuis leur rupture. Elle n'a pas envie de découvrir qu'il vit très bien sans elle, que sa vie continue de la manière la plus normale qui soit alors qu'elle a toujours du mal à manger et dormir. Elle a peur qu'il soit en colère contre elle, lui balance des horreurs, ou soit si énervé qu'il refuse de lui rendre ses affaires. Mais surtout, elle a peur d'aller là-bas et de se rendre compte qu'elle l'aime toujours aussi fort qu'au moment où elle l'a laissé.

C'est sûrement ça, le plus difficile. La raison pour laquelle elle rebrousse chemin. C'est elle qui a décidé de mettre un terme à leur relation, et elle reste toujours persuadée que ses raisons étaient bonnes. N'importe qui pourrait dire que ses raisons étaient bonnes. Mais malgré la distance qui s'était étiré entre eux, malgré tout ce qui a pu être dit ou fait… Les sentiments de Mary-Jane n'ont jamais connu de faiblesse, et c'est ce qui l'inquiète le plus. Le fait de ne plus le croiser, de ne pas avoir à lui dire bonjour ou à lui parler, ça rend les choses plus faciles. Et puis elle a de quoi s'occuper, grâce à son nouveau travail, qui fait qu'elle passe même les week-ends à la tour des Avengers. C'est plus facile de croire que tout va bien, qu'on est en train de s'en sortir, doucement mais sûrement, quand on n'a pas à croiser cette silhouette familière, ces yeux qu'on a détaillés mille et une fois. Qu'on entend pas cette voix qui nous était si chère, si rassurante. Tout est plus facile, quand on prétend que les choses avancent et qu'on avance avec elles. Et puis Mary-Jane ne parle pas d'Harry. Elle n'a pas beaucoup vu Andrew ses derniers temps, et il est bien la seule personne avec qui elle pourrait aborder le sujet. Elle ne veut pas en parler avec Peter. Elle a bien compris que quelque chose n'allait pas, et ils ont toujours eu cet arrangement tacite à l'époque : elle ne parlait pas de sa vie amoureuse avec Harry, et il ne parlait pas de sa vie amoureuse avec Gwen.

Et puis aujourd'hui est arrivé. Sa mère l'a appelée, et lui a demandé si elle pouvait lui emprunter ce fameux livre qu'elle a laissé chez Harry. Mary-Jane a vu les souvenirs danser devant ses yeux. Ces soirs où Harry travaillait sur de nouveaux projets et qu'elle était dans le fauteuil à côté de lui, dans l'un des ses pulls, à lire avec un plaid sur les genoux. De temps en temps, elle se levait pour l'embrasser, le déconcentrer un peu. Ils pouvaient passer des heures ainsi, sans même se parler, mais juste à être ensemble, en faisant tous les deux quelque chose qu'ils aimaient. Ça lui a foutu un petit coup au cœur, quand elle y a repensé. Elle a promis à sa mère de lui ramener son livre. Alors cette fois, elle a mis son manteau, son bonnet et ses bottes, et elle a bravé le froid. Elle s'est mis en pilote automatique, pour ne pas trop réfléchir, et s'est retrouvée sur le perron de la grande maison des Osborn. Elle a essayé de sonner, une nouvelle fois sans essayer de trop réfléchir. Puis elle l'a appelé, parce que ça ne répondait pas. Et elle a toqué à la porte. Elle a même failli partir, en voyant que toutes ses tentatives ne servaient à rien. Puis elle a entendu le cliquetis de la porte. Et son cœur s'est presque arrêté.

Eh merde. C'est la première chose qui lui vient à l'esprit quand elle le voit. D'abord, c'est son allure qui la frappe. On dirait qu'il n'est pas sorti de chez lui depuis des semaines. Il a des cernes grandes comme l'océan pacifique, et il est si pâle qu'on dirait qu'un cadavre est peu à peu en train de prendre sa place. Mary-Jane en a si mal au cœur qu'elle en a la nausée. Ce qui la frappe ensuite, ce sont ses yeux. La couleur de ses cheveux, la forme de sa bouche. Elle laisse couler ses yeux sur tous ces petits détails qu'elle a aimé. Qu'elle aime toujours. C'est incroyable comme en un regard, tout ce sur quoi elle a essayé de travailler depuis leur rupture tombe aux oubliettes. Elle est là maintenant, de toute façon. Alors il faut qu'elle dise quelque chose, quand bien même son esprit est sans dessus dessous. « Salut. » Elle esquisse un sourire doux, quelque chose qui tient un peu de la gêne, mais aussi beaucoup de l'affection. Elle n'y peut rien. Elle se demande si c'est à cause de leur rupture qu'il est dans cet état. Puis elle se dit qu'elle se donne plus d'importance qu'elle n'en a réellement. Après tout, si elle a rompu, c'est parce qu'elle avait l'impression qu'elle n'avait plus de place dans la vie d'Harry. Qu'il ne la regardait plus vraiment, qu'il ne voulait plus vraiment passer du temps avec elle. « Est-ce que je peux entrer ? » Elle pince les lèvres. « Je ne dirais pas non à un petit thé, avec ce temps. » Sa voix est douce. Elle n'est pas venue pour qu'ils se disputent. Juste pour récupérer ses affaires… Quoique. Finalement, ce n'est pas une histoire de livres ou de fringues. Mary-Jane avait juste envie de le voir.

Cette confiance, elle la feint complètement. Elle a ce léger sourire sur les lèvres, attend en silence qu'il réagisse à sa présence, comme si tout ça était mûrement réfléchi, que ça ne la bouleversait pas. Et pourtant, dans son esprit, ses sentiments se bousculent avec une incohérence chaotique. Et s'il décide de ne pas la laisser entrer ? S'il lui demande de partir, qu'il n'a pas envie de lui parler, qu'il estime qu'ils n'ont plus rien à se dire ? Que fera-t-elle ? Franchement, elle ne sait pas trop. Elle descendra sûrement les marches du perron le cœur encore plus lourd qu'avant, et finira par verser toutes les larmes de son corps derrière le portail comme la jeune femme pathétique qu'elle est. Elle se sent encore plus mal de se savoir si faible. Encore une fois, c'est elle qui a pris la décision, elle qui est partie, elle qui l'a abandonné. Elle n'a pas le droit de douter, elle n'a pas le droit de se dire que finalement, c'était une erreur. Elle se souvient qu'elle était si sûre d'elle le jour de leur rupture, sûrement poussée dans son élan par un faux-pas de Harry, ou le fait qu'il ne réponde pas à ses messages alors qu'elle attendait depuis déjà plusieurs heures. Comment peut-on être si sûr de soi et ensuite, être dans l'état dans lequel elle est maintenant ? La réponse d'Harry tarde à arriver, et c'est presque un supplice pour la jeune femme. « Je… » Il semble hésiter, ce qui brise un peu plus le cœur de la jeune femme. Mais elle ne peut que comprendre. Après tout, elle l'a laissé. « Oui, entre. » Elle esquisse un nouveau sourire léger, même si tout son corps est tendu. Il s'écarte et elle entre dans la grande bâtisse, qu'elle connaît plutôt bien. Elle a passé beaucoup de temps chez les Osborn, mine de rien. Alors oui, une partie de l'endroit lui est parfaitement inconnu, surtout les appartements qui appartenaient au père d'Harry, mais elle est totalement capable de se repérer et surtout, de remarquer les choses qui ont changées. Il lui est impossible de ne pas remarquer l'obscurité qui règne ici, et l'odeur de renfermé qui vous frappe littéralement. Le ménage laisse à désirer, également. L’œil de lynx de Mary-Jane, qui a l'habitude de vivre dans des environnements lumineux et débarrassés du moindre grain de poussière, ne loupe rien du spectacle désolant qu'offre la maison des Osborn. C'est comme un nouveau coup au cœur qui, cette fois, lui fout presque les larmes aux yeux.

Elle suit Harry dans les escaliers, et il la mène jusqu'à la cuisine. Il n'a pas vraiment d'allure, dans ce grand t-shirt et dans ce vieux jean. Mais la forme de ses épaules est si familière… Mary-Jane aimerait savoir ce qui lui est arrivé, comprendre. Mais elle a peur de poser la question, parce qu'elle a peur d'entendre la réponse. Elle ne veut pas entendre que peut-être, elle a un rôle dans tout ça. Parce qu'elle aime trop Harry pour être responsable, même en partie, de sa transformation en zombie. « Installe-toi, je t’en prie. » Mary-Jane prend place sur l'une des chaises et le laisse farfouiller dans les placards, qui sont soit vides, soit les illustrations parfaites du capharnaüm. Elle le suit du regard tout de long, incapable de détacher ses yeux de l'image qu'elle a en face d'elle. Il met l'eau à chauffer, et un silence pesant s'étire entre eux le temps que la bouilloire fasse son travail. La jolie rousse ne sait pas par quoi commencer, elle ne sait pas quoi dire. Elle est trop choquée par ce qu'elle voit aujourd'hui. Elle s'était dit que peut-être, oui, il n'irait pas très bien, tout comme elle ne va pas bien. Mais ça… Elle ne s'attendait pas à ça. Et elle ne peut certainement pas le laisser comme ça. Elle ne peux pas, c'est au-dessus de ses forces. Mary-Jane a même du mal à déglutir, tant elle a l'impression que ça romprait ce silence étrange. Finalement, le thé est prêt, et Harry dépose l'une des tasses devant elle. Le temps d'un quart de secondes, leurs yeux se rencontrent, et MJ est frappée par le bleu de ses yeux, toujours aussi vif. « Je… » commence-t-il, visiblement aussi incapable qu'elle de trouver quelque chose à dire qui ait un sens. Il finit par s'asseoir, mais a du mal à s'immobiliser, contrairement à elle, qui justement, se sent comme paralysée. « Tu vas bien ? » Elle toussote, libérant sa voix, jusque-là coincée dans sa gorge. Elle s'apprête à dire quelque chose du genre oui, ça va, et toi? mais au fond, est-ce que ça servirait à quelque chose? Elle n'a pas vraiment envie de mentir, ni envie de dire que non, là, elle ne va pas particulièrement bien. Alors il vaut mieux éluder la question, oui, ça vaut mieux comme ça. Elle baisse les yeux, laisse un ange passer, éloquent. « Hum.. J'espère que je ne te dérange pas... » Elle pointe un doigt timide vers sa joue, où une tâche de graisse traîne encore. « Tu étais peut-être en train de travailler... » Elle a à la fois envie de lui dire qu'elle ne partira pas avant qu'il se reprenne en main, et envie de prendre ses jambes à son cou. Qui est-elle pour lui dire de se bouger ? A-t-elle encore des droits sur sa vie, après tout ça ? Elle se passe une main dans les cheveux, comme si ça allait l'aider à réfléchir. Puis elle soupire et lève deux yeux tristes vers lui. « Qu'est-ce qui se passe, Harry ? » Il faut qu'elle se confronte à la réalité, et lui aussi. Il n'y a que comme ça qu'ils vont avancer.

Elle n'est pas venue pour qu'ils parlent, à la base. Elle avait plutôt prévu de rentrer, prendre ses affaires et partir, prétextant qu'elle avait quelque chose d'urgent à faire pour son travail. Ça aurait été plus facile, tellement plus facile. Mais il ne lui a fallu quelques minutes pour perdre complètement ce plan de vue. Peut-être qu'au fond d'elle, elle attendait ce moment. Que tout ce qui est resté enfoui dans sa poitrine depuis leur rupture ressurgit et la met devant le fait accompli : Elle ne se sentira pas mieux tant qu'ils n'auront pas parlé. Elle ne retrouvera pas le bonheur tant qu'ils n'auront pas essayé de démêler ce qui les tracasse. Mary-Jane n'a pas pris le temps de réfléchir à ce qu'elle pourrait dire. La question est sortie toute seule, elle a presque l'impression que son cœur l'a posée sans même consulter sa raison. Entrer d'emblée dans le vif du sujet n'est peut-être pas la meilleure des tactiques, mais tant pis. Maintenant c'est fait, et elle attend avec le cœur battant la réaction du jeune homme. Va-t-il se moquer d'elle, lui demander qui elle se prend pour demander des choses pareilles? Va-t-il comprendre qu'elle ne vient pas pour lui faire la morale, qu'elle ne vient pas avec l'intention de le blesser ? Peut-il voir ce qui se passe dans sa tête, là tout de suite ? Il la connaissait si bien, quand ils étaient ensemble. Elle avait de grandes difficultés à lui cacher des choses, même de toutes petites. Il savait quand elle n'allait pas bien, quand quelque chose la tracassait, quand elle était heureuse. C'était presque comme s'il était dans sa tête, à l'époque. Les yeux clairs du jeune homme se posent sur elle, interrogateurs. On dirait presque qu'il essaie de s'assurer qu'il a bien entendu. La jeune femme voit que des tas de choses passent dans les yeux d'Harry. Mais elle ne lit aucun indice. Rien ne va, c'est plutôt évident. Il reste silencieux mais tendu, comme s'il menait un combat intérieur difficile. Elle aimerait tant lire dans ses pensées, pouvoir démêler le problème pour lui, pouvoir lui tendre la main et rendre tout ça plus facile. Mais comment est-elle censée l'aider ? Elle n'a aucune idée de ce qui se passe dans la tête du jeune Osborn, et ça la rend malade. Ça la frustre de ne pas savoir.

Elle sursaute et laisse échapper un petit cri de surprise quand la tasse explose entre les mains du jeune homme. Le verre s'éclate par terre, et le thé brûlant vient rougir sa peau. Harry saute sur ses pieds et va passer sa main sous l'eau. Mary-Jane se redresse à son tour, mais n'ose pas avancer vers lui. Il y a du sang qui coule dans l'évier, et elle ne peut s'empêcher de penser qu'il était vraiment tendu pour briser cette tasse. C'est quelque chose qu'on voit dans les films, mais qui n'arrive jamais dans la vraie vie – du moins le croyait-elle. Elle a comme l'impression qu'il est lui-même une bombe instable qui risque l'explosion à n'importe quel moment, à en juger par la tension de son dos et ses épaules. Quand il se retourne, elle l'observe, incapable de faire le tri dans ses émotions contradictoires. « Tu me manques, » fait sa voix, faible. Si le silence n'avait pas été aussi absolu, elle ne l'aurait même pas entendu. Elle se fige un peu, en entendant ces mots. Ce n'est pas vraiment ce à quoi elle s'attendait. Même pas du tout. Alors ça la bouleverse, d'entendre ça. Elle ne pensait pas qu'il lui dirait une chose pareille, et ça rend tout à coup tout bien plus clair, mais aussi tout bien plus compliqué. « Tu me manques, » répète-t-il, créant une nouvelle vague de cette étrange sensation, inexplicable, dans la poitrine de la jeune femme. « Voilà ce qui se passe. » Le bilan est clair, spontané. Elle baisse les yeux vers le t-shirt du jeune homme, incapable de soutenir son regard si intense, cerné. Mary-Jane a l'impression qu'on vient de lui poser un étau sur les épaules, et, étrangement, en même temps, les mots d'Harry font écho à ses propres sentiments avec une vérité qui la soulage presque. Ils restent silencieux, là, tous les deux dans la cuisine, pendant quelques longues secondes. Elle ne trouve pas ses mots, ne sait pas si ce qu'elle ressent est bon à dire. Ses yeux sont humides, bien sûr, mais elle fait de son mieux pour ne pas laisser une larme tomber. Qu'est-ce qu'elle est supposée faire ? Elle ne peut pas balancer qu'il ne lui manque pas. Ce serait le plus gros mensonge qu'elle ait jamais dit. Mais peut-elle tirer un trait sur tout ce qui s'est passé ? Non plus. Du moins elle ne pense pas. Elle reste persuadée qu'Harry lui cache des choses, comme avant. Elle a envie de se dire que peut-être, ils pourraient avoir une seconde chance, tous les deux. Que peut-être, si elle était plus patiente, il pourrait s'ouvrir à elle, elle pourrait l'aider avec ces choses qu'il garde pour lui. Mais s'il continue à lui mentir ? Elle pose une main sur son front et ferme les yeux. « Tu... » Est-ce qu'elle a vraiment le courage de dire ça ? Le courage de faire un nouveau pas vers lui alors qu'elle comptait courir le plus loin possible dés qu'elle aurait trouvé ses affaires ? « Tu me manques aussi. » concède-t-elle enfin, n'osant toujours pas croiser le regard clair de celui qui a partagé sa vie pendant plusieurs années. Nouveau silence. Et puis elle cède. Elle fait deux pas en avant et se blottit contre lui. Ce n'est pas prémédité, pas réfléchi. Elle cache son visage dans l'épaule du jeune homme, et ce geste est si familier, elle retrouve tout en un dixième de secondes. « Je suis désolée. Je suis désolée, je suis désolée. Je suis désolée. » répète-t-elle, toujours cachée dans son épaule.