Il faut laisser le passé de côté pour pouvoir avancerwhat about us? what about everything we've been through?

La team Echo pouvait passer des jours et des jours en opérations. Et des fois il y avait des semaines entières de creux où ils n'étaient appelés nulle part, et où l'équipe n'avait pas besoin de lui: il était relégué au second plan. Fitz avait l'impression de ne pas très bien s'entendre avec le reste de l'équipe. Il n'en était pas sûr. En fait... en fait leurs contacts étaient plutôt rares. Il avait du mal à leur parler: il n'avait pas envie de bien s'entendre avec eux. Ils n'étaient pas.. eh bien, ils n'étaient pas l'équipe de Bus. Ils n'étaient pas Jemma, Coulson, May, Skye ou Tripp ou même Bobbi, Mack, Lance, tout le monde, tous ces gens qu'il avait appris à aimer. Fitz aimait difficilement. Fitz aimait bizarrement. Avoir sa confiance était une chose rare; la garder était difficile; la perdre était simple. Ces gens là... ces gens là avaient été sa famille pendant tellement longtemps qu'il n'arrivait pas à s'imaginer avec une autre équipe qu'eux. Alors évidemment, la team Echo n'était certainement pas la plus chiante du monde, loin de là. Mais ils n'étaient pas la team Coulson.

L'une des portes coulissantes du labo dans lequel il travaillait chuinta discrètement et Fitz se redressa machinalement. Il ne fallait pas qu'il se lamente sur son compte, c'était ridicule et futile de sa part. A la place, il rajusta ses lunettes de protection sur son nez et s'empara à nouveau du prototype sur lequel il était en train de travailler. C'était une journée qui se déroulait plutôt bien. Il n'avait pas tremblé de la journée. Il avait été seul dans le labo la plupart de la journée, aussi — la team echo n'avait qu'un seul scientifique, et les labos étaient distribués par équipe. Il se sentait... oui, il se sentait un peu seul. Se rappellant que quelqu'un venait de passer par la porte, il tourna lentement la tête... jusqu'à plonger son regard dans celui de Phillip Coulson. Il avait toujours ce petit sourire sur les lèvres, que Fitz avait appris à considérer comme amusé plutôt que arrogant. Il lui inspirait quelque chose entre affection, admiration et une certaine réticence.

“ Fitz. — Monsieur Coulson. ” Fitz se leva machinalement en enlevant — en tremblant oh non, oh non, oh non, pas encore — ses lunettes de protection. Le nouveau sous-directeur du SHIELD ne semblait plus quoi dire et Fitz... Fitz n'allait pas l'aider. Il n'allait pas l'aider et lui-même était en perte de mots, incapable d'aligner deux pensées cohérentes. Peut-être qu'il voulait à nouveau le recruter dans son équipe (enfin)? Peut-être qu'il avait une mauvaise nouvelle à lui annoncer? Peut-être voulait-il... quoi, encore? L'abandonner à nouveau à son sort, esseulé, isolé de tous?

“ J’aurai besoin de vos compétences. J’ai l’impression que le métal utilisé pour ma main n’est pas bon. C’est léger et plutôt bon, mais quelque chose ne semble pas normal. ” Fitz sentit ses sourcils se arquer sur son front machinalement. Il se passa machinalement une main dans les cheveux, se mordillant l'intérieur de la lèvre avec quelque chose ressemblant à de l'angoisse ou de la nervosité. “ Monsieur, je ne crois pas être le plus qualifié pour vous. Je n'ai pas travaillé sur la conception de votre bras artificiel mais... ” Il ne savait plus quoi dire, sa voix mourrut dans sa gorge. Si il devait être honnête... il avait rêvé depuis le début de mettre la main (si on pouvait dire) sur le bras synthétique de Coulson. Il avait entendu dire que c'était génial. Et il avait beaucoup de respect pour les scientifiques qui l'avaient conçu. “ Qu'est-ce qui ne va pas? Il est trop léger? Trop lourd? Trop encombrant? Vos... hm... ” Il ne trouvait pas le mot. D'un main il désigna sa tempe, puis grimaça en détournant les yeux. Putain. Putain. “ Connectés... vous savez? Synapses, tendons, muscles, veines... nerfs! V-vos nerfs, ne fonctionnent pas très bien? Il y a un retard dans le réflexe musculaire? ” Il parlait très vite, les mots s'échappant de sa bouche, collés les uns aux autres.

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Fitz n'était clairement pas la personne la plus sensible de toutes. Il était toujours ronchon, toujours obtus, toujours incompréhensif même devant des relations humains des plus basiques: il s'étonnait parfois quand Daisy passait par son bureau pour lui offrir le café de chez Starbuck's qu'il aimait tant, car après tout, pourquoi connaissait-elle si bien ses goûts? Il était toujours gêné quand May s'enquérait de l'état de sa mère, à l'autre bout du monde, avec de la vraie sollicitude dans ses yeux, car après tout, pourquoi devrait-elle s'y intéresser? Il était toujours surpris quand Hunter ou Mack lui proposaient d'aller boire une bonne petite bière après le boulot, parce que t'es trop stressé, Turbo, car après tout, pourquoi l'auraient-ils remarqué? Il était obtus et naïf, enfermé dans son monde et peu désireux d'y faire entrer d'autres personnes. Toutefois, il vit comme le nez au milieu de la figure la gêne de Coulson, son incompréhension quand il lui donna du monsieur, sa déception aussi, peut-être, et il ne put pas s'empêcher de sourire en revers de lui-même — alors, ça faisait comment d'avoir l'impression d'être rejeté, d'être un autre, de réaliser que tout a changé pour de bon?

Mais il se concentre sur la main robotique, il n'a pas le choix, il en a le besoin: c'est là son métier, et ce à quoi il est bon. Il se demande bien pourquoi Coulson est venu jusqu'ici pour lui poser ces questions et il a bin une petite idée en tête... mais il n'en dit rien, se contente de l'avalancher de demandes, de questions, d'évaluations. “ Non, tout cela semble bon. Enfin je crois … ” répond le sous-directeur du S.H.I.E.L.D et à nouveau, Fitz arque un sourcil. “ Je sais que ça ne remplacera jamais ma vraie main, mais ça ne semble pas juste. Je me dis que ça doit être juste moi, mais quelque chose ne colle pas. ” Fitz ne plaisantait pas souvent. Enfin, il ne plaisant plus souvent. Il était trop absorbé, noyé, tué par son boulot pour s'intéresser à l'humour ou quoique ce soit. “ C'est peut-être le fait que ce soit un alliage de fer, de titane et d'un peu d'adamantium, et non un composé divin d'os, de carbone, de chair, de cartilage et de sang, ” et c'est presque drôle dans sa tête, vraiment.

Coulson se défait de sa main et pendant un instant, Fitz détourne les yeux avant de, trop curieux pour se retenir, les braquer à nouveau dessus. Il prit la prothèse que lui tendait le sous-directeur du S.H.I.E.L.D avec délicatesse. “ Même si vous n’avez pas travaillé dessus, vous pensez pouvoir faire quelque chose ? — Hm. Je dois avouer que je ne comprends même pas ce que vous attendez ou ce que vous ne trouvez pas bien avec ce bras-là. ” Mais néanmoins, il se rassied à sa chaise, remet ses lunettes de protection qui font aussi office de loupe, et pose la main sur la table. “ M.O.N.K.E.Y, scan, ” indique-t-il à l'intelligence artificielle qu'il a lui-même programmée et aussitôt un petit rayon traverse la main. Une demi-seconde plus tard, une version holographique en 3D s'élève au-dessus de la tête et Fitz commence à la décomposer de quelques mouvements du doigt pressants. “ Eh bien, monsieur Coulson, votre bras mériterait bien un petit coup d'aspirateur ou de swiffer à main, mais sinon, je ne vois rien à corriger au niveau technique ici. Peut-être si vous me disiez particulièrement ce qui vous dérange, je pourrais mieux m'occuper de ça, ” propose-t-il et il lui tourne toujours le dos, faussement intéressé par la pièce holographique qu'il fait tourner entre ses doigts nerveusement, avant de la réduire en petits composants qui semblent flotter en l'air.

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“ C’est juste que je ne parviens pas à faire certains gestes, qui étaient pourtant si simple avant. ” Avant... tout était plus simple avant. Nobody said it was easy, no one ever said it would be this hard, chantonne Fitz dans sa tête, en pensant à où il était il y a un an, deux ans, trois ans... Tellement loin. C'était il y a tellement longtemps. Il y a un an, tout était différent; il y a deux ans, il était dans un endroit complètement différent; et il y a trois ans, il n'aurait jamais pu imaginer être là aujourd'hui. Il entendit, derrière lui, Coulson se rapprocher et automatiquement, ses muscles se serrèrent alors qu'il se redressait sur son siège, faisant mine de toujours être passionné par le module flottant, grâce aux hologrammes, devant ses yeux. Le rendu était encore tremblotant — il devait encore travailler sur le rendu en images — mais il pouvait précisément voir tous les composants de l'objet.  D'un mouvement des doigts, il les détacha pour qu'ils soient tous autour d'eux, flottant comme des satellites dans l'espace. “ Rien que le fait de pouvoir nouer ma cravate est devenue impossible. ” Fitz pencha machinalement la tête sur le côté, la tournant presque vers Coulson — mais au dernier moment, il se retint. Il y avait ces regards, sur le visage du sous-directeur du S.H.I.E.L.D qu'il ne pouvait pas supporter. Il y avait ces expressions, parfois, qui lui rappelait tellement de choses... et auxquelles il ne voulait pas penser.

(Le nom insidieux de Simmons lui arracha un tremblement; il le repoussa d'un branlement du chef).

“ Ca n’est pas grand-chose, mais des gestes qui étaient simples avant, sont devenus plus difficile aujourd’hui et rien ne fonctionne. Rien n’est plus comme avant. — On ne peut pas retourner dans le temps, ” dit simplement Fitz, le motto, le requiem qu'il se chantait à l'oreille depuis des jours, des semaines, des mois maintenant. Il s'en veut presqu'aussitôt — tout le monde sait qu'on ne peut pas retourner dans le temps — et ses dents viennent mordiller anxieusement sa lèvre inférieure. Il attrape, machinalement, le casse-tête qu'il garde toujours sur le coin de son plan de travail, pour s'amuser les mains. “ C'est comme si vous portiez un gant, vous êtes plus maladroit parce que vous ne ressentez rien. Si vous voulez, je peux essayer de travailler sur quelque chose de nerveux pour que vous ayiez des petites sensations au bout des doigts... il faudrait juste des capteurs et- et- ” Il ne sait plus. Il se tait, se ferme. “ Autre chose, monsieur? ” lui demande-t-il finalement, se retournant sur sa chaise de bureau pour darder le directeur du S.H.I.E.L.D. d'un regard évasif, glissant toujours sur le côté pour regarder... autre chose, peut-être. N'importe quoi, à la réalité. Il lui rend, sans plus jamais plonger son regard, sa prothèse, faisant toujours mine de s'intéresser à autre chose.

Il est si proche. Si proche mais... tellement plus loin. À une époque, il ne s'imaginait pas être sans Coulson. C'est idiot mais c'était un peu comme son père, une figure paternelle de substitution en tout cas. Il voulait le rendre fier. Mais, tout comme avec son père, il ne savait pas affronter son regard ou même pouvoir envisager de le décevoir... Sans même s'en rendre compte, son regard s'était brouillé de larmes et quand la première perle salée vint tomber sur sa joue, Fitz grogna en se passant hâtivement la manche sur les yeux et en se détournant pour garder sa tristesse pour lui-même.

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“ Je suis désolé, ” lui dit Coulson. Et moi donc, pense amèrement Fitz; mais aucun mot ne traverse le cul-de-sac de ses lèvres. Il ne pourra pas comprendre, ni jamais personne. Il se souvient vaguement du garçon qu'il a été, le garçon bavard et curieux si ce n'est qu'extraverti. Il se souvient des idées s'entrechoquant dans sa tête, de son flot de paroles impossible à arrêter, de sa mère lui riant au nez en lui demandant d'aller parler chinois ailleurs. Et maintenant, toutes ces idées sont enterrées des centaines de mètres sous la mer, avec l'homme qu'il a été et celui qu'il ne sera jamais. Les mots lui échappent, même tous ces mois après; et il essaie, vainement, de se dire que le départ de Jemma n'y a rien à voir.

Il essaie de se convaincre qu'elle ne pourrait pas l'aider à se sentir mieux. Il essaie de se dire, vraiment, très fort, que ça ne change rien. Mais il n'y arrive pas, et quand une seconde larme menace de venir lui brûler la joue, il tourne complètement le dos au bras droit de la directrice du S.H.I.E.L.D, à la fois timide et peu désireux de lui montrer combien il souffre. Il ne peut pas comprendre, ni savoir.

Et pourtant, quand Coulson tend le bras pour récupérer la prothèse qui a remplacé une bonne partie de son avant-bras, Fitz ne peut pas s'empêcher de dire que l'ancien directeur y a aussi perdu son compte. Et qu'il est injuste, vraiment injuste, de garder toute cette douleur pour lui-même, toute cette solitude, tout ce chagrin, tout ce deuil, toute cette perte. Mais Fitz n'a jamais été bon pour exprimer ce qu'il ressentait. Jusqu'à rencontrer Jemma... un autre cul-de-sac de ce côté-là. Quand Coulson parle, Fitz se raidit sensiblement en lui tournant toujours le dos, restant silencieux, sa bouche réduite à une fine ligne blême et tendue. Sur son visage se disputent la colère à la tristesse, le désespoir à une rage inflexible et vindicative. “ Rien n’est comme avant et même si j’aurai préféré garder ma main, je ne regrette pas d’avoir aidé à vous sauver, vous et Mack. Mais à partir de ce moment-là, tout a changé et je ne peux rien y faire. ” Fitz ferme les yeux, pour remettre ses pensées en ordre, puis soupire lentement pour évacuer toute la tension qui raidit son corps.

“ Je comprends, dit-il au bout d'un moment. Je me reprendrai. Je ne suis pas au maximum de mes capacités. ” Son indication est factuelle et son ton, presque dénué de sentiments. Ses mains volent sur l'écran à la surface de sa table de travail, alors qu'il joue avec les variables qui contrôlent l'hologramme de la main de Coulson, flottant faiblement dans l'air, avant de disparaître complètement. “ Vous devez me considérer comme un ingrat. Après tout ce que vous avez fait pour nous... ” Fitz soupire, très légèrement, avant de se tourner vers Coulson. Il y a du détachement feint dans son regard, une distance protocolaire et professionnelle. “ Je travaillerai avec d'autres ingénieurs en espérant améliorer votre prothèse, monsieur Coulson. ”

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“ Mais ma main n’est pas le problème ou en tout cas, ça n’est qu’un prétexte pour venir vous voir. ”
Fitz a déjà remarqué comment on le regarde. Comment on l'approche. Souvent, les gens s'occupent de lui comme d'une bête sauvage, comme d'une proie fragile et délicate. Ils tournent autour du pot, ils ne mettent pas le doigt sur ce qu'ils désirent dire et communiquer, ils deviennent angoissés, mal à l'aise, hésitants. Ils ne savent pas par quel bout le prendre; et puis après ça devient horrible. Ça devient horrible parce qu'ils passent leur gêne à Fitz et ensuite c'est fini: il se referme comme une huître et impossible de le sortir de son mutisme.
Il a déjà remarqué comment la plupart des gens semblent penser qu'il ne voit pas leurs manières de faire. La plupart des gens, sait-il, n'analyse pas le comportement d'autrui. Mais parfois, quand il est plongé dans ses pensées et ses réflexions, Fitz ne peut pas s'empêcher de s'écarter, de prendre de la distance et d'observer les autres, avec leurs minuties et leurs imperfections et leurs défauts et leurs terreurs. Et ils remarquent comment ils deviennent angoissés et comment ils hésitent et comment ils mentent. C'est pour ça que Fitz fait confiance difficilement, mais il fait confiance entièrement. Il a l'impression de bien connaître les gens. De les comprendre. Après tout, ils sont un peu comme des machines: ils fonctionnent selon tout un tas de règles et si l'une n'est pas respectée, alors ils se cassent.

Ou ils s'en vont.

Alors oui, il sait très bien que la main n'est qu'un prétexte. Il n'est pas aussi obtus. Il aimerait bien que Coulson comprenne qu'il n'a pas envie de parler. Il n'a pas envie de parler, il n'a pas envie de penser, il n'a pas envie de le regarder. Il veut juste qu'on le laisse tranquille, vu que tout le monde met un point d'honneur à l'abandonner. Très bien! Parfait! Il est très bien de son côté aussi. Il a bien survécu seize ans sans personne après tout. Pas besoin de lui. Pas besoin de personne. Pas besoin d'elle.
Coulson pose sa main sur son épaule. Fitz aime pas trop les contacts physiques et il aimerait le lui rappeler: se défaire et lui taper la main et se reculer. Mais il ne peut pas se mentir à lui-même. Il y a quelque chose de réconfortant dans ce geste presque fraternel. Inspirant profondément, se mordillant l'intérieur de la lèvre inférieure, Fitz baisse les yeux.
“ Vous êtes quelqu’un de bien Fitz. Vous n’êtes pas un ingrat, comment pourriez-vous l’être ? Vous avez été dans l’équipe dès le premier jour et malgré tout ce qui s’est passé, vous êtes resté fidèle au S.H.I.E.L.D. et vous aidez toujours autant. ” Il sent le regard insistant de Coulson détailler son visage alors il lève les yeux. Comme un gamin qui chercher l'approbation d'un père. Il a envie de se fouetter pour ça mais il ne peut pas s'en empêcher. Un père! quel concept étrange.

“ Nous sommes tous partit faire autre chose. La plupart avec de nouvelles équipes, mais deux sont seuls aujourd’hui. Moi et Jemma. ” Jemma. Jemma. Jemma. C'est toujours à propos d'elle. “ Même si vous faites partie d’une nouvelle équipe, ça n’a rien avoir avec celle que nous avions. Jemma et moi-même sommes seuls, mais vous, Skye et May également. Nous étions une famille, mais nous le sommes toujours. ” Fitz le regarde avec une tendresse qu'on ne peut pas imiter; mais très vite, il y a un nuage qui s'installe dans ses yeux alors qu'il renvoie bouler la main de Coulson d'un mouvement d'épaule. Il fait un pas en arrière et pose ses main sur l'espace de travail, l'air buté, les yeux vissés au sol. “ Alors pourquoi vous m'avez mis dans l'équipe de Moriarty? ” dit-il soudainement, et sa voix a quelque chose de tranchant comme un couteau. “ C'est pour me punir? ” Il a relevé les yeux maintenant, et ses yeux lancent des éclairs et des couteaux et des balles et des coeurs brisés. “ Je- j'arrête pas d'y penser. J'essaie de chercher de- de trouver mais je n'y arrive pas. ” Il se passe une main dans les cheveux en se décollant du plan de travail, commençant à faire le tour du plan de travail anxieusement sans jamais cesser de maltraiter ses boucles blond cendré, l'air à la fois énervé et triste. “ Je- je comprends que Daisy ait besoin d'une nouvelle équipe mais elle a aussi besoin d'un ingénieur, non? Et d'un spécialiste? Et de- -merde! ” Ça ne lui ressemble pas de jurer. Brutalement, maintenant rendu de l'autre côté du plan de travail, il laisse s'abattre ses poings sur la table. Il y a une table entre eux maintenant. Une distance respectable. Et importante. Il ne le laissera plus le toucher. Il ne veut que personne le touche. “ C'est vous qui avez tué cette équipe, Coulson, et je ne comprends pas pourquoi. Pourquoi nous séparer tous comme ça? ” Au moment où j'avais le plus besoin de vous.

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“ Parce que j’étais brisé ! ”
Et moi aussi! Et tout le monde! Ward nous a brisés! Le monolithe alien nous a brisés! Le SHIELD nous a brisé! Des fois, Fitz se demande ce qu'il fait ici. Sans Simmons, sans motivation, sans son équipe, sans rien. “ Oui, c’est moi qui est tué l’équipe. C’est moi qui me suis éloigné de tout le monde et qui vous ai laissé tomber. Chacun d’entre vous. (...) ” Fitz pensait qu'entendre ces mots, dans la bouche de Coulson, l'aurait rassuré. Que ça aurait... que, d'une certaine manière, ça aurait tout changé. La lumière aurait été faite, il aurait compris, il aurait accepté; on passe sans se retourner et on continue sa vie. Mais à la place, c'est autre chose qui nait dans son coeur. Quelque chose de subtil et d'insidieux, qui a pris le nom d'amertume ces longs derniers mois: l'amertume de ne pas avoir été assez pour Jemma, de ne pas avoir été assez pour l'équipe, l'amertume de ne pas avoir été capable de retenir quiconque, pour qu'ils redeviennent l'équipe et la famille qu'ils étaient avant. Cette amertume enfle, grandit, grossit et explose, jusqu'à prendre les teintes rouges et dangereusement sombres de la colère rageuse, la colère aveugle.
Fitz a du tempérament. On leur a toujours dit ça, à sa mère et lui, quand il était petit. C'était le gamin du fond de la classe, toujours plus jeune que ses camarades, sans amis. Indolents face aux moqueries, l'air désintéressé par les cours; bref, victime parfaite pour la cruauté des autres gamins. Mais à chaque fois, au bout d'un moment, quelque chose fait snap dans sa tête, et il s'énerve, et il se lève en frappant la table, en envoyant valser ce qui s'y trouve, en détruisant un prototype.

Mais c'est un autre genre de colère qui lui ronge le coeur en cet instant précis. C'est une colère glaciale d'un côté, plus brûlante que le plus anciens des volcans de l'autre. C'est une colère incontrôlable qui n'attend que le coup de grâce. “ Oui j’ai tué l’équipe parce que je n’étais pas assez fort pour la reprendre et être un leader convenable. ” Fitz voit les failles de Coulson, mais n'en dit rien; sa seule réaction est le muscle qui joue, à la surface de sa peau, faisant glisser sous celle-ci un spasme au niveau de sa mâchoire. “ (...) Pour le moment vous pensez que je vous ai trahit et vous avez sans doute raison, mais je ne reviendrai pas en arrière. Votre place est dans l'équipe Echo. ” Il repense à sa conversation avec Moriarty. Ce n'est pas quelqu'un de si mal... La team Echo compte son lot de bras cassés (mais ce n'est pas pire que la team  Delta; si Coulson l'y avait assigné, Fitz aurait tout bonnement pêté un câble) mais ils sont sympathiques, ils essaient de l'accueillir comme ils peuvent. Mais... il y a toujours un mais. Avec eux, il ne peut pas regarder Doctor Who en mangeant du pop-corn, il ne peut pas se fiche discrètement de Coulson quand il pense que son boss ne l'entend pas, il ne peut pas faire toutes ces petites choses qu'il avait l'habitude de faire (et qu'il aimait faire) en compagnie de l'équipe du Bus. Avec eux, rien n'est pareil. Ils ne sont pas ses amis. “ Je n’avais aucune raison de vous punir Fitz. Je ne vois même pas pourquoi vous pensez une telle chose. Contrairement à ce que vous pensez, vous êtes un jeune homme brillant et un ami. ”
Fitz pince des lèvres. “ Il n'y a rien que je puisse faire pour votre prothèse, je vous conseillerai d'aller plutôt voir une autre équipe, voire prendre rendez-vous avec nos partenaires à Stark Industries, monsieur Coulson, lâche-t-il, incendiaire dans sa froideur. Il y a-t-il autre chose que je peux faire pour vous? ” Il est crispé, sur la défensive, comme un animal sauvage coincé dans les lumières des phares d'une voiture arrivant à toute allure. Il y a des vérités qu'il n'est pas prêt à entendre.

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Fitz n'était pas habitué à utiliser la froideur comme d'une arme, au contraire. Il était même très maladroit avec ça: après tout, il avait du mal à contenir ses émotions, à les cacher ou à mentir. Il n'aurait jamais fait un bon agent de terrain. Il croyait trop... il croyait trop en la bonté des gens. Au fait qu'on ne mentait pas à de sombres inconnus, il idéalisait chaque personne sympathique qu'il rencontrait: il l'avait fait avec Ward, surtout, à qui il s'était attaché trop vite, trop fort, et qui avait fini par lui enfoncer un poignard dans le dos.
Il se sentait tout aussi trahi face à la dureté de Coulson. Il avait juste envie de lui dire de se taire et de le laisser tranquille. C'était une conversation qu'il avait voulu avoir mais désormais, il aurait préféré effacer définitivement les mots de son esprit. Coulson reprit sa prothèse et la remit au bout de son bras, sous le regard distant de Fitz qui fixait à peu près tout ce qu'il pouvait sans rencontrer le regard de l'ancien directeur du SHIELD. “ La seule chose que vous pouvez faire pour moi est de travailler sur ma prothèse. Vous êtes le seul à pouvoir me construire un membre qui ne me fera pas mal chaque jour. Vous êtes le seul à avoir l’intelligence d’y parvenir et je compte avoir vos résultats dans les semaines à venir. ” C'était un ordre, Fitz l'entendait bien. Il avait envie de lui dire qu'il n'était pas à son service, qu'il était affilié à une autre équipe désormais, mais son ancien partenaire, son ancien ami le prit de court: “ Je n’irai pas voir Stark Industries. Je compte sur mon partenaire pour trouver une solution. Il posa une main sur son épaule. Peu importe ce que vous pensez de moi ou de vous, je vous fais confiance. Vous saurez trouver une solution. ”

Je vous fais confiance, vous saurez trouver une solution. Fitz aurait aimé que ce soit si simple, que toutes les réponses et les solutions soient à portée de main, tout le temps. Il aurait aimé se plaindre, lui dire qu'il n'en pouvait plus, qu'il ne voulait pas s'occuper de sa prothèse, se confronter à l'absence de Jemma chaque jour de la sainte semaine, qu'il ne voulait pas, ne voulait plus faire comme si la fin de l'équipe du Bus ne l'avait pas détruit.
Mais il n'en dit rien, se contentant d'enfin lever le regard vers Coulson quand la main de l'ancien directeur s'attarda sur son épaule. Il lui faisait confiance, encore, malgré tout et contre tout; et en cet instant précis, Fitz se rappela qu'il lui faisait confiance aussi, énormément. “ Continuez votre travail. Continuez ce que vous faites et ça n’est pas parce que vous n’êtes plus dans mon équipe que je ne vous vois pas. Vous êtes doué dans ce que vous faites, vos collègues vous apprécient et vous êtes un agent en or Fitz. Mais parfois, il faut savoir lâcher prise et accepter le changement. ” Lâcher prise et accepter le changement. Fitz haïssait le changement. Il voulait que tout reste parfait comme avant, que tout redevienne normal et compréhensible et parfait. Mais Coulson avait raison, devait-il admettre. Il fallait avancer, parfois. Ou plutôt, non, il fallait avancer, tout le temps, et ne jamais s'arrêter, pour rien ni pour personne. Coulson fait un mouvement pour quitter le laboratoire, et Fitz le voit hésiter à la porte, si bien qu'il ne peut s'empêcher de rajouter, même si il est en colère contre lui, contre tout et surtout contre lui-même: “ merci, ” tout simplement, pour lui avoir offert une équipe, des amis, le SHIELD et surtout, sa confiance. Sa confiance inébranlable, sa foi sans limite. “ Merci pour tout, ” et il a une petite voix, Fitz, un peu malgré lui, alors qu'il se détourne pour faire mine de se remettre au travail. Il a une petite voix parce que pour la première fois depuis des mois, il parvient à laisser partir quelqu'un sans avoir l'impression que ça lui arrache le coeur.