holding on to youWe take our empty hearts and fill them up with broken things To hang on humming wire like cheap lamps down a dead end street, Close your weary eyes And every time we turn away, It hits me like a tidal wave.

C'est une action répétitive et simple.
Prendre les éléments. Les passer sous l'eau avec du produit nettoyant. Encore de l'eau. Les mettre à sécher. Puis les récupérer et les essuyer avec le torchon. Les trier selon leurs spécificités. Les ranger dans les armoires. Et c'est fini. Ça lui prend quelques heures pendant la journée et quelques heures après la fermeture. Puis il nettoie la cuisine.
Ce sont des actions répétitives et simples, qui l'empêchent de penser. Il se dédie complètement à la tâche, efface le monde, efface la vie et pendant un instant, sa vie semble étrangement... normale. Étrangement simple. Il n'existe que ces assiettes et cet évier et l'eau tiède qui se déverse du robinet. Ça lui fait bizarre, parfois, de penser à toute cette technologie, tous ces objets qui font partie de son histoire mais qui lui semblent tellement différents et incongrus.
Puis il se rappelle que c'est sûrement lui qui est différent et incongru. Les regards appuyés des employés du restaurant ne lui échappent pas, quand parfois il ouvre la bouche pour poser une question ou quand il observe un objet intensément en cherchant son utilité.
Alors il s'est réfugié dans son silence. C'est un silence avec un manteau froid et cruel, un silence qui érige des murs et enferme Patch lentement mais sûrement. Il est habitué à passer de longs moments perdus dans ses pensées, ses doutes et ses rêves alors ce silence terrible ne le dérange pas tant que ça.

Son moment préféré, c'est quand tout le monde quitte les cuisines. Un instant, elles vibrent d'activité et de rires et d'ordres crachés impatiemment et de bruits divers, des odeurs appétissantes flottent dans l'air et tout le monde travaille le plus courageusement possible; et puis il n'y a plus personne. Il n'y a que les odeurs qui restent: épices, viandes, légumes, arômes. Il n'y a que les odeurs et quelques détails: la condensation en forme de main sur le plan de travail en inox, quelqu'un qui a perdu une bague parterre, quelqu'un qui a laissé une tâche de sauce au fond de la casserole.
Alors Patch nettoie et récolte et se plonge dans ses pensées et bientôt, tout va bien, tout va mieux, il peut presque prétendre que cette vie est normale et décente.
La porte s'ouvre et il sursaute. Un rai de lumière qui devient faisceau. On appuie sur l'interrupteur et les néons grésillent. Il cligne des yeux puis les plisse alors que la lumière se fait dans la pièce, aveuglante et perçante. Il n'arrive pas trop à s'y habituer, à ça. À toute cette lumière naturelle, trop puissante, d'un soleil qui n'a pas encore eu le temps de s'essoufler. Et puis c'est écrit dans ses gênes, cette quête de l'obscurité, du sombre, du noir. Ses ancêtres ne sont pas morts aveugles pour rien.

C'est Azalea. Évidemment que c'est Azalea.
Patch essaie d'esquisser un sourire mais se retient juste à temps. Non. À la place il la regarde d'un air curieux, avec ses yeux mi-plissés mi-inquisiteurs, ses sourcils faisant des vagues sur son front alors qu'il continue machinalement de passer une éponge pleine de savon sur une assiette presque propre. Après tout, peu de gens ne finissent pas leurs assiettes dans ce restaurant. La nourriture y est très bonne. Patch la trouve trop- trop. Juste trop trop. Elle a trop de goût, trop de saveurs, trop d'épices. Il est plus habitués aux choses fades et molles dans la bouche mais ça, il ne le lui a jamais dit.
Quand elle a ce regard-là, malgré la fatigue et la longue journée qui lui appuie sur les épaules, Patch se dit que ça ressemble à ça, la dévotion. La dévotion qu'on a pour un dieu et la dévotion qu'il avait pour le Dieu.
(Colère sourde. Mémoire musculaire.)
C'est ce genre de dévotion qui tisse les légendes. “ C'était une bonne journée? ” demande-t-il lentement, en se détournant pour se reconcentrer sur les assiettes et la vaisselle et la saleté. C'est un peu leur petit rituel. “ Vous avez quelque chose à me faire essayer? ”

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« Une très bonne journée, même, » dit-elle, épuisée mais heureuse. Patch sourit. Épuisée et heureuse, comme chaque soir. Généralement, quand il a fini la vaisselle et qu'elle n'est pas trop fatiguée, il s'assied sur l'un des plans de travail et elle fait la cuisine. Elle lui fait soit essayer une nouvelle recette ou lui fait sa recette préférée: des pâtes carbonara. Patch n'a pas particulièrement faim en cet instant précis — il a appris à vivre avec la faim — mais il lui pose tout de même la question, par politesse. Il sait que c'est important, les rituels. Ça rythme la journée. Par exemple, il a remarqué qu'elle fait tout dans un ordre très précis, quand ils sont à l'appartemment et qu'elle se prépare le matin. C'est important, les petits rituels, il le sait, il le sait et il est bien capable de se forcer à manger un plat de pâtes carbonara pour elle. « Pas ce soir, mon inspiration est à sec en ce moment. » Il s'immobilise soudainement, juste le temps d'un battement de coeur, pour lui jeter un coup d'oeil par dessus son épaule. Elle ne lui a jamais dit ça. Elle n'a jamais brisé un rituel. Ça le perturbe un peu, cette idée.
« Par contre... » Patch se reconcentre sur la tâche en cours. Il a bientôt fini. « Je n'ai pas mangé, je comptais peut-être commander un truc. » Il ne répond pas. Elle ne lui a pas posé de question. « Tu veux quelque chose? Je ne t'ai pas vu manger non plus. Il est hors de question que tu t'évanouisses dans mon restaurant, ça ne serait pas très bon pour ma réputation. » Patch est étonné qu'elle ait remarqué ça. Il ne dit rien mais, lui tournant le dos, il ne peut pas s'empêcher de sourire pendant un quart de secondes avant de se sentir coupable. Il ne sait pas trop pourquoi il se sent coupable mais il se sent coupable.

Il s'apprête à s'excuser poliment — il n'a pas envie qu'elle gaspille de l'argent, qui semble tant obséder les gens du passé — et à refuser gentiment mais Azalea reprend d'une voix douce: « Et pour toi, c'était une bonne journée? » Il referme la bouche. Réfléchit, comme toujours. Il doit lui sembler bien sinistre, à ignorer sa question, même pas lui faire comprendre qu'il est en train d'y réfléchir: il continue de laver la vaisselle comme si de rien n'était. Il n'aime pas trop répondre aux questions sans y réfléchir avant. Il préfère être précis que se précipiter. “ Oui, c'était une bonne journée, ” convient-il au bout d'un court moment. Patch ne peut pas se demander — comme un million de fois chaque jour — si elle le trouve étrange, très étrange, comme le reste des cuisiniers. Il repousse cette pensée. Elle lui dirait, si elle le trouvait étrange. Non?
Il finit de laver la dernière assiette et se tourne vers Azalea en s'essuyant les mains avec un torchon. Elle a fermé les yeux, dans un demi-conscience. La paume dans sa main, elle ressemble- Patch s'est interdit de penser à ça. C'est une autre époque. Il vient d'une autre époque, révolue, qui n'arrivra jamais. Ce qu'il veut faire changera tout. Il ne peut pas penser aux choses de son présent qui n'arriveront jamais dans ce futur. Il ne peut pas. “ Je n'ai pas très faim, ” dit-il simplement, et elle ouvre brusquement les yeux, tirés de sa presque inconscience. “ Plutôt que de commander, si vous voulez, je peux aller chercher quelque chose plus bas dans la rue. Vous pouvez rentrer à l'appartemment vous détendre et je vous apporterai votre diner. ” Il hausse les épaules. Ça fait beaucoup de rituels brisés, tout ça, mais il sent bien qu'Azalea est particulièrement épuisée ce soir-là. “ Ça ne me dérange pas, ” précise-t-il au cas où. Il lui doit bien ça, au moins. Il a l'impression que c'est la plus longue prise de parole qu'il a formulé depuis qu'ils se sont rencontrés: il n'a jamais répondu qu'à ses questions en détail, parce qu'elle le lui demandait, et ne lui a donné que des couleuvres et des mensonges blancs. Des mensonges nécessaires. Il se sent un peu mal d'abuser de sa confiance. Mais c'est nécessaire. “ Votre inspiration- - ” Patch s'interrompt. Il ne sait vraiment pas quoi dire. Il repose le torchon sur un plan de travail et s'y appuie, les bras croisés sur le torse, les yeux baissés.

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Patch a tellement l'impression d'être en décalage. D'être trop différent. Elle semble si fragile, si jeune, si belle, avec des longs cheveux blonds et des yeux trop clairs. Et lui? Lui il est tout sombre, tout grand, tout en angles amers et en cicatrices encore fraîches. Mais pourtant, il sent que, quelque part, Azalea l'aime bien. Après tout, elle l'a pris sous son aile: elle lui a offert ce boulot, lui permet de dormir sur son canapé, n'a montré que de la bienveillance à son égard... Patch ne comprend pas très bien pourquoi, mais elle fait tout cela pour lui. Dans son monde- non. Il s'empêche de penser à cela. Il ne peut pas, il n'a pas le droit. Son monde- son monde n'existe pas. Pas encore. Et ce n'est pas le moment de faire resurgir des souvenirs et des images dont il se souvient, et qui ne feront que lui nuire ici et maintenant. « Ça arrive parfois. Ça va revenir. » Optimisme. Patch hoche légèrement la tête. Il ne se fait pas de souci pour elle: après tout, il sait que tout le monde la considère géniale et extrêmement talentueuse, et ils doivent avoir raison. Lui n'y connait pas grand chose. « Il est tard. Merci d'avoir proposé d'aller me chercher quelque chose. » Elle s'est approchée, s'est servi un verre d'eau. Patch hoche à nouveau la tête, sèchement, acceptant son remerciement tout en lui indiquant qu'il n'en est rien. Il ne se rend pas compte du silence qui s'étire, pas vraiment. Il a toujours été habitué au silence. « Hey, pourquoi on irait pas ensemble ? » Avec un froncement de sourcils, il relève le regard vers elle, l'air de douter. Il s'apprête à poliment refuser — il n'a pas très faim et n'a pas envie de l'embêter un peu plus — mais il sait qu'Azalea est du genre opiniâtre et qu'elle n'abandonnera pas facilement alors quand elle s'éloigne pour aller dans les vestiaires chercher leurs vestes, il ne proteste pas. En passant, elle percute son bras avec le sien. C'est étrange. Elle n'en dit rien, alors Patch non plus.

« Attrape. » Elle lui lance son blouson qu'il attrape au vol, avant de l'enfiler en silence. C'est un vieux truc qui tombe à moitié en ruines, en cuir, qu'elle a menacé de mettre à la poubelle à plusieurs reprises mais Patch s'y est attaché. Il l'a acheté quelques temps après son arrivée à New York, avec de l'argent qu'il avait créé avec sa magie. Il n'est pas très matérialiste mais il aime bien cette veste. Elle a du caractère, dit-il. Azalea éteint la lumière — au grand soulagement des yeux de Patch, qui pousse un léger soupir ravi — et il la voit lui tendre la main. « Tu viens ? » Elle hésite. Sa main se baisse — quoique toujours tendue — et il ne comprend pas très bien ce qu'il attend d'elle alors quand il passe à côté d'elle, il tape dedans comme il a vu des mecs le faire à la télévision. “ Je suis là, ” dit-il simplement en la dépassant. Il descend les quelques marches qui le mènent à la rue de derrière le restaurant et la laisse verrouiller la porte. Son souffle est blanc, dans la froideur de mars. Lui-même n'a pas particulièrement froid — il a été habitué à pire — mais il ne peut pas s'empêcher de se pencher vers Azalea quand elle a fini de verrouiller la porte, indécis: “ vous avez pas trop froid? ” Il n'a pas vraiment de solution pour l'aider à se sentir mieux mais l'état de la jeune femme l'inquiète.
Avant qu'elle ait le temps de répondre, un râclement de gorge se fait entendre. Aussitôt, Patch se renforgne en se retournant vers l'origine du bruit. C'est un homme un peu plus grand que lui qui s'approche d'eux. Il a un couteau à la main. “ Le sac, ” dit-il sans détour. Sans un mot, Patch prend le bras d'Azalea dans sa main et la force à se détourner, faisant mine de s'éloigner de l'homme — mais en tournant la tête, il voit qu'il y a une autre silhouette qui attend patiemment, leur coupant tout échappatoire. Sa main autour du bras d'Azalea se resserre et il doit lui faire mal, même si il ne s'en rend pas compte. “ Allez, fais pas de conneries. Passe le sac, répète impatiemment l'homme. Grouille! ”

Les yeux de Patch vont de l'homme qui s'approche d'eux à l'autre tranquillement adossé à un dumpster un peu plus loin. Il est trop loin pour agir dès maintenant: il ne fait que leur couper la route. L'autre est seul mais il a une arme — risible, aux yeux de Patch, mais une arme tout de même. Il ne dit rien, ne lâche pas le bras d'Azalea, ne bouge pas. Il semble réfléchir, calculer plutôt. “ Bah alors, t'es sourd ou qu- - ” reprend l'homme, qui s'approche toujours, mais il n'a pas le temps de finir parce que Patch lui fonce dessus. Il n'a aucun mal à éviter le coup de couteau que l'autre essaie tentativement; aucun mal non plus à lui tordre le poignet jusqu'à ce qu'il lâche l'arme. Le pauvre homme essaie de se battre mais Patch encaisse les coups sans rien dire, parvenant rapidement à se glisser sous sa garde et à lui administrer un formidable coup de poing qui le fait reculer, et trébucher jusqu'à tomber parterre. Il récupère le couteau parterre et se retourne pour voir si l'autre homme s'est approché d'Azalea; il a fait quelques pas vers elle mais il s'est arrêté quand Patch s'est retourné. Celui-ci arme son bras pour lancer l'arme mais l'autre homme se détourne et s'enfuit en courant en jurant sous sa respiration.
Alors qu'il s'apprête à se redresser pour rejoindre Azalea, l'autre homme lui saute sur le dos en essayant de l'étrangler, son bras passé autour de son cou. Patch oublie complètement Azalea. Il a juste envie d'envoyer le voyou au tapis et de s'en débarasser — peut-être pour toujours — avec une étincelle de magie mais il se retient de justesse. Il n'a pas le droit. Il ne peut pas. Avec un grognement de douleur, il se redresse et trébuche jusqu'au mur le plus proche, écrasant l'homme entre lui et les briques. Il lui donne un coup de tête dans le nez, envoie son coude dans ses côtes et il a l'impression que ses poumons vont exploser jusqu'au moment où l'homme lâche enfin prise. Patch se laisse tomber parterre, à quatre pattes, à bout de souffle alors que l'autre grogne, endolori et confus. Patch sent Azalea se rapprocher et il lève les yeux vers elle.

Il se demande à quoi il ressemble. Il saigne du nez. Il n'arrive pas à respirer. Ses cheveux lui collent au front. Sur ses traits dansent des souvenirs de violence et de brutalité. Il en veut. Patch en veut. Il en veut au monde.
Il parvient à retrouver un souffle normal et se relève difficilement, tout le corps endolori. Mais ça lui fait du bien. Se battre, survivre, ça lui fait du bien. Azalea s'est rapprochée et sans même réfléchir, il s'appuie sur elle juste le temps de reprendre son souffle, observant l'homme se rouler sur le sol dans des gémissements qui ressemblent tant à des jurons que des sanglots. Patch lui donne un petit coup de pied dans le talon et l'homme tressaille. “ Sorry, ” lâche-t-il finalement à l'adresse d'Azalea, en s'éloignant d'elle après s'être rendu compte qu'il s'est complètement laisser aller contre son épaule. “ Got a bit carried away. You okay? ”

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« Oh, yeah, I saw that. I'm okay. » Il pourrait presque sourire. Presque. Sauf que Patch est pas trop habitué à sourire et ses poumons le brûlent encore, alors qu'il cherche désespérément l'air froid. Azalea le dévisage et il se laisse faire, silencieux, lui jetant un regard un peu coupable. Il a bien conscience d'agir bizarrement, des fois, mais elle ne le regarde jamais comme si il était bizarre. Elle le regarde et il est juste- il est juste Patch. Finalement, elle se détourne pour aller héler un taxi et Patch se retourne pour regarder l'homme qui les a menacés au sol, qui gémit toujours, espérant se faire oublier sans grande réussite. Patch a envie de le frapper, encore et encore, pour avoir mis en danger Azalea, pour avoir voulu leur faire peur. Il aimerait se débarasser de lui et une colère incroyable le prend, lui fait serrer les poings; mais il n'a aucun mal à la refouler, à soupirer pour détendre ses muscles, alors qu'Azalea revient et l'attrape par la manche pour le conduire à sa suite jusqu'au taxi. L'homme reste au sol dans la petite rue de derrière, mais Patch voit qu'il se tord le cou pour les regarder. Ce n'est pas de la colère, dans ses yeux. Une sorte de peur.
Patch se laisse guider, confiant et docile, inspectant son visage du bout des mains dans le taxi. Un lourd silence s'est abattu sur eux, bien loin de l'ambiance presque bonne enfant qui régnait entre eux quelques minutes plus tôt. Le coeur de Patch se calme un peu, progressivement. Ils arrivent rapidement à destination, à l'appartemment d'Azalea, et elle le tire dehors avec douceur, et il la suit. Il la suivrait jusqu'au bout du monde s'il le fallait, il le sait au plus profond de lui. Il aurait tué l'homme qui la menaçait, et l'autre aussi s'il l'avait fallu. Ce constat lui fait un peu peur. Il ne sait pas d'où vient toute cette dévotion.

Patch ne dit rien, se laisse conduire, se laisse tomber sur le canapé, la regarde quitter la pièce et revenir. Elle a l'air soucieuse et un peu fatiguée et il s'en veut de lui faire subir ça. Il est à deux doigts d'ouvrir la bouche pour lui dire qu'il est désolé et qu'il va partir, qu'il va arrêter de l'embêter et qu'il n'aurait jamais dû faire ça mais elle se rapproche, s'assied à côté de lui avec de quoi soigner ses plaies et l'aide à retirer son blouson. Alors il ne dit rien. Ses doigts qui volent à la surface de son t-shirt coincent sa respiration et ses mots dans sa gorge.
Elle prend d'autorité son menton dans sa main, le force à la regarder. Il cherche son visage, colère, incompréhension, tendresse ou même désapprobation mais elle ignore ses yeux, se focalisent sur ses plaies. Ça pique mais ça ne fait pas trop mal: il a connu pire. Elle rince un peu le sang sur son visage. Il cherche toujours son regard mais elle semble l'éviter. Patch devine son trouble. N'en dit rien. « Attention, ça va piquer. » Elle dépose du coton avec du désinfectant sur sa plaie et Patch grimace, sans pour autant bouger, la laissant passer la solution alcoolisée sur sa peau ouverte. « I know I should be thanking you right now but... » Il fronce un peu les sourcils. « Don't you ever do that again. » Cette fois, il se fige et devient blême, soudainement soucieux. Elle n'approuve pas. Non. Elle a eu peur? Oui, ça doit être ça. Elle n'est pas habituée à ce genre de violence — ce monde n'est pas habitué à ce genre de violence, fondamentalement humaine, presqu'instinctive. Prey animals were born afraid. Ce monde n'en était pas encore à là, à considérer la violence comme la miraculée solution, le dernier ressort. Il a envie de s'enfuir. « That scared the hell out of me. He could have- - »

Évidemment qu'elle a eu peur. Il baisse les yeux, elle s'éloigne. « You okay ? » Il la sent lever la tête et lève la sienne à son tour, pour la regarder dans les yeux. “ Yeah, dit-il doucement. Sorry. ” On dirait un enfant pris en flag que l'on réprimande, un enfant pas habitué, un enfant sauvage qu'on essaie de domestiquer. Il a son blouson en cuir un peu déchiré sur les genoux et joue distraitement avec, ses yeux retombant presque tristement dessus. Il se rend compte seulement alors que ses mains tremblent et que ses jointures sont salement éraflées, douloureuses aussi. L'adrénaline n'a pas encore quitté son corps. Son coeur bat trop vite, et il met ça sur le compte du bref combat. “ Can I- can I still stay here? ” demande-t-il, la voix tremblante, en levant les yeux vers elle à nouveau, l'implorant presque. “ I have nowhere to go. ” Et ce monde lui fait peur. Ce monde lui fait tellement peur, parce qu'il est si différent du sien mais que pourtant, Patch sait que son monde a lui a été comme celui-ci. Que son monde a lui n'est que le résultat de celui-ci. Il se sent tellement impuissant. Il a l'impression qu'il ne peut pas empêcher les choses d'arriver telles qu'elles vont arriver. Et ça lui fait incroyablement peur, parce qu'il n'a pas envie d'avoir accompli tout ça pour finir comme ça. “ But if you- if you want me to leave, I can get my things and leave tomorrow. I- I'll manage, you don't have to worry, ” rajoute-t-il précipitamment, peu désireux de lui forcer la main. “ I'm sorry I scared you. ” Il parle trop, alors il se tait.

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« That was brave, what you did. »
Il ne répond pas. Il la regarde, simplement, et sur son visage — devenu brutalement blême — passe quelque chose comme du choc. Comment sait-elle? Comment a-t-elle pu deviner? Évidemment qu'elle sait. Souviens-toi qui elle est. Ce sont des mots qu'il ne pensait jamais entendre. Qu'il ne pensait jamais même imaginer. Il ne pouvait pas imaginer quiconque lui dire ses mots. Après tout, il n'y a pas de courage dans ses actes, dans ce qu'il a fait, il y a que du devoir, une obligation et il a envie de lui dire, il a envie de la regarder dans les yeux, il a envie de la regarder et de pleurer et de hurler et de lui raconter, tout, lui expliquer, partager ses doutes et ses plaies, il lui fait confiance, elle pourrait comprendre, elle doit comprendre et elle comprendra, il sait qu'il peut tout lui dire, qu'elle peut tout comprendre, qu'elle l'accepterait même en savant tout, il le sent, Patch, il le sent et ça lui fait mal parce que au moment où il dit: “ I- - ” elle dit: « I wasn't scared of you, you know. I have never been » et c'est fini. Il se rappelle d'où il est, qui il est, qui elle est, (qui elle n'est pas encore), alors il referme la bouche avec un petit sourire qui semble dire: nevermind, même si elle ne le regarde pas et lui tourne le dos.

« I was just afraid that something would happen to you. » Il baisse les yeux sur ses mains, posées sur ses genoux, les observe trembler et saigner. Patch ferme lentement les poings, observe les phalanges qui blanchissent là où les jointures suintent d'un sang rouge si sombre, enfonce le bout de ses ongles dans sa paume, note la douleur qui remonte le long de ses bras. « Of course you can stay. » Azalea se retourne vers lui et il lève les yeux vers elle, relâchant la tension dans ses mains, reprenant une expression neutre — il se rend seulement compte, quand il déride ses sourcils froncés et sa lippe pincée, de l'expression douloureusement crispée qu'il a adopté en regardant ses mains. « You have to, actually. That's an order from your boss. » Il n'arrive pas à lui rendre son sourire. « Now show me your hands. » Elle se rassied en face de lui, prend ses mains et s'en occupe silencieusement. Ça fait un peu plus mal que son visage, ça envoie des petits courants électriques le long de ses veines et de ses articulations, désagréablement douloureuses et dérangeantes, mais Patch ne dit rien. Il regarde ses mains et seulement ses mains, incapable de soutenir son regard, incapable de le regarder. Quand elle a fini, les plaies sont propres et désinfectées: elles n'auront pas besoin d'être bandées et elles ont arrêté de saigner, de toutes manières. “ Thank you, dit-il, très cérémonieux, sans pour autant lever les yeux vers elle. And- thank you for letting me stay. I don't know how to- how to show you how grateful I am. ”

Pour une raison qui lui échappe, il pique un fard et penche encore plus la tête en avant, observant toujours ses mains maintenant posées sur ses genoux, laissant ses boucles brunes cacher la plupart de son visage. Lentement, il se relève sans la regarder, contourne la table basse après en avoir ramassé ce qui a permis à Azalea de le soigner, pour aller jeter les cotons usagés à la poubelle de la cuisine et ranger dans la salle de bains le désinfectant et le reste. Sans la regarder. Il n'ose plus la regarder.
Il a été si proche de tout lui dire. Il a senti le goût amer des mots dans sa gorge, il a senti l'impatience, l'envie, le besoin de tout lui dire sur le bout de sa langue. Après avoir rangé le désinfectant et le reste de coton, Patch s'arrête un instant devant le miroir au-dessus de l'évier, et se regarde. Puis il revient dans le salon comme si de rien n'était. “ Our dinner plans seem to have fallen out. Apologies, grimace-t-il. But maybe I can make it up to you and... cook for you? ” Sourire timide, un peu hésitant, gravé sur les lèvres, il fait un geste vers la cuisine — sanctuaire quasiment inviolé, sauf depuis qu'il a l'habitude de lui faire son café le matin et de le lui laisser en évidence sur la table pour quand elle se réveille. C'est toujours elle qui cuisine (évidemment), toujours elle qui le fait sortir de la cuisine (évidemment) et toujours elle qui essaie de lui apprendre à cuisiner, en vain (évidemment).

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Pendant un long moment, Patch pense qu'elle va lui dire: non. Elle n'aime pas quand on touche à ses affaires, Azalea, ou qu'on viole les frontières de sa cuisine. Il le sait et il comprend, lui non plus n'aime pas trop quand les choses ne se déroulent pas comme prévu. Il aime quand tout est bien rangé, organisé, logique. Alors quand elle met un peu de temps à répondre, il se dit qu'il ne doit pas prendre son refus comme une pure rebuffade. Il lui force juste la main, c'est de sa faute- « You would.. do that? » Et puis elle sourit. Ça fait du bien à Patch de la voir sourire. Peut-être que la journée n'était pas si terrible, peut-être que cette soirée étrange n'était pas si horrible. “ If you let me, ” dit-il doucement, et il est satisfait intérieurement même si il ne le montre pas. La dernière fois qu'il a essayé de faire cuire un steak, il a failli faire sonner l'alarme incendie. Mais il est disposé à apprendre. Avec elle. Elle se lève, il la suit dans la cuisine, ne la quitte pas des yeux. Comme si elle était une chose fragile et précieuse, à protéger à tout prix. Comme si elle allait disparaître ou se briser si il la lâche du regard.
Quand elle se tourne vers lui, avec ses yeux bleus, il détourne les yeux. « So, what will it be? » Il regarde l'intérieur du frigo. Ils ne vont pas aller très loin, avec du lait tourné et quelques tomates. « I guess we don't have a lot of options. » Elle commence à ouvrir les étagères, les tiroirs, les armoires et il la suit, toujours, des yeux, observe ses mains, sa nuque, ses cheveux. Il ne l'a jamais regardée comme ça avant. Pourquoi il ne l'a jamais regardée comme ça avant? Parce qu'il ne l'a jamais réellement regardée avant.

Il s'en veut atrocement quand la boîte tombe, parce qu'il aurait dû être plus rapide et la protéger avant qu'elle ne lui tombe dessus. Par chance, la boîte se contente de se répandre au sol et les yeux de Patch se tournent vers les photos, machinalement. C'est des photos d'Azalea, avec une autre femme. Elles se tiennent par les hanches, elles rient, elles s'embrassent.
Quand Azalea lui a expliqué le principe des photos, Patch a été très surpris mais a aussi eu très peur. Ils ont pris une selfie avec son téléphone et il s'est observé pendant des heures. C'est tellement étrange, de se voir en photo. D'exister sur une surface plane. D'être éternel sur une surface plane.
C'est pour ça, qu'elle pleure?
Patch s'accroupit lentement à côté d'elle, pose sa main sur son dos. “ Why did you laugh so much when I told you photos scared me if they make you cry? ” Il ne lui reproche pas vraiment, jamais. Il est juste très... factuel, comme toujours. Curieux. D'une main, il s'apprête à ranger les photos et l'aider mais la main qui est sur son dos se glisse sur son épaule et Azalea roule le long de son bras, se serre contre lui, niche son nez dans son cou.
Patch ne s'y attendait pas. Il n'a jamais réellement tenu quelqu'un dans ses bras comme ça. Enfin... pas une femme, en tout cas. Jamais. Même un homme, d'ailleurs. Il est un peu avare de contacts, Patch.

Mais il la serre contre lui, passe son bras autour de son nuque, cale son menton contre son crâne alors qu'elle enfouit son nez à la base de son cou. Il sent quelques larmes sur sa peau, chaudes. Il sent les sanglots douloureux qui agitent sa cage thoracique. Machinalement, les yeux grand ouvert de Patch se glissent sur le sol, sur les photos à nouveau.
Elle souriait tellement, avec cette femme. Patch se demande qui elle est. Il devrait peut-être aller la chercher, maintenant, pour qu'elle fasse sourire Azalea de nouveau.
Quand ses pleurs se calment un peu, Patch se détache et l'observe. Elle essaie de cacher son maquillage qui a coulé et ses joues encore humides mais il l'en empêche en prenant son visage entre ses mains. Il lui embrasse le front, longuement, entre les deux yeux. “ Nandito akó, dit-il. Where I come from it means I am here. It's what we say when a kinsman is grieving. ” Il lâche son visage, ramasse les photos, les remet dans la boîte, la repose dans l'étagère. “ I can make some pasta with tomato sauce, ” dit-il ensuite tout naturellement.