we are cursedIf I could be free of you without having to lose you.

Chère Jemma,
Je sais que cet e-mail sort un peu de nulle part. Ça fait quelques mois que je n'ai pas osé t'en envoyer un, peut-être par peur que tu ne me répondes jamais. Tu m'as demandé de te donner de l'espace et de garder mes distances, et je l'ai fait.
Est-ce que tu te souviens, lors du premier nouvel an que l'on a passé à l'Académie, quand nous avons rédigé nos résolutions pour l'année à venir? Tu avais une liste entière et complète, un peu effrayante aussi, et moi je n'avais quelques tirets: faire de l'exercice, me faire des amis, mieux manger. Je me souviens que tu m'as pris la feuille des mains pour écrire d'autres choses: être le meilleur de la classe d'ingénierie, faire un bain de minuit, tester cinquante thés différents, être le second de la classe de chimie, sortir avec une fille (ou un garçon), lire deux cent livres, aller une fois à Los Angeles et j'en passe.
Cette année, je n'ai pas pris de bonnes résolutions. J'ai tout ce dont j'ai besoin: j'ai mon diplôme, j'ai mon métier, j'ai ma paie à plusieurs chiffres, mon appartemment, mes gadgets, une équipe soudée, ma mère est sur la voie de la guérison, et je vois le bout du tunnel.
Je n'ai pas pris de bonnes résolutions, mais la décision de t'envoyer cet e-mail. Je crois qu'il faut qu'on parle. Je crois qu'il faut qu'on se voit.

Je sais que tu veux garder tes distances, mais j'ai besoin d'un schisme, d'une séparation, d'une fin et d'un renouveau. Je sais que c'est idiot, mais je ne peux pas effacer tout ce que l'on a vécu ensemble comme ça, je ne peux pas tirer un trait sur toi, sur moi, sur nous. Je revois encore ton écriture strict et claire sur la petite feuille: aller une fois à Los Angeles et prendre un risque, souligné deux fois.

Je sais que je risque ainsi de te perdre pour toujours, mais je risque aussi de me perdre définitivement si je n'ai jamais la chance de te revoir.
C'est un peu cavalier, mais rencontre moi demain matin à neuf heures à ce salon de thé que tu aimais bien à Brooklyn.

Si tu ne viens pas, je comprendrais tout à fait. Si tu ne viens pas, ce sera la césure dont j'ai besoin; mais j'espère toutefois que tu voudras bien échanger quelques mots avec moi.

Bien à toi,
Fitz.

LEOPOLD FITZ
À : JEMMA SIMMONS plus...

(aucun objet)
10 Février 2016 02:45

Il est huit heures et demi et Fitz ne sait pas quoi faire de ses mains.
Elles se baladent nerveusement sur la table, replacent anxieusement sa cuillère pour qu'elle soit parallèle à sa tasse de thé, plient, déplient, froissent la petite serviette en papier que la serveuse lui a donné avec sa boisson. Il a des mains bien faites, des doigts agiles, des ongles coupés court, des paumes un peu calleuses: elles semblent presque trop grosses, trop âgées pour un homme avec son gabarit et son visage.
Il est dans le petit salon de thé depuis quelques dizaines de minutes maintenant, mais il n'a pas touché au thé qu'il a demandé — earl grey, sans sucre ni lait —, ni n'a bougé, ni prononcé un mot à l'adresse de la serveuse qui a décidé d'abandonner sa mission de dérider cet étrange homme qui vient chaque matin, triste comme les pierres, pour boire un thé qu'il ne semble même pas complètement apprécier. Elle a bien essayé pourtant, à de nombreuses reprises même; mais elle n'a jamais eu droit qu'à un sourire un peu distant, et des yeux dans un autre monde.
Alors elle laisse s'asseoir et attendre quelqu'un qui ne viendra certainement jamais, le dos ostensiblement tourné à la porte en verre comme si ça le soulageait un peu de ne pas guetter l'arrivée d'un inconnu. La serveuse, souvent, pense qu'il a dû perdre quelqu'un récemment. Quelqu'un avait qui il venait ici souvent, quelqu'un qu'il aimait bien, quelqu'un qui l'aimait. Et peut-être, s'amuse-t-elle à imaginer, peut-être que cette personne buvait ce thé et peut-être qu'il fait mine de le boire, chaque matin, pour se souvenir, pour se remémorer, pour ressentir.

Elle sait que c'est un peu romanesque et trop romantique pour le pauvre mec qui est assis là chaque matin, mais la pensée l'amuse et elle la pousse encore plus loin.

Peut-être qu'il attend depuis des années, des éternités. Peut-être que ce thé, c'est tout ce qu'il déteste mais qu'il représente tout ce qu'il aime. Peut-être que cet homme a laissé partir l'amour de sa vie parce qu'il n'avait pas le choix, parce qu'il le fallait, parce que parfois la vie est ainsi. Peut-être que sans elle, il n'apprécie plus le thé, plus le café, plus la vie. Peut-être que cet homme, ébouriffé, avec sa barbe de trois jours et ses mains calleuses et un peu tremblantes, peut-être que cet homme a tout simplement le coeur brisé mais qu'il continue d'attendre, encore et encore, en pensant que ça ne peut que s'arranger.
Elle a remarqué que, chaque semaine, il amène un livre différent, qu'il pose  à côté de sa tasse, parallèle toujours à la cuillère. La semaine dernière, c'était un épais livre qu'elle connait de nom, Guerre et Paix. La semaine précédente, c'était Orgueil et Préjugés (ça l'a bien fait rire, il n'a pas l'air d'être du genre à lire ça!). La semaine d'avant, c'était Emma..
Cette semaine, c'est un livre appelé Stardust.
C'est une vieille copie, avec des pages à moitié pliées et jaunes, une couverture éraflée, des feuilles volantes. À un moment, il l'ouvre et caresse pensivement la deuxième page, mais quand la serveuse s'approche pourl ui servir le scone qu'il a commandé, elle a juste le temps de voir une dédicace (écriture sèche, stricte et claire) avant qu'il ne le referme brusquement.

Avant dix heures, il n'y a jamais personne dans ce petit salon de thé de Brooklyn, juste des gens qui passent en coup de vent prendre un latte à emporter, des vieux qui viennent chercher le journal, et cet étrange homme avec ses livres et son earl grey.
Mais cette fois-là, qui ouvre la porte où la clochette tinte, il y a une femme qui rentre, telle que la serveuse n'en a jamais vu: ce n'est pas une cadre empressée d'aller au boulot, une petite vieille vaguement gâteuse ou même une touriste perdue. C'est une jolie femme, avec des yeux doux et nerveux, et des longs doigts fins.
Et comme s'il savait que ce n'était ni un cadre, ni une vieille, ni une touriste, l'homme au earl grey se retourne pour la regarder.

Fitz se lève lentement, avec un petit soupir, comme si chacun de ses membres le faisait souffrir. Pleinement redressé, face à elle qui a fait quelques pas pour s'approcher, il a comme des étoiles dans les yeux, à moins que ce ne soit que du désespoir. Il semble un peu perdu, comme si la revoir ici lui faisait peur, lui faisait mal; ils sont venus une fois ou deux, une éternité auparavant, quand la vie était plus simple et l'Académie plus laxiste. Ils sont venus une ou deux fois, et il était rasé de frais et habillé d'une manière qui faisait plaisir à Jemma, et elle avec ses longs cheveux qu'elle lissait encore et son sourire un peu naïf.
Et maintenant, ils sont tellement différents.
Fitz se sent tellement différent mais elle, elle est aussi belle (si ce n'est plus) que dans son souvenir: sourire facile, tâches de rousseur en pléïades, yeux doux, membres délicats, longs doigts, aura apaisante.
“ Simmons, ” dit-il au bout d'un moment, sur le ton de la réflexion. “ Tu es venue. ”
Et puis, tout ce qu'il a préparé, tout ce qu'il a toujours voulu lui dire, reste coincé dans sa gorge, et il n'arrive plus à respirer.

we are cursedIf I could be free of you without having to lose you.

Il y a une longue lettre, qu'il a laissé sur la table du salon ce matin, sur laquelle il a écrit tout ce qu'il a à dire, point par point. Il a envie de lui dire: elle lui a manqué, affreusement. Il est désolé, affreusement. Il est perdu, affreusement. Elle est partout, partout et elle le poursuit, affreusement. Il est désolé. Tellement désolé, de ne pas m'être battu pour que tu restes, de ne pas m'être battu pour rester dans ta vie, dans ton monde, dans ton coeur. Tellement désolé, tellement désolé, tellement désolé, je ne sais pas si c'est vraiment de ma faute, mais je m'excuse quand même au cas où ça pourrait te convaincre de revenir.
Mais devant elle, et ses yeux trop clairs, et son sourire trop fragile, il n'y a pas de mot, il n'y a pas de mot, il y a rien et c'est une sensation terrible. Pendant des mois, Fitz a cherché ses mots, a retourné la terre et le monde et l'univers pour trouver quoi dire, comment le dire. Il se souvient de la souffrance de buter contre des pans entiers de phrase, la souffrance d'avoir l'impression d'avoir tout perdu.
Mais devant elle, c'est autre chose, c'est une autre forme de silence. Ce n'est pas agréable, loin de là. C'est autre chose, c'est elle, c'est Jemma, c'est eux, Fitz et Simmons, et ça se passe d'explication.

« Yes, dit-elle. I did. » Of course you did, a-t-il envie de dire, mais ce n'est pas vrai, ce serait effacer l'angoisse qui l'a tenu éveillé toute la nuit, l'angoisse qui l'a maintenu frissonnant et tremblant pendant des heures et des heures. Il pue le stress, il pue la nervosité de ne plus jamais la revoir et de continuer à vivre sa vie avec seulement un souvenir doux-amer d'elle, avec ses grands yeux et son sourire crispé désolé, alors qu'elle lui disait qu'elle devait partir et prendre son temps. Alors Fitz la regarde, la dévisage et la détaille comme il ne l'a jamais fait avant, comme il n'a jamais eu le courage de le faire avant. Il la regarde pour graver à jamais son visage, ses yeux, ses lèvres, son corps, ses vêtements, ses mains, son expression. « J'espère que je ne suis pas en retard. » Et si il n'était pas aussi stressé, peut-être qu'il se permettrait de sourire lentement et légèrement, parce qu'ils savent bien tous les deux que même une scène aux allures de séparation n'empêcherait pas Jemma d'arriver à l'heure.
Parce que c'est ce que c'est, n'est-ce pas? Une séparation en bonne et due forme. Le schisme, la fin, le moment où il est décidé que leurs chemins ne se croiseront plus jamais, l'instant où Fitz est destiné à errer pour toujours dans un monde trop grand et trop agressif pour lui, sans le soutien du regard doux de Jemma ou de la pression de ses doigts contre les siens. Une séparation, et le terme le ferait presque rire si il n'était pas aussi tragique.

Néanmoins, pour le bien des illusions, il articule un expression de surprise feinte sur son visage en levant son bras pour consulter sa montre, remontant de l'autre main la manche bleue de sa chemise. “  Non, dit-il après avoir examiné le cadran.  Mais ce n'est pas vraiment une surprise, ” dit-il d'un ton calme et gentil, d'une voix qui ne lui ressemble pas: presque trop douce, presque trop sympathique, lui si habitué à ronchonner et marmonner et grommeler. Mais il n'a pas la force de faire quoique ce soit comme ça, pas aujourd'hui, surtout pas aujourd'hui. « Un thé, rien de mieux pour m'attirer quelque part. » Le coin de la bouche de Fitz se tord très, très légèrement, comme s'il allait sourire, alors qu'il la regarde, toujours, incapable de détacher ses yeux de sa silhouette. Elle examine l'endroit, et il voit tout de suite sa nervosité, son malaise si semblable aux siens. « J'espère qu'ils n'ont pas que ces espèces de faux thés à l'américaine, ils sont très doués pour ça, à New-York, je trouve. »
Fitz hoche la tête d'un air très sérieux, prenant un air pensif qui n'est pas si exagéré que ça. Son coeur est toujours allé au breakfeast coffee, avec beaucoup de lait et un cube de sucre, mais il n'a jamais essayé ça ici. Toujours le earl grey, toujours celui préféré de Jemma; ça lui laissait un goût amer au fond de la gorge, qui n'était pas sans lui rappeler sa compagne de toujours.

Non. Juste son compagnon — idiot, de penser ça. Et il doit cesser de l'appeler Jemma. C'est Simmons. Juste Simmons. « Oh, tu es en train de lire Stardust? » dit-elle, alors qu'il parvient à trouver le courage pour ouvrir la bouche et lui répondre. L'air surpris, il se tourne vers la table pour y redécouvrir le livre; il s'empourpre machinalement.
Il aime ce livre, qui n'est pas du tout son genre pourtant. Il se rappelle de quand ils l'ont acheté, ensemble; c'était dans un charity shop d'un petit village de son Écosse natale, alors qu'ils attendaient le ferry pour rejoindre une île dont Fitz avait entendu parler parce qu'elle abritait des espèces rares d'oiseaux qu'il voulait absolument observer de ses propres yeux. Ils avaient complètement oublié d'embarquer des livres entre la tente, la bouteille d'eau et les jumelles, et avaient fait escale dans ce petit Oxfam coincé entre deux autres boutiques à touristes, et Jemma avait choisi ce livre pour lui avec un grand sourire, alors qu'il lui avait tendu American Gods du même auteur. Ils avaient ri. Elle avait signé son livre et lui le sien, pour toujours se rappeler de cette journée, son corps à côté du sien dans la tente, les oiseaux qui hurlaient et les pages des livres qu'ils tournaient délicatement dans le creux de la nuit.

Stardust et American Gods font partie de leurs livres préférés maintenant. Quand ils ont adopté chacun un chat, plus par jeu que par désir, ils les ont appelé Yvaine et Tristan. Ils ont découvert une étoile en regardant dans un téléscope, un soir d'hiver à l'Académie, et l'ont appelée Zorya.
Et que font les étoiles?
Il regarde Jemma. Elles brillent.

“ Oui, je l'ai retrouvé en défaisant mes affaires, ” dit-il lentement, avec un haussement d'épaules un peu détaché, avant de se reculer pour la laisser passer. Ils s'asseyent l'un en face de l'autre, et Fitz se tourne pensivement vers la serveuse qui est à côté d'eux en moins de deux. “  Je- hm. Pourrais-je avoir un latte? ” demande-t-il timidement, même si la tasse d'earl grey sous son nez est encore à moitié remplie. Comme si elle avait compris, la serveuse hoche la tête, prend la commande de Simmons, et le débarasse du thé. En attendant, Fitz tend lentement le bras pour poser le doigt sur le scone, commençant à le défaire lentement, grain par grain, machinalement, sans trop y penser. Ses yeux regardent ses doigts agir, jusqu'à se planter dans ceux de Jemma. Non, Simmons. “ J'ai appris pour ton nouveau poste à Stark Industries. J- Simmons, c'est incroyable, tu dois être- tu dois être très fière de toi. Je te félicite sincèrement.” Il se hait pour cette voix un peu morte, un peu trop distante. “ Alors... t'as enfin pu rencontrer Tony Stark? Il est comment? ” lui demande-t-il, ses lèvres se tordant d'un petit sourire amusé, alors qu'il se penche vers elle dans une parade de confidence, l'air vaguement malicieux.
On les dirait presque de retour à l'Académie, en train de s'échanger des ragots sur un professeur éminent ou un nom montant de l'univers scientifique très fermé des États-Unis.
On les dirait presque plus jeunes, plus innocents, moins amers, moins distant.
Presque.

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C'est Jemma. Évidemment que c'est Jemma.
Mais pourtant, ce n'est pas tout à fait elle. Elle est... différente, d'une manière subtile, d'une manière légère. Fitz la regarde et il sait que ce n'est pas la Jemma qui a été engloutie sous des eaux avides et cruelles avec lui, il sait que ce n'est pas la Jemma qu'il a sauvé de l'autre planète, il sait que c'est une Jemma différente car cette Jemma-là porte un chemisier qu'il n'a jamais vu, cette Jemma-là a une couleur nouvelle de vernis à ongle et cette Jemma-là commande un darjeeling alors qu'il est neuf heures du matin. Et enfin, sur les pommettes de cette Jemma-là, il y a des cernes violets qui lui font chavirer le coeur: le même genre de cernes qu'elle portait quand elle ne dormait pas, du temps de l'Académie; le même genre de cernes qui scarifiaient son visage quand Skye était en convalescence; le même genre de cernes qui changeaient ses traits le lendemain des nuits agitées de cauchemars qu'elle passait après qu'il l'ait sauvée de là-bas.
Oh, comme Fitz aurait aimé remonter dans le temps! Retourner à l'Académie et l'aider à faire ses devoirs de chimie pour ne pas la voir veiller jusque tard et stresser pour rien; retourner presque un an auparavant, quand Skye était entre la vie et la mort dans un état que personne ne comprennait vraiment, et lui communiquer son soutien indéfectible malgré leurs différends; retourner quelques mois plus tôt, quand ses cernes s'agrandissaient et ses traits se creusaient, et quand il avait encore la possibilité de la prendre dans ses bras pour la rassurer; je suis là je suis là.

Mais il ne peut que la regarder, avec ce désintéressement feint qu'il sait bancal, et une curiosité timide maladive. Il ne peut que la regarder, et elle est tellement différente (et si semblable à la fois, avec son petit sourire flottant sur ses lèvres, son air mi-figue mi-raisin, son parfum léger aux odeurs de citron et de fleurs) que pendant un instant, Fitz a envie de s'enfuir en courant.
Il inspire. Expire. Compte la première dizaine de nombres premiers. Inspire. Expire. Tout va bien.
Il lâche un maigre filet de paroles, des questions sur sa nouvelle vie. Il a vu une photo d'elle, il y a quelques semaines, dans un magasine spécialisé de sciences: elle était belle, Jemma, avec son sourire crispé et les immenses labos de SI en arrière-plan. Il se souvient quand il était encore gamin avoir entretenu ce rêve de travailler là-bas, côtoyer Tony Stark, apprendre auprès de lui. Fitz était un gamin à l'époque, qui avait vu partir son père et qui voyait sa mère mourir lentement, douloureusement: il se souvenait particulièrement avoir entretenu le rêve de rencontrer Tony Stark et d'avoir rêvé que Tony Stark l'adopte. « Honnêtement, je ne l'ai vu qu'une fois et… Il m'a donné l'impression d'être exactement l'homme qu'on décrit dans les magazines. Mais qui sait, j'ai peut-être tout faux, peut-être qu'il a une double-vie. » Fitz hoche légèrement la tête. “ J'ai lu quelques articles sur une double-vie avec le fameux Captain America, oui, ” dit-il d'un ton semblant impavide, même si les coins de ses lèvres étaient légèrement courbés.

« Par contre, j'ai l'occasion de discuter et travailler souvent avec le Dr. Banner et il est tellement brillant... Fitz, tu devrais l'entendre, quand il parle, il a vraiment cet aura des grands hommes. C'est quelqu'un de très inspirant, d'encourageant. » À ces mots, Fitz ouvre de grands yeux en se penchant légèrement en avant, détournant son attention du scone pour observer le visage de Jemma, et son regard brillant (oh. Tout peut changer mais pas ces yeux, pas ces tâches de rousseur, pas cette beauté incompréhensible; à vingt ans ou à vingt-huit, Jemma a toujours ce charme indéfinissable qui n'a jamais échappé à personne).
Bruce Banner est une icône et Fitz suit tous ses travaux avec beaucoup d'attention. Il a assisté à l'une de ses conférences il y a des années et a presque regretté, pendant quelques secondes, d'avoir choisi l'ingénierie comme carrière après cela... « Bien sûr, il y a beaucoup de ressources, et je travaille sur des projets incroyables. Mais c'est étrange de devoir gérer une équipe. Ils sont toujours en train d'observer mes moindres mouvements. C'est plutôt… désagréable, pour moi qui ai été habituée à travailler en petite équipe... » Fitz arque un sourcil, ne pouvant pas s'empêcher de se rappeler des multiples projets en groupe à l'Académie où elle jouait le petit tyran avec lui et les autres membres du groupe. Ce genre de pensée le prend souvent, et ça l'inquiète de plus en plus, alors qu'il ne peut pas s'empêcher de se demander: pourquoi est-ce que je dois idéaliser notre relation dans le passé? Parce que l'Académie avait aussi été le théâtre de leurs disputes, de leurs coups de sang, de leur conflit imbuvable au début du cursus. Il se souvient particulièrement du sourire fier de Jemma le jour où ils avaient reçu leurs diplômes et leurs aggrégations; il se souvient aussi particulièrement du jour où elle lui avait fermé la porte de son dortoir, après une dispute particulièrement virulente, et qu'il savait qu'elle pouvait entendre ses larmes de frustration de l'autre côté de la porte.

Mais Fitz et Simmons, sait-il, c'est aussi ça. Des disputes à n'en plus finir. Des retrouvailles à n'en plus finir. Des conflits, mais aussi de la complicité.
Et ça, tout ça, le mauvais, le bien, la perfection, le chaos, tout ça, ça lui manque affreusement.
“ Ce doit être absolument incroyable, dit-il sincèrement en soufflant sur son café trop chaud. Quand j'étais petit, je rêvais de travailler là-bas... je rêverais de visiter les locaux. (Petit sourire) Peut-être que je viendrais voir ton nouveau bureau, un jour, et partager avec tes subordonnés quelques photos compromettantes de toi? ” C'est une promesse en l'air, et des menaces stupides. Il a l'impression d'avoir quinze ans. Il a l'impression de s'embarasser, encore, toujours, et son visage se recompose rapidement d'une expression sérieuse et mal à l'aise. Stupide, se dit-il. Complètement stupide pour un génie.
« So… how's everyone? » Et par là elle veut dire, il le sait: comment se débrouillent-ils sans moi? Sans nous deux? Comment te débrouilles-tu sans moi? C'est la même question qu'il a envie de lui poser. Comment tu fais quand tu ne sais pas à qui parler et que tu ne peux pas te tourner vers moi? Comment tu fais quand tu n'arrives pas à dormir la nuit? Comment tu fais? Parce que je vois tes cernes, mais peut-être que tu es juste inquiétée au boulot. Comment tu fais? Parce que moi c'est pire, je me sens vide et mal.

Fitz disparaît un instant derrière sa tasse.
Inspire. Expire. Compte la première dizaine de nombres premiers. Inspire. Expire. Tout va bien.
“ May va... bien, j'imagine. C'est toujours aussi dur de savoir, tu sais comment elle est. Elle mène une vie un peu moins mouvementée, je crois- je crois qu'elle en avait besoin après tout ce qui s'est passé. Pareil pour Bobbi. On est dans la même équipe maintenant, et elle remonte lentement la pente. Elle m'a- elle m'a beaucoup aidé. ” Il ferme les yeux un instant, faisant toujours mine d'examiner son scone sans en manger une seule particule, se maudissant de son ton légèrement accusateur: elle m'a beaucoup aidé, non comme toi. “ Lance vole sous le radar, comme d'habitude. Ils se sont disputés encore une fois, avec Bobbi mais là aussi, tu sais comment ils sont. ” Elle sait parfaitement comment ils sont tous. Elle sait parfaitement que sans elle, rien n'est pareil. “ Mack et moi, on travaille un peu ensemble. Il est génial, ce mec. On a fini de bosser sur ce truc- ah! Secret défense. ” Petit sourire en coin. Sueur froide. “ Et puis S- Daisy... elle est la chef de sa team maintenant. Oui madame! On a réussi à trouver d'autres In-Inhumains et elle fait des... trucs avec eux, j'imagine. On n'a pas- enfin- elle n'a pas trop le temps, tu vois? ”
Il s'arrête là. Si sa situation à lui l'importait vraiment, vraiment, elle serait restée.

(Il a conscience de réagir comme un gamin égoïste mais c'est plus fort que lui. Ses traits se ferment, ses doigts continuent de réduire en charpie le scone et ses sourcils se froncent jusqu'à ce que ses yeux bleus se plantent à nouveau dans ceux de Jemma. Il reprend un visage respirant la santé et un bonheur simple, ordinaire. Rien de spécial. Rien de grave. Tout va bien.)

Il ravale l'amertume, la culpabilité, l'acidité. “ Tout le monde va bien, conclut-il presque fermement. C'est différent depuis- (depuis que tu es partie) -depuis les Inhumains et depuis que tu es revenue. Mais je crois que le S.H.I.E.L.D commence lentement à remonter la pente. ” Fitz hoche la tête. Détourne les yeux. Il y a une petite radio sur le comptoir de ce café, qui grésille la chanson d'un groupe en vogue (my heart is my armor, she's the tear in my heart, she's a carver, she's a butcher with a smile, cut me farther than I've ever been) avant de s'interrompre quand la femme à l'antenne annonce la prochaine chanson. Do you hear me, I'm talking to you...
Fitz pousse un grognement instinctif en levant les yeux au ciel. Il reste coincé comme ça, visage tourné vers le plafond, avec un léger sourire sur la lippe, alors que sa bouche s'entr'ouvre comme pour murmurer les paroles. “ Lord did you make me listen to this song back at the Academy, ” soupire-t-il en se redressant pour la regarder, toujours ce sourire sur les lèvres. “ Just to pursue this boy you liked... Jack freaking Barckley. ” Il branle du chef, revient à l'instant présent, laisse derrière lui des odeurs de earl grey et des souvenirs trop lourds pour son petit coeur. Il prend un air soucieux. “ J'ai été un peu cavalier, hier soir. Je suis- je suis vraiment désolé, Simmons, j'aurais peut-être dû te prévenir plus tôt. (La discussion devient trop personnelle. S'arrêter là.) Tu as- tu as quelque chose d'important à faire aujourd'hui? ”

we are cursedIf I could be free of you without having to lose you.

Il sent aussitôt que quelque chose est... off.
Après tout, elle est Simmons et il est Fitz. Il la regarde et il la voit comme des milliards de fois auparavant: il a écrit son visage sur les étoiles, a imaginé ses traits dans les nuages, l'a rencontrée dans ses rêves. Il la connait par coeur, sur le bout des doigts, à la fin du monde, les yeux bandés, les doigts brûlés: Simmons est gravée et taillée à même son coeur.
Et il sent que quelque chose ne va pas, quand les muscles indiscernables autour de sa bouche se crispent, quand dans ses yeux — plutôt que la nostalgie qu'il pensait y voir — se mettent à briller les étoiles du doute. Elle ne dit rien, pourtant. Ils ne partagent plus leurs doutes ou leurs rêves: ils ne partagent rien, leurs discussions se réduisant à l'occasionnel texto de nouvelle année ou de joyeuses fêtes. Ils ne partagent rien et son silence le frappe comme un mur en béton, alors qu'il se rend compte qu'il y a tellement de doute dans ses yeux, tellement, tellement de doute.
Quand est-ce que Jemma a commencé à douter d'elle-même? Est-ce que c'est de sa faute? Tout d'un coup, alors qu'elle le laisse parler et qu'il a l'impression que chacun de ses mots est un coup de couteau enfoncé dans les vestiges fumants de leur relation, il se demande si elle regrette d'être venu. Si elle regrette de le voir ainsi, inchangé et pourtant toujours le même, toujours bloqué à Fitz, juste Fitz, celui qui attend toujours Simmons car il ne sait plus comment faire sans elle.

Il repense à sa mère, la première fois qu'il lui avait parlé d'elle. Elle a l'air sympa ton amie. Et puis, la énième fois. Et la fois de trop: tu sais que tu ne devrais pas l'aimer comme ça? Tu sais que c'est mal de tout baser sur quelqu'un comme ça? Mais Fitz l'aimait, et Fitz l'adorait. Fitz ne voulait pas une amitié avec Jemma autre que celle qu'il avait, il voulait les engueulades jusqu'à trois heures du matin, il voulait la complicité à en briser des coeurs, il voulait la jalousie des autres et leurs questions, il voulait aller à taco bell au milieu de la nuit avec elle, il voulait les longues balades ennuyantes à mourir et il voulait ses oh Fitz et le sentiment grandissant que cet amour-là n'était jamais réciproque.
Et maintenant ils en étaient là et Fitz ne savait plus comment faire. Quoi faire. « J'ai un dossier à rendre pour onze heures mais… Rien de particulier. » dit-elle et il a l'impression de sortir d'un rêve. Il doit se concentrer pour cligner des yeux, hocher la tête quand elle lui pose une question même s'il n'entend rien, ne comprend rien.
Il a l'air paniqué, un instant, quand elle se lève sans un regard pour lui. C'est bon, se dit-il. Ça y est. Elle a vu ce qu'elle a voulu voir, elle a entendu ce qu'elle voulait entendre, et elle s'en va.
La panique et la terreur sont terribles et le prennent au ventre, un instant, avant de subitement se relâcher quand elle se rend aux toilettes. Fitz soupire. Fitz ferme les yeux, ses paumes s'abattant brusquement sur son visage, le bout de ses doigts venant appuyer contre sa peau sans douceur. Son front, l'espace toujours froncé entre ses sourcils, ses pommettes, son nez. Juste de quoi avoir un peu mal. Juste de quoi rester à nouveau sur Terre.

Quand la porte des toilettes grince en s'ouvrant, Fitz sursaute, ses mains s'abattent sur la table et à part des petites tâches rouges sur son visage — piqué par le froid, essaie-t-il de se justifier intérieurement même si il crève de chaud —, tout est normal. Tout est normal.
Elle reprend place en face de lui et il fait mine de boire un peu de son café, l'air tout à fait détendu. « So… Est-ce que tu as quelque chose à faire en particulier aujourd'hui, toi? Est-ce que… tu voulais qu'on fasse quelque chose, peut-être? » Il ne sait pas si elle est sincère ou non. Enfin. Simmons est tout le temps sincère. Tout le temps, et elle ne sait pas mentir — ça, Fitz s'en occupait pour elle. C'est donc avec un naturel fabuleux qu'il rétorque presque aussitôt, d'un air dégagé et avec l'ombre d'un sourire flottant sur la lippe: “ à vrai dire, j'ai un meet-up avec mon équipe à onze heures, ” et il a l'air presque penaud, avec ses yeux qui tombent un peu et la maladresse s'inscrivant autour de sa bouche, ses dents qui viennent entamer sa lèvre, ses sourcils qui se froncent. “ Désolé, ” dit-il sans mettre de forme, baissant les yeux sur sa tasse de café à laquelle il vole une nouvelle gorgée.
Il déteste ce goût amer dans sa bouche. Il aimerait bien aller se balader et se perdre dans New York avec Jemma. Aller à Coney Island et s'offrir une assiette de frites. Se prendre une pinte même s'il est que dix heures du matin et rire comme des idiots — autant de plans pourris qu'elle et lui, qu'eux et Skye, qu'eux, Skye et Tripp ont déjà rêvé.
Mais maintenant, maintenant il y a le S.H.I.E.L.D. qui remonte la tempe, Jemma qui n'y travaille plus, Skye qui fait des semaines trop longues et Tripp est mort.
Et il y a des murs entre eux, alors il se doit de lui mentir pour ne pas passer trop de temps avec elle.

“ Et... toi? Je peux faire du temps dans mon emploi du temps sans problème pour toi, Simmons, ” dit-il ensuite lentement, parce qu'il sait que c'est ce que Fitz aurait dit et il sait que Simmons va lui dire que ce n'est pas la peine. She's so uptight, that one. Elle ne voudrait pas qu'il la fasse passer avant le boulot. “ J'ai vu ton- (Il rougit quand il se rend compte de ce qu'il va dire, en même temps qu'il sait qu'il ne peut pas arrêter sa phrase en plein milieu et qu'il est bien obligé de continuer et de finir) -ton post su-sur Instagram. Alice Munro. ” Il grimaça en rougissant à nouveau. Son post sur Instagram avait été analysé en long en large et en travers par Fitz, pendant plusieurs dizaines de minutes, et il avait longtemps hésité avant de liker. Il avait zoomé à plusieurs reprises sur sa capture d'écran pour bien lire la première ligne du chapitre qu'elle avait pris en photo. Et reconnaître l'auteur. “ Bon choix, reprit-il lentement, l'air gêné. Ne va pas croire que je t'espionne, hein. Ce livre m'a juste... marqué. ”
(Il se souvient l'avoir lu tous ces mois où elle n'était pas là. Quand il cherchait des traces d'elle dans la chambre où elle dormait au S.H.I.E.L.D. Quand il a lu tous les livres de sa bibliothèque à elle comme pour se rapprocher d'elle.)
(En vain.)
Finalement, il enfonce son visage dans ses mains. “ Je suis tellement... awkward, marmonne-t-il plus pour lui-même que pour elle. Pardonne-moi, Simmons, ” et dans sa voix, il y a un peu du désespoir qu'il y avait dans l'e-mail. Fitz est bon pour mentir, mais jamais pour jouer la comédie.

we are cursedIf I could be free of you without having to lose you.

Il repense à qui ils ont été. Il y repense et ça lui fait mal, physiquement mal, c'est comme un trou dans son estomac, dans son coeur. Il ne repense même plus à l'Académie, il ne repense même plus aux courts mois passés aux laboratoires du S.H.I.E.L.D. à faire ceci ou à faire cela mais il pense plutôt à la première fois qu'ils ont rencontré Skye, à la première fois où ils ont regardé un film dans le lit de Simmons dans le Bus, à la première fois qu'ils ont bu un doigt de whisky avec Tripp, la première fois que Ward a accepté de jouer aux cartes avec eux. Il repense aux vêtements qu'il portait alors avant que Bobbi n'intervienne dans sa garde-robe, il repense aux longs cheveux soyeux de Jemma quand elle prenait encore la peine de les lisser, il repense à eux, à eux, à nous et ça lui fait bizarre.
Est-ce que ça a valu le coup? Est-ce que ça vaut le coup? Is the ride worth it?
En cet instant précis, quand il attrape un éclat de fragilité dans les yeux de Jemma, de la gêne dans son sourire crispé et du malaise sur la peau blême de ses joues, il aimerait pouvoir prier les dieux et supplier la science et faire en son pouvoir pour revenir au début, pour tout oublier, pour juste abandonner cette réalité alternative et revenir à quand tout était simple et clair. Il repense aussi (toujours, toujours, jusque dans ses cauchemars) au moment où il a accepté de faire partie de l'équipe de Coulson. Il repense à la main de Jemma posée sur son avant-bras, et ses yeux brillant d'éclat, et il repense au goût amer dans le fond de sa gorge alors qu'il pensait mais je veux te garder dans un laboratoire pour moi tout seul. Je ne veux pas partager avec une équipe alors même que sa bouche articulait un d'accord un peu maladroit.

Et voilà où ils en sont aujourd'hui.
Quand elle rigole, ça fait comme des lames dans l'estomac de Fitz. C'est pas un vrai rire ça, c'est même pas un rire. C'est juste Simmons qui fait de son mieux pour cacher sa gêne et lui, ça lui torture l'estomac et le coeur parce qu'il se souviendra toujours de ses gloussements incontrôlables le jour où elle avait trop bu, juste après leur graduation et où elle était tout simplement, naturellement, humainement, heureuse. Il aimerait pouvoir effacer tous ces souvenirs de sa mémoire. Effacer tout ce passé. Ça rendrait tout tellement plus simple. « Pour être honnête, je ne pense pas que tu sois le plus awkward de nous deux. » Il garde son visage enfoui dans ses mains, juste un instant de plus, laissant ses poings devenir blêmes alors que le bout de ses yeux vient s'appuyer sans merci contre ses paupières, contre sa peau. « Dans ton mail tu... Tu disais que tu avais besoin… d'une séparation. Did you really mean that? » Il ouvre les doigts, la regarde, laisse tomber ses mains sur son giron. Il a l'impression de regarder un accident de voiture. Un magnifique, tragique, mortel accident de voiture sur lequel il n'a aucune influence. Quand il ouvre la bouche pour l'interrompre (parce qu'il sait ce qu'elle va dire ensuite), aucun son ne sort. Il ne sait pas quoi dire. Il ne sait pas comment le dire. Il aimerait s'arracher le coeur de la poitrine et le lui montrer, lui rappelle la violence de ce rouge, de ce sang, de ces battements qui se sont arrêtées quand elle a été avalée par cette pierre alien. Quand ils ont irrémédiablement changé. « Je sais que… Tout est différent, maintenant. » Tout. Tout. « Est-ce que tu m'as fait venir aujourd'hui pour me dire qu'il vaut mieux que je sorte définitivement de ta vie, Fitz? »

Il est furieux. Il est furieux. Il est furieux. La colère se construit dans son estomac et menace de sortir. Sa colère lui brûle la gorge. Sa colère fait un festin de son estomac, danse sur les derniers nerfs, s'acharne sur la dernière frontière du self-control. Colère sauvage et suprême, impériale. Il la regarde simplement et tout est comme avant: il a le regard doux et l'air intéressée, la mine intéressée alors qu'il réfléchit et les cernes d'inventeur sous les yeux. Mais sous la table, ses deux mains se sont aggripées à ses genoux, ses ongles s'enfoncent dans le tissu du pantalon, dans la peau. Ses bras tremblent.
Il baisse finalement les yeux en relâchant la pression, son nez vibrant d'une expiration contrôlée. Ses doigts tremblant viennent soulever la tasse de café et l'apporte à ses lèvres. Il la repose sur la table. Il détourne le regard. Il mange un morceau de scone. Il commence nerveusement à plier, du bout des doigts fébriles, un morceau de la serviette en papier que la serveuse leur a donné. “ Je croyais que c'était toi qui voulais que je sorte de ta vie. Non: que c'était toi qui voulais sortir de ma vie, ” dit-il, et sa voix est blanche, tendue. Ses yeux sont fixés sur ses doigts, sur le pauvre morceau maltraité de serviette en papier. “ Je croyais qu'il te fallait du temps. Juste du temps, un peu de temps, et de l'air. Je croyais- - ” Il a commencé à monter de ton, et il sent le regard incompréhensf de la serveuse se glisser sur lui. Il se tait. Sans qu'il ne l'ait remarqué, son poing s'est fermé sur la table.

Il repense au mail qu'il lui a envoyé. Au besoin de la séparation, claire et nette. Il la regarde. L'éclat blessé dans son regard. L'air réservé, contrôlé. “ I could- I could die for you, Simmons. ” Elle sait. Évidemment qu'elle sait. C'est le genre de choses qui s'écrivent au fond de l'océan. Le genre de choses qui s'écrivent dans des poumons sans oxygène, le genre de choses qui arrive à la fin du monde, au bord du monde. Le genre de choses qu'elle sait, le genre de choses dont il a si peur et le genre de chose qu'il n'a plus la force, ni le désir, ni l'envie, ni la possibilité de lui cacher. “ But I won't- I can't live for you, just- just waiting for you. I'm sor- ” Il n'arrive pas à prononcer la fin de la phrase. Sa bouche se referme dans un claquement sec. Il baisse les yeux. “ I'm sorry, Simmons. I can't spend my whole life waiting for you. That's why I need- that's why I need closure. ” Il se lève soudainement. Raide comme un i. Il pense égoïstement à quand elle l'a abandonné quand il avait besoin d'elle. Quand elle avait beson de temps et d'air et qu'il l'a attendue, et qu'il l'a attendue, et qu'il l'a attendue. Et quand elle était dans une pierre alien et qu'il l'a attendue, et qu'il l'a attendue, et qu'il l'a attendue. Mais il ne peut pas continuer comme ça. Il doit avancer. Il ne peut pas se lamenter sur toutes les choses qui auraient pu être, toutes les choses qui ont été, alors que elle, elle- - “I'm sorry. ”

we are cursedIf I could be free of you without having to lose you.

Fitz regrette tous les mots qu'il prononce à mesure qu'ils sortent de sa bouche. Il devrait se rasseoir. Prendre ses mains dans les siennes et discuter, tout lui dire, lui parler de ses amours et ses problèmes et sa vie et les mois d'attente et les mois à- les mois à quoi? Se lamenter? Oui, mais pas que. Les mois à peser le pour et le contre, les mois à se demander s'il devait la forcer à lui revenir ou si il devait juste la laisser faire. Elle reviendrait. Les mois à s'accrocher à cette pensée: elle reviendra. Elle reviendra parce qu'elle est Jemma et qu'il est Fitz. Elle reviendra parce qu'il est Fitz et qu'elle est Jemma.
Et maintenant, Fitz la regarde et il comprend que ce n'est pas suffisant. Qu'elle ne reviendra peut-être jamais et qu'il faut qu'il- il faut qu'il tourne la page. Mais comme on le dit si bien, c'est la page qui ne veut pas se tourner.
Mais il a de l'espoir. Peut-être qu'elle va se battre. Revenir, enfin. Maintenant qu'il la confronte au fait que possiblement, c'est la dernière fois qu'ils se voient- peut-être si elle se rend compte qu'il ne peut pas, qu'il ne peut plus vivre sans elle- peut-être si elle comprend que- - « I'm sorry too. »

Mais Fitz l'a toujours su. Ils sont aussi lâches l'un que l'autre. Deux couards, envoyés dans des missions et des guerres trop grandes pour eux. Deux couards, impossibles d'affronter leurs sentiments, leur passif, leur éventuel futur. Deux couards. Fitz pose ses mains sur le dossier de la chaise qu'il vient de quitter et ses poings se serrent, ses phalanges deviennent blanches et s'il en avait la force, le bois du dossier se briserait en deux. « You're right. I don't want you to wait for me, Fitz. I don't have the right to ask you to. You've never given up on me, even when I gave you reasons to. You deserve better than this. » Non non non et non. C'est faux. Il ne mérite pas moins qu'elle, il ne mérite pas plus qu'elle. Ça a toujours été eux, eux contre le monde, eux malgré le monde. Comment peut-elle dire ça?
Mais c'est lui qui vient de lui jeter ça au visage, sous le coup de la colère. Il aimerait revenir en arrière mais c'est impossible. Et il ne se fait pas confiance pour dire quelque chose, maintenant: il a peur de ce qui pourrait sortir de sa bouche, alors qu'il sent toujours une colère sourde rugir dans ses veines. « I'm sorry for everything. If there was anything I could do to change what happened, I would. But I can't. You should do what's best for you. And if that means moving on and leaving me behind then… I totally get it. And I can't blame you for that. » But you should a-t-il envie de hurler. Elle devrait se battre pour lui comme il s'est battu pour elle durant des mois. Elle devrait se battre pour lui pour qu'elle attende. Elle devrait- -

Non. Elle ne devrait rien. Elle ne lui doit rien. C'est pour ça qu'il n'a pas pu venir la confronter avant; c'est pour ça qu'il ne l'a pas harcelée de messages la priant de revenir. Il ne veut pas qu'elle revienne si ce n'est pas avec ses propres termes. Il ne veut pas la forcer à rien. Il ne veut pa squ'elle pense encore à cette déclaration du fond de l'océan; non, ses sentiments sont plus complexes que ça.
Il l'aime. Voilà. Le mot est jeté. On s'en fiche de comment, pourquoi. Il l'aime, et Daisy l'aime, et May l'aime à sa manière, et Coulson l'aime et elle manque à tout le monde. C'est pour ça que Fitz veut qu'elle revienne mais qu'il n'a jamais osé la forcer: parce qu'ils l'aiment. Tout simplement.
Lentement, il détache sa main du dossier de la chaise et elle retombe, avant qu'il ne récupère son manteau et l'enfile. “ I think you've made yourself clear, ” dit Fitz. Il détourne le regard et sort son portefeuille pour déposer de la monnaie sur la table, de quoi payer ses consommations et celle de Simmons. Il laisse aussi un petit pourboire. Il empile machinalement les pièces. “ I'm sorry, dit-il, d'une voix ferme, les yeux fixés sur les pièces qu'il empile avec soin. Truly am. ” Tout ça... pour ça.

Tout ça. Tout eux. Pour ça.
“ But you must know, Jemma- — il s'étrangle avant d'avoir le temps de se reprendre avec son nom de famille — -that we're always going to be there for you. No matter what happens, Daisy, Coulson, May and I will always be there for you. There's not changing that. Il la regarde intensément. Never. ” Il aimerait lui dire tellement de choses d'autre mais il ne sait plus dans quel ordre. Alors il se redresse, s'éclaircit la gorge, récupère sa mallette parterre qui est appuyée contre un pied de la table et se redresse, lui adresse un dernier regard. Il aimerait l'embrasser, lui serrer la main, faire leur check secret mais il enfonce à la place sa main dans sa poche. “ We all miss you but we can't afford it anymore. There is a war going on, against HYDRA and Ward and the Brotherhood and- - il soupire. I'm sorry. ”
C'est lui qui l'abandonne, maintenant. Lui qui n'est pas assez fort pour elle. Lui qui abandonne, lui qui s'en va, lui qui abandonne, lui qui se détourne, lui qui abandonne. Comment ose-t-il? C'est ce qu'il a subi toute sa vie et maintenant il fait ça à son tour. Il abandonne.
Mais il n'a juste plus la force. Alors, après un dernier hochement de tête à son adresse, Fitz se détourne de Simmons et quitte le petit café.